Дана Стар - Собственность бандита

– Их уже не вернёшь. И в Россию обратно мы тоже не вернемся. Очень много времени прошло. Смирись. Они мертвы. Но мы живые. Ты. И я. Я не для того тебя с того света несколько раз вытягивал, чтобы всё без толку было! Я боролся за твою жизнь, потому что ты – всё, что у меня осталось. Прошу, брат, живи. Не бросай меня. Ради меня живи!

Я молча киваю, кусая губы, сжимая кулаки до ломоты в суставах. Я пытаюсь их сжать, но руки не слушаются. Я не чувствую тела. Будто парализованный овощ. Лишь боль чувствую. Ядовитую, проклятую, убивающую боль. Слёзы сами по себе рекой льются по бледному лицу. Он прав. Столько времени прошло. Но я до сих пор не верю. Что моей девочки, моей малышки и… сыночка, и улыбающейся, моей солнечной сестрёнки… их больше нет. Стёрты из реальности. Закопаны под сырой землёй. Отобраны у меня небесами и жестокой, сука, судьбой.

Я зажмуриваюсь. Ору в голос. Громко. До крови в горле. Ору и дёргаюсь, пытаюсь схватиться за край стола, опрокинуть его, перевернуть, раскрошить всё здесь к хренам, чтобы выплеснуть наружу эмоции! Тщетно. Ноги и руки затекли. Демир ещё что-то вкалывает в систему. Я засыпаю.

Следующие дни тянутся как в каком-то сером тумане. Я начинаю заново ходить, есть, жить. Молчу. Я часами смотрю в окно, как там лупит по стеклу ливень. Мне кажется, моя жизнь закончена. Жить больше нет никакого смысла. Почему я выжил? Почему не сдох? Лучше бы они жили вместо меня, куска дерьма.

Проходит год. Два почти. Мы обустраиваемся в Италии, открываем с братом свой бизнес – виноделие. Когда-то давно мы тайно купили землю в Палермо. И домик. На случай непредвиденных обстоятельств. Говорят, время лечит? Больше трёх лет прошло с момента гибели любимой. И, сука, нихера оно не лечит. С каждым днём раны гноятся и кровоточат ещё пуще. Ещё больней. Уродливей.

Я полностью погружён в работу. У нас своя ферма. Я заваливаю себя с утра до ночи работой, лишь бы не думать об уничтожающих мыслях. Именно поэтому наше вино – самое лучше вино в Италии. Я работаю на славу. Надеюсь, когда-нибудь сдохну от переутомления.

«Alisa». Я вывел новый сорт. И назвал его так. В честь погибшей любимой. Это лучшее вино в Европе. Клиенты вырывают его с руками. Один господин умолял у нас продать ему рецепт. Я его нахер послал. Этот рецепт… больше, чем просто напиток. В него вложены все мои чувства и все слезы. В память о любимой девушке.

Каким же я был все-таки уродом. Надо было бежать. Раньше. До свадьбы. И плевать на отца. Но я слишком сильно его боялся. Я знал: если сбежим – наша жизнь будет вечным бегом на выживание. Он нам покоя не даст. Он убьёт Алису. А в итоге… убили его. Отец оказался неудачником. Сопляком. Лишь на словах монстром страшным. В итоге лоханулся… Пригрел в сердце ядовитую заразу. Вильмонта. Дурак. Старый, глупый идиот. От старости мозги высохли. Так отец и решился великой империи. Сейчас там другой король правит. А нам лучше не соваться на родину.

Сегодня выдался достаточно жаркий день. Я решил навести в доме порядок. Разгрести завалы, вычистить весь залежавшийся мусор. Начать решил с чулана со старым хламом. Кажется, туда лет сто никто не заглядывал.

Я роюсь в чулане, как вдруг замечаю там свои старые вещи. В чёрном пакете. Понятия не имею, как они сюда попали. Почему брат их не выбросил? Случайно, видимо, вышло. Забыл избавиться от мусора прошлого. Но на меня навеяли воспоминания. Пиджак. Грязный, в крови. В кармане я нашел бумажник. Там… Код от спутника. От маячка, встроенного в золотой браслет. Алисы.

Я идиот! Зачем я это делаю? Да хер знает, просто крышу сорвало от воспоминаний. Я беру свой телефон, открываю программу, ввожу код. Жду.

Бля, я псих! Что мне это даст? Что я жажду увидеть? Пустоту. Пустой экран? На что надеюсь? Сам не знаю. Действую на автомате. Если пульс не бьётся, браслет не работает…

Я уже собираюсь швырнуть телефон на кровать, как вдруг…

ЧТО? КАК ЭТО? Да как это, мать твою, возможно?

Я начинаю часто и нервно дышать. Я смотрю на экран, на карту, и вижу, как на ней вспыхивает мелкая красная точка. Россия. Местность степная. В паре километров от «Мирного». Я зажимаю рот ладонью, падаю на пол, потому что ноги подгибаются. Маячок оживает. Он мигает. Объект передвигается. Живой. Он живой.

АЛИСА!

Да что, блядь, происходит?!

Она… что? Жива?

Меня тошнит. Маячок двигается. Я не верю собственным глазам. Или я схожу с ума? Или у меня глюки? Нет. Я не псих. Я не сплю. Я тру глаза и щипаю себя за запястья. Маячок всё ещё мигает.