Дана Стар - Собственность бандита

– Где Данте? Где он?! – требую я, глядя на мрачное, почти что мёртвое лицо Демира, не выражающее ничего, кроме ненависти.

– Мне жаль. Нашего дома больше нет. Его сожгли. Нашей семьи тоже больше нет. Все погибли. Все. И… Данте.

– Нет! Что? Ты врёшь! Что ты такое говоришь?! Данте сказал… он сказал, что вернётся за мной! Он пообещал. Смотри! Смотри сюда, Демир! Видишь? Это его сын! Это. Сын. Данте! Ваша кровь!

– Он погиб, защищая тебя, Алиса. Закрыл тебя собой и получил… с-сука… пулю он получил. Череду пуль! В спину. Много крови. Раны серьезные, – пауза, свист в ушах, удары пульса глушат слух. – Смирись. Из-за тебя убили моего брата!

Больно. Больно! Очень-очень больно.

Не верю. Я никогда не смирюсь со словами Демира.

Он врет. Он меня ненавидит! Вот и врёт!

– Я уезжаю. Не могу взять тебя с собой. Ты со мной в опасности. Вильмонт сбежал. Его жена и дочь мертвы. Он вне себя от ярости! Он будет мстить. Живи здесь, в деревне, в глуши. И забудь дорогу в город, если хочешь жить.

– Нет! – моё сердце захлёбывается в крови.

Беглым взглядом он окидывает лежащего у моей груди новорожденного. Малыш на секунду открывает глаза, кряхтит, всхлипывая.

– Он – вылитый Данте. У малыша его глаза. Его взгляд. Данте будет жить внутри своего сына, – склонив голову, он с горем поминает потерю.

– Ты врёшь! – я продолжаю отрицать происходящее. Бесполезно.

Демир забыл о самом главном.

– Рокси, – мужчина лихорадочно оглядывается по сторонам. – Где моя сестра?

– В комнате, – кивком отвечает Рамена. – Она… – по щекам женщины скатываются слёзы. Знахарка опускает голову, качает ею, всхлипывает.

– Блять! Нет! – Демир в истерике хватается за голову, воет, будто побитый пес, направляясь к бездыханному телу сестры. Без слов. Он подхватывает на руки с дивана бесчувственное тело светловолосой девушки, направляется к выходу из дома.

– Нет, нет, Рокси! Не-е-е-т!

Кричу им в спину. Тяну к ним руки и не верю в то, что Рокси больше нет. Самого светлого, доброго, отзывчивого человека на всём белом свете.

– Данте… Данте… – жалобно рыдаю я. Силы меня покидают. Я слышу плач малыша. Где-то далеко-далеко. Эхом. В висках. В глазах мелькает тьма. Я будто растворяюсь в воздухе, закрываю глаза и больше ничего не чувствую.

Кроме одного. Ненависти и боли. По отношению к самой себе. В голове гудят те самые слова, которые в порыве гнева я наговорила Данте, после которых мы перестали общаться. Я ненавижу себя до такой степени, что готова вечность гореть в аду.

«Наверное, было бы лучше, если бы та пуля… задела не плечо, а сердце ».

Мои проклятые слова стали реальностью. Но, увы. Уже поздно. Время безжалостно и беспощадно. Что не ценим, не храним. Потерявши… плачем.

Данте

Дыхание тяжёлое. Рваное. Оно с адской болью врывается в лёгкие. Во рту ощущается отвратительный привкус крови. Горло разрывает убийственный кашель. Я поворачиваюсь на бок, хриплю, откашливаюсь, хватаясь за сердце, пытаюсь понять, что происходит, где я нахожусь, голову напрягаю, разлепляя тяжёлые, будто налитые свинцом, веки.

– Алиса! – вою, закашливаясь, потому что вспоминаю то, что, блядь, случилось на свадьбе. Кровавый пир это, а не свадьба! Сука! Вильмонт! Тварь подлая, двуличная мразота!

– Данте! Очнулся? – слышится напряженный голос брата. Нечёткий. Обрывками доносится до затуманенного сознания.

– Де-мир. Мне херово.

– Знаю, знаю. Потерпи. Не отключайся только, дыши!

Я держусь за бок, который неимоверно жжет, привстаю, осматриваясь. Где я? В тачке. Мы куда-то несёмся. А где все остальные? Я понимаю, что лежу на заднем сиденье внедорожника. Я отрываю руку от бочины, смотрю на неё. Кровь. Липкая, тягучая, почти чёрная. Льётся тонким ручьём на сиденье, на пол. Меня тошнит. Желудок почти выкручивает наизнанку.

Демир сильнее давит на газ. Я немного прихожу в себя, но вижу, как в дремучем лесу. В машине больше никого. Только я и брат. Мы на бешеной скорости куда-то несёмся.

– Я тебе вколол спазмолитик. Что уж нашёл под сиденьем на чёрный день. Не думаю, что сильно поможет, но всё же…

Вялыми руками я ощупываю и грудную клетку тоже. Бинты. По всей грудине.

– Что за? Нафаршировали?

– Ещё и как. Блядь!

– Куда мы едем?

– Потерпи. Пять минут ещё, – он ловко маневрирует на поворотах. – В аэропорт. Я заказал самолет. На борту ждёт врач. Он тебя заштопает.

Твою ж мать!

– Где она? Где ОНА? – реву, захлёбываясь от шока и боли. Пытаюсь сесть, брыкаюсь. Не выходит. Слишком истощён. Тело как кисель. Будто всю ценную жидкость из вен выкачали.