Гера Фотич - Спасти президента

Не может прокормить свору чиновников? Почему если ты купил дом или квартиру, на зарплату, с которой уже уплатил кучу налогов — продолжаешь ежегодно платить налог на недвижимость? Почему не ввести налог на телевизор и магнитофон, которые стоят дома, на чайник, а заодно и чай. Можно ввести налог на секс. По количеству купленных презервативов. Кстати посчитать от объема. Если до десяти сантиметров, то, как одну силу. Если ближе к двадцати — плати за две! Ну как автомобили!

Рабы? Навстречу в красных светящихся накидках с импортными вениками шли темнокожие эмигранты — уборщики. Вот они остановились, окружив своими блестящими швабрами и яркими вёдрами старика — ветерана в телогрейке с баяном, сидящего на деревянном ящике. На лацкане — невзрачная медаль «За отвагу». Попросили что-то сыграть, напевая ему на ухо. Тот попробовал. Но иностранный мотив не поддавался его старческим высушенным пальцам. Пыхтя и сопя носом, он старался изо всех сил. Было заметно, как из-под облезлой мохнатой шапки, натянутой до бровей, к носу катились капельки пота. Смеясь, и что-то болтая на своём, они высыпали горсть мелочи в открытый для подаяния футляр. Пошли дальше. Гордое свободное племя. Сыновья заснеженных гор и бескрайних лугов вынужденные в незаконной миграции сражаться за чистоту улиц, которую величественный культурный город уже не может поддержать сам! Где вы потомки великих князей и поклонники всемирно известных мудрецов?

А вы, кто борется за чистоту нации, охотники за иноземными головами, носите фашистскую свастику, на ходу выбрасываете хабарики из машин на улицу — разучились убирать за собой? Вспомнили о своём происхождении?

По всем программам телевизора выступают клоуны. Почему бы не посмеяться? Куда подевались недавние таланты? Неужели смех и юмор существуют для того, чтобы делать из людей идиотов?

Все переродилось в школьную самодеятельность! Ты смешной! Он смешной! Не страна, а просто хохочущая тусовка, летящая на скрипящей старой телеге построенной ещё в прошлом веке, под гору. Где под общий гогот, одни лезут в карман к другим, кто-то кого-то насилует, или всаживает нож. Страна сошла с ума: раньше в студию приглашали талантливых поэтов, гениальных режиссёров, художников, а теперь сажают перед телевизионной камерой откровенного пидераста с зелёными волосами и расспрашивают его о жизни, о вкусах. Не о его жизни! О своей жизни он скромно промолчит. О нашей! И вот уже он с небрежным видом шлёпает что-то своими послеоперационными надутыми в цветочек, губками корчит из себя некое подобие целомудренного разума. И, о ужас! Миллионы его слушают, тысячи хотят быть на него похожими. А кто-то даже делает под него пластику лица! Что могли в нем увидеть здоровые полноценные люди? Как стать миллионером? Кумиром? Кто он? Да он уже забыл, как выглядел до химических превращений и хирургического вмешательства. Родная мама не узнаёт. Ему нужна реклама, чтобы заработать ещё больше? Дайте ему ещё денег! Отдайте ему свои пенсии и пособия на детей!

Миллион долларов платят за одно фото попдивы, а герои великой освободительной войны умирают от сердечного приступа в очереди за пособием.

И это при таком количестве звёзд! Звезда в шоке! Две звезды! Три звезды! Звёзды на льду! Где ещё? Посмотрите в общественном клозете — нет ли их там? А то ведь не дай бог наколетесь! Заходящие «звёзды» на быструю руку лепят молодых, обеспечивая свою старость. Словно бульдозеры толкают их впереди себя. Возьмите, возьмите его, проглотите эту наживку. И она зацепится в ваших кишках, и будет зудить круглые сутки, выдавливая последние сбережения, отложенные на воспитание детей-внуков. А наживка будет выкобениваться, в соответствии с контрактом, бесполезно надеясь, что когда-нибудь сможет сорваться с хозяйского крючка.

Выбирают мисс мира, мисс планеты, а кто позже подбирает бывших участниц выбросившихся из окон, и откачивает суицидных неудачниц им не интересно…. И кого это волнует кроме стареньких родителей из глухой деревни, у которых даже нет денег на билет, чтобы съездить на опознание дочери, внучки, правнучки…

Эти мысли постоянно кружились в голове у Йонаса. Он, как запрограммированный робот, шёл по стеклянным коридорам вокзала, вспоминая, когда он последний раз был здесь. Раньше здесь звучала музыка. Ходили зазывалы с рекламными дощечками на груди, предлагая по дешевке товар. Сновали бабки в белых фартуках с огромной вилкой в руке и эмалированными кастрюлями на поясе, полными пирожков и пышек. Каждый зарабатывал себе на жизнь. Все знали, кто кому, сколько и за что платят. Теперь все деньги просто уходят. Куда? За что? Кому?