Антон Сибиряков - Резервация

Гай щелкнул застежкой на кобуре и спустился первым. Дверей внизу не было, на входе висела полиэтиленовая пленка, за которой горел свет.

Гай раздвинул занавеси и шагнул внутрь.

– Господи… – он прикрыл нос ладонью – в подвале смердело.

Это был цех. Разделочный цех – с наваленными друг на друга людскими телами. Они лежали там, у дальней стены, в темноте. Но не заметить их было нельзя – костлявый мясной комок. Руки, ноги, косматые головы, раскрытые рты. Как куча манекенов, сваленных в кладовке супермаркета.

Справа находились несколько разделочных столов, заляпанных кровью. На одном лежало вскрытое тело – вывернутое ребрами наружу, оно напоминало паука, с торчащими лапами. Над ним, согнувшись, стоял невысокий мужчина в окровавленном, грязном фартуке. Рядом, у самого пола болталась на шнуре небольшая болгарка с обтесанным отрезным кругом, с которого капала кровь. На человеке была медицинская маска и защитные очки. Когда, наконец, он заметил Гая, то выпрямился и стянул маску с лица.

– Сейчас! – крикнул он ему.

– Что за хуйня тут творится? – прошептал сзади Антон. Гай не ответил. Ему нечего было сказать.

Морги гетто – примитивные разделочные доски, с нескончаемым мясным потоком. Гай помнил их такими – грубыми, тесными комнатушками, которые пугали его с самого детства. Тогда, после первого посещения, ему долго снился кукольный дом, из которого его кто-то звал. И глаза, смотрящие сквозь маленькие окошки.

Ничего не изменилось с тех пор.

Гай не был уверен, что труп их дождался. Обычно в таких местах тела начинали гнить – их кололи разной дрянью, чтобы избежать разложения. От этого трупы распухали и их старались поскорее захоронить. Чаще всего в братских могилах.

«Если он здесь, – подумал Гай, – то он похож на неудачную практику пластического хирурга».

Человек в фартуке подошел к ним – небольшого роста, седой, с усами и плешью. Даже не стал снимать латексных перчаток – обтер их о грязный подол.

– Слушаю вас, молодые люди.

Гай достал значок.

– Нам нужен Лев Кёниг. Антон, покажи ему.

Антон сунул патологоанатому под нос бумагу с фотографией:

– Этот.

– Да, я помню его. Он пролежал несколько суток на жаре, а потом три дня здесь – я колол его формалином, чтобы он не поплыл.

– Мы должны его опознать. Это возможно? – спросил Гай.

– Боюсь, что нет… Нет. Невозможно.

– Почему? Все так ужасно?

– Потому что его здесь нет, – ответил человек. – Меня предупреждали, что за ним приедут. И за ним приехали. Часа два как тому назад.

– Забрали?! – рявкнул Гай. – Да блядь кто?! Кто мог его забрать?! – он оглянулся на Антона. На его лице играла нервная усмешка.

– Как они выглядели? – проигнорировав напарника, спросил Антон.

Патологоанатом задумался.

– В форме, – наконец сказал он. – Они были в форме.

– Сколько их было?

– Трое или четверо. Не знаю. Сказали, что заберут его, а мне и в радость, что ему тут не гнить. Их ведь вон сколько, – он мотнул головой в сторону трупов, – и никому они не нужны. Никто за ними не приходит…

– Нужно предупредить труповозку, – сказал Антон. – Гай?

– Мы приперлись за этим трупом из самого Голдтауна, – процедил сквозь зубы Гай, глядя на патологоанатома. – А этот хер отдал его каким-то уебкам в форме? Так ты говоришь, да?!

– Гай!

– Что?! Да этот сукин сын знает, посмотри на него!

Он ткнул пальцем в сторону растерянного старика.

– Он не знает, – спокойно ответил Антон. – А нам нужно торопиться.

Он развернулся и взбежал вверх по лестнице.

– Твою мать! – Гай топнул ногой. – Как ты собираешься его искать?! Антон?! Блядь!

Он зло посмотрел на патологоанатома и рванул за напарником.

Они выскочили на улицу, хлопнув дверьми. Хлоп-хлоп, как пара выстрелов в тиши. Антон сбежал по ступеням и распахнул дверцу седана, вытянув рацию.

– Диспетчер, это Радваньски! Прием!

Он отпустил кнопку, прислушавшись. Рация зашипела. Как и в прошлый раз, ему ответила девушка. Только сейчас ее голос был еле различим за пеленой радиопомех.

– Что у вас случилось, Радваньски?

– Мы на выезде в гетто, – глотая жаркий воздух, произнес он.

– Да, – ответила диспетчер. – Я осведомлена обо всех выездах экипажей.

– Так вот, – сказал Антон. – Льва Кёнига, за которым мы ехали, тут нет. Была договоренность, что труповозка заберет его из морга. Но его здесь нет. Его кто-то забрал…Разверните труповозку. Иначе они застрянут тут до утра.

На ночь границы резервации запирались на замок, и в силу вступал комендантский час. Об этом знали все, без исключения. И диспетчер тоже знала. Но ее голос был там, за белым шумом, за этим сраным шипящим туманом. Она не видела всех тех трупов в подвале. Ей было наплевать.