Карина Исаева - Сбежавшая жена

– Более чем уверена, что да, станет. А то папочка разозлится, – Ислам растерянно почесал затылок:

– Можно задам вопрос, Камилла? – я кивнула:

– Конечно, – он посмотрел на меня внимательно:

– Ты когда-нибудь, по-настоящему, любила Саида? – этот вопрос будто выбил почву из моей колеи. Хотя ответ на него был подготовлен заранее. Наверное, с той минуты, когда мы вернулись в Москву, а брак начал разваливаться, как карточный домик:

– Я любила его образ, который он с такой тщательностью для меня создал в период возрождения наших отношений и неожиданной помолвки. Настоящего Саида я узнала лишь после свадьбы. Точнее, темную его сторону. И, честно говоря, Ислам, я предпочла бы никогда его таким не узнавать, – из коридора, который предшествовал гостиной, раздался громкий хлопок двери и суровый голос отца:

– Камилла! – Ислам выпрямился:

– Мне жаль, что так вышло, – я с пониманием кивнула:

– Надеюсь, этот разговор останется между нами:

– Как и секреты Саида, – подхватил Ислам с надеждой в голосе:

– Мягкой вам посадки, – когда дверь кухни за ним закрылась, я обессиленно свалилась на стул. Из меня будто высосали всю энергию. Ноги подкашивались, по телу прошлась дрожь, в горле пересохло так, будто я бежала без остановки километров пять. Сердце билось настолько громко и сильно, что у меня создавалось ощущение, будто оно вот-вот выпрыгнет из груди и погонится за Саидом. Саид… очередной рвотный позыв. Я поспешила в ванную.

Интересно, мой организм теперь всегда будет так реагировать на мысли о нем? Силы меня покинули полностью. Единственное, чего мне хотелось прямо сейчас – это оказаться в теплой кровати, накрыться одеялом и отключить голову хотя бы на пару часов. Я не хочу возвращаться в этот кошмар, не хочу ощущать запах крови, не хочу слышать женские вопли, не хочу видеть это лицо, глаза цвета Босфора…

Воспоминания… Зачем они нам нужны? Странный вопрос. Воспоминания – это призраки прошлого, которые поселяются в нашей голове, напоминая о счастливых, трогательных, трагичных, комичных моментах, которыми переполнено наше существование. Воспоминания обрекают в образы, эмоции, настроение то, чем мы являемся сегодня. Они нужны нам для того, чтобы мы осознавали ценность каждой жизненной ситуации, отрезка истории нашей жизни, благодаря которым мы стали такими, какие мы есть сегодня. Воспоминания – это наш бэкграунд, совокупность уроков, полученных нами путем проб и ошибок. Благодаря воспоминаниям мы становимся сильнее, увереннее, смелее, осторожнее, как бы странно ни звучали эти характеристики рядом друг с другом. Мы точно знаем, где нужно повернуть, поменять направление, остановиться или, наоборот, ускориться. Ведь что-то аналогичное раньше с нами уже происходило. И воспоминания, как некая картинка, отчетливо вырисовывается в голове, чтобы нам об этом напомнить. Почему-то мне вспомнился омут памяти из «Гарри Поттера». Витающая в воздухе круглая чаша, куда можно вылить пару слез. После этого нужно опустить в чашу лицо, и ты видишь перед глазами сокровенные тайны обладателя этих слез.

Я же вижу перед глазами себя, сидящую в пустой комнате в свадебном платье. В руках держу букет, сижу за столом с белой скатертью и фруктовой вазой. А передо мной – пустая тарелка с вилкой и ножом. Мое красивое, аккуратно накрашенное лицо застыло в напряжении. Дверь справа от меня отворяется, впуская счастливого мужчину в черном костюме и белой рубашке. В руках он держит капкейк с зажженной свечой:

«Думала, я не догадался, почему ты выбрала 15 марта?»

Воспоминание растворяется.

Я задуваю свечу, звучит мой шепот:

«Если этот брак обернется благом для меня, пусть Аллах1 дарует нам здорового ребенка».

Это воспоминание также растворяется.

Я ощущаю прикосновение его руки на своей талии. Его теплое дыхание распаляет мое раскрасневшееся, смущенное лицо. Другая его ладонь держит мою. От его тела исходит приятный, опьяняющий аромат, щекочущий мои ноздри. Даже голова слегка кружится. Его голос шепчет нежно, осторожно, будто смакуя каждую букву:

«Я люблю тебя, Камилла».

Просыпаюсь со слезами. Моя голова резко отрывается от подушки. Только сейчас обращаю внимание, что она мокрая. Шмыгнув носом, хватаю себя за колени, пытаюсь восстановить в памяти все последние события.

Итак, я в Стамбуле, в коттедже отца. Приезд Саида, муллы, разговор с Исламом, скандал с Маликой, развод. Сердце сжимается в тугой ком, в ребрах защемило. Восстанавливаю дыхание и оглядываюсь. Я в своей комнате. Темно-синие занавески плотно прикрывают окно. Встаю с кровати с целью раскрыть их, пропустить в спальню свежий воздух. У меня создается ощущение, что я тут задыхаюсь. От увиденной за окном картины я резко отскакиваю.