Феликс Сарнов - Кошки говорят Мяу

— Блудливой корове — Бог ног не дает, — пробормотал я вслух кем-то переделанную пословицу.

— Еще как дает, — усмехнулась она. — Уж ты-то должен знать.

— Должен. Только…

— Чего только?

— От тебя хотел услышать.

— Зачем?

— Ну… — я задумался, уставясь на банку с пивом, и неожиданно сказал правду. — Знаешь, мне черти сколько лет, а я все никак не могу принять и понять какую-то простую… очень простую вещь, пока не услышу ее от кого-то другого. Или не вычитаю где-то… Так и не научился жить своим умом — вечно нужен чужой . Потому, наверно, и переводчиком стал, что своего ничего нет — вечно нужно высосать из кого-то , как рыбе… этой, прилипале, что ли… Или пиявке… Что-то вроде…

— Господи, как же я их ненавижу!.. — вдруг вырвалось у нее. — И боюсь!

— Кого это? — удивленно повернулся я к ней.

— Пиявок, — помолчав, сказала Рыжая.

— Каких пиявок? — не понял я.

— Обыкновенных. Leeches. Которые кровь сосут.

— Что за бред?..

— Бред? — она как-то невесело усмехнулась. — Может, и бред, но… Ладно, забудь, проехали.

— Странно, — пробормотал я. — Ты, и — боишься.

— Ну, и что тут странного? У всех свои причуды. И страхи… — как-то нарочито небрежно, отмахнулась Рыжая, и эта нарочитость лишь усилила мое удивление. Это действительно сидело в ней.

— Про всех не знаю, а вот с тобой страхи как-то… Мало вяжутся. Ты ведь сильная баба, и страх — вроде как не твой жанр. В тебе, правда, силища есть — и клыки, и когти.

— Это — не во мне, — она задумалась и тряхнула своей рыжей гривой волос. — Не моя… А что, чувствуется?

— Говно вопрос.

— А ты?

— Что — я?

— Не сильный?

— Ты — скажи, — предложил я.

Она обернулась, поглядела на меня, помолчала и качнула головой.

— Не знаю…

— Никакой.

— Как это?

— Да, так. Ни рыба, ни мясо.

— Почему?

— Потому что сила в том, кто весь цельный. Ну… Как бы из одного куска. Не сплав, а чистый продукт, чистая порода. Не надо выбирать ничью сторону

— А ты — не чистый?

— Откуда ж мне быть чистопородным и цельным, родная, — усмехнулся я, — если один дед был еврей-скрипач, а другой — мент бешеный, который бабку под пистолетом выйти замуж за себя заставил.

— Ну, брось, — Рыжая недоверчиво уставилась на меня, забыв про шипящее мясо. — Так не может быть!

— Потому что — никогда? — прищурился на нее я. — Жизнь, Рыжик, — она опять вздрогнула, — иногда выкрутасы, почище книжек выдает.

— Она что — не любила его?

— Любила — не любила, — пожал я плечами. — Боялась она его. Вышла… Мать родилась. Они в городок небольшой перебрались — тоже на Украине. Там его сделали начальником городской милиции. Мать как-то рассказывала, он ее ударил однажды — первый и последний раз в жизни… Ей года четыре было. Она взяла и ушла. Из дому и из города — городок-то, правда маленький был, а они, вроде, на окраине жили… Ну, так он своих молодцев на лошадок посадил — всех, а вокруг города огромные стога сена велел поджечь… Такой круговой факел запылал. Нашли мамочку… Больше он никогда ее пальцем не трогал.

— Четыре года ей было? — недоверчиво переспросила Рыжая. — И ребенок взял и ушел ?

— Ты не забывай, чей ребенок… Она же — его дочка, а кровь — не вода.

— Да-а, — протянула Рыжая. — Но ведь и в тебе его кровь. Такая смесь… Она гремучей может оказаться.

— Да не дрейфь, где там, — махнул я рукой и присосался к банке с пивом. — Природа на детках отдыхает. И труба — пониже, и пар — пожиже, словом, отовсюду сливки и в итоге — ни рыба, ни мясо. Ты меня не бойся, — я подмигнул ей, — мы тебя не больно зарежем. Ты благоверного своего бойся — ему хоть сейчас в джунгли, а я так… Как пес-барбос, просто погулять вышел.

— Ему — да, — без улыбки кивнула она. — Но и сам под кролика не коси. Ты тоже одной травкой сыт не будешь…

— Не буду, — подтвердил я. — Мясо дашь?

— Дам, — она отвернулась к плите и взяла бутылку красного. — Все дам. Не гони лошадей, дай приготовить. Возьми еще пива в холодильнике, у меня руки заняты…

— А вискаря?

— Возьми, что душа желает. Только не напивайся — жалко время терять на пьянку…

— Это — да, — кивнул я, вставая, и решил, и вправду, взять только пиво.

— Вот так, та-а-ак, — протянул я, взял книгу и рассеянно повертел в руках. Из нее выпала дорогая кожаная закладка. — Сюрприз за сюрпризом… Ты, оказывается, почитатель моего таланта? В смысле, не моего, конечно, а его … Хотя свое дело и я сделал неплохо, а?