Стюарт Макбрайд - Темная земля

В дело вмешался телефон, зазвонивший в гостиной.

После паузы – искаженный звук его собственного голоса: просьба оставить сообщение.

Ктулху снова ткнулся мордочкой в лицо.

– Да знаю я, ты хочешь вкусненького, мой маленький монстр.

Логан встал и вынул из прикроватной тумбочки пачку с кошачьим кормом. В этот момент внизу коротко просигналила машина.

Кто это еще, черт возьми?

Он раскрыл упаковку с кормом и насыпал немного прямо на пол.

Хрусть, хрусть, хрусть.

Снова лег в кровать.

Саманта, расположившись в ногах, пробегала щеткой по своим ярко-рыжим волосам, заставляя их сиять.

– Так ты проснулся? А я-то думала, проспишь до полудня.

– Сейчас половина девятого, дай еще малость поспать.

Хрусть, хрусть, хрусть.

– Сегодня важный день. – Она погладила его ногу, накрытую одеялом.

– Я знаю.

Хрусть, хрусть, хрусть.

– Ну же, поднимайся и иди в душ. Ты же не пойдешь отключать меня в таком виде, как будто тебя протащили задом через комбайн. Наденьте выходной костюм, мистер Макрей. – Она улыбнулась. – В конце концов, ведь не каждый же день тебе приходится убивать свою девушку.

Логан снова приплелся в спальню, вытирая голову полотенцем. От холода волосы на его руках встали дыбом; прыщавая плоть под ними тоже реагировала на холод.

Остановившись в дверях, повел носом.

Пахнет беконом?

Откуда мог взяться запах жареного бекона?

Машина… Он ведь слышал, что у дома остановилась машина.

В кухне определенно кто-то разговаривал.

Может быть, это Рубен, прибывший, чтобы сделать свою работу?

Он обернул полотенце вокруг талии.

Как ему не повезло, потому что… О господи, надо было взять с собой в спальню поясной ремень со всей оснасткой, знал же…

Надо что-то придумать.

Он натянул джинсы и на цыпочках прокрался в кладовку. Открыл шкафчик с инструментами. Выбрал из кучи разводной гаечный ключ. Большой и тяжелый. Постучал рабочим концом по ладони свободной руки. Это, конечно, не привычная дубинка, но тоже сойдет.

Двинулся в сторону кухни. Чисто работают – никаких следов.

Прислушался. Нет, это не разговор. На кухне работает телевизор, но он помнил, что выключил его вчера вечером.

«…новости и погода там, где вы находитесь, но сначала песня, которая прозвучит для всех, кто смотрит передачу “Завтрак”…»

Кто-то запел. Явно не певец – порочный, рычащий голос горланил во всю мощь:

Это был не Рубен, это была Стил.

Она стояла у плиты, помешивая в сковороде что-то шипящее и скворчащее. Похоже, пение помогало ей создавать шедевр.

– Что ты делаешь? – спросил Логан, заходя.

Стил на мгновение застыла, затем продолжила перемешивать то, что жарилось на сковороде.

– Готовлю завтрак, не видишь, что ли? – Посмотрев на него, она подняла брови. – Лаз, ну сколько можно? Ты что, трахаться со мной собрался. Давай-ка одевайся. От одного вида этих шрамов вся жратва полезет из меня обратно.

Логан сложил руки на груди, затем опустил их, стараясь прикрыть блестящие линии, извивающиеся по его животу.

– Как ты сюда попала?

– Какой смысл в том, чтобы иметь при себе ключи, если не пользоваться ими? – Она снова принялась орудовать лопаткой в сковороде. – Еще пять минут. И кончай представлять меня голой. Мы уже говорили об этом.

Ах-х…

Возможно, налей он отбеливателя в уши, это избавило бы его от мелькнувшего в воображении образа.

Он остановился в дверях.

– Слушай, а кто звонил по телефону?

Но она уже снова горланила, поглощенная готовкой.

Логан прошел в гостиную. Из дальнего угла ему подмигивал красный индикатор автоответчика.

Включил телевизор. На экране два диктора пытались завязать беседу с какими-то длинноволосыми хмырями непонятного пола.

«…удивительно. И вы когда-либо думали, что станете настолько популярными?

– Мы должны сказать, что фаны были просто потрясающими, ты согласна, Хасинта?

– Ну конечно, во всех отношениях потрясающими. Я хочу сказать , полностью. Мы с Бенджамином были…»

Логан отключил звук и нажал клавишу на автоответчике.

«Сообщение первое».