Лина Манило - Враг моего мужа

Вот как у него получается отдавать распоряжения, не потратив ни единого слова?

Я тороплюсь за ним, потому что боюсь. Не Крымского, а того, что в последний момент передумаю. Кажется, во мне так мало осталось решимости, что в любую секунду она может иссякнуть, покинуть меня, и всё окажется напрасным.

Артур стоит у окна, ко мне спиной. Как и при первой встрече. В небольшой, но уютной комнате, обставленной просто и "по-мужски", в центре замечаю тёмно-зелёный диван, рядом с ним журнальный столик, в дальнем конце кресло, а в противоположном – книжный шкаф. Точно такой же, как и в моей комнате, даже корешки похожие. Кроме этого пара стульев и всё. Ни декоративных подушек, ни пыльных статуэток или картин на грубо оштукатуренных стенах.

Замираю в дверях, пока Крымский не поворачивается. Делает несколько ленивых шагов и оказывается в самом центре комнаты.

– Я обещал тебя выслушать, но не обещал тебе верить, – Крымский с громким стуком ставит стакан на стеклянную столешницу и, вытащив стул на середину комнаты, переворачивает спинкой вперёд и седлает его.

Вытягивает длинные ноги, а я, как загипнотизированная, смотрю на его обувь. Невероятно чистую, и это почему-то кажется таким странным.

Вот ещё, нашла о чём думать сейчас!

Откашливаюсь, пытаюсь сглотнуть плотный комок, но во мне бушует сейчас так много эмоций, а мысли настолько перепутаны, что боюсь не собрать их в кучу и потратить зря единственный шанс. Вряд ли Крымский ещё раз позволит мне высказаться.

– Понимаю, ты не обязан мне верить, – пожимаю плечами, будто ничего эдакого в его словах нет.

– Злата, послушай меня внимательно прежде, чем откроешь рот и начнёшь вешать мне лапшу на уши, – злые слова, а в глазах усталое безразличие. – Я каждое твоё слово проверю. Нарою о тебе даже то, что ты сама не помнишь. Уже рою. Потому, если соврёшь хоть в мелочи, потом плакать будет поздно.

Я снова сглатываю и киваю.

– Проверяй, пожалуйста, – смотрю прямо в глаза Крымского, чтобы понял: я не для лжи к нему явилась. – Можешь даже пытать, у меня всё равно только одна версия, и я от неё не отступлюсь.

– Рассказывай.

– А можно… можно мне попить? – решаюсь, а Артур молча выходит из комнаты и через минуту возвращается с пол-литровой бутылкой минералки.

Жадно пью, пузырьки щекочут язык, и должно стать легче. Должно ведь! Но внутри всё тот же пожар, который у меня не получается ничем затушить. Больно, горячо, будто голыми ногами ступаю по раскалённому пустынному песку, а невидимое солнце сжигает дотла.

– Спасибо, – закручиваю крышечку, а Крымский снова занимает свой “пост”, складывает руки на спинке стула, упирается в предплечье подбородком и ждёт.

– Напилась? Теперь присядь и расскажи мне, Злата, почему ты ненавидишь Романова?

Вздыхаю. Именно это – самый трудный вопрос, потому что в ответ на него нужно всё-всё рассказать, окунуться в это снова и снова. Но я собираю остатки воли в кулак, говорю себе, что так надо, и выталкиваю слова из онемевшего горла, а они прячутся от меня в гудящей голове, не хотят складываться в стройные фразы.

– Он… мы были женаты пять лет, а потом… Коля начал избивать меня. Сначала пощёчину даст, после толкнёт невзначай, ещё что-то. Вскоре этого ему стало мало. А полгода назад у него сорвалась какая-то сделка, Коля слетел с катушек: вернулся домой пьяный, злой, выгнал всю прислугу и избил меня так сильно, что чуть не убил. Но лучше бы убил.

Всё, сказала. Только легче от откровенности мне не становится.

Я втягиваю воздух сквозь сжатые зубы. Касаюсь лица, надавливаю на кожу, но она онемела. Ничего не чувствую, совершенно. Может быть, тогда я всё-таки погибла, и всё это мне только мерещится? И долгие месяцы в больнице, и решение отправиться к Крымскому, и он сам?

– Почему? – простой вопрос, на который так сложно озвучить ответ.

– Я… я потеряла ребёнка, – кусаю щёку изнутри, чтобы заглушить душевную боль физической. – Из-за его побоев потеряла. Я так долго не могла забеременеть, так хотела этого, так радовалась. Хотела от Коли уйти, думала, что справлюсь сама. Это казалось хорошим знаком, толчком к действию. Мой ребёнок… ему уже было пятнадцать недель – не сразу к врачу пошла. И он… он уже не был горошиной, ещё немного и шевелиться бы начал.

Из меня льются слова мутным потоком, не остановить. Не могу понять, зачем вообще говорю всё это Крымскому – он мужчина, чужой человек. Не жилетка, не мой личный психолог, не духовник. Но остановиться сложно, когда так долго держала всё внутри и даже думать себе о многом запрещала, иначе бы с ума сошла.