Ю Несбё - Мисливці за головами

— А у тебе батька.

Граф відповів зверхньою посмішкою.

— Зрозуміло, — сказав я.

— Після восьми років військової служби я пішов учитися на інженера в Гаазі, за навчання сплачувала «ХОТЕ». За перший рік моєї роботи в «ХОТЕ» ми розробили пристрій стеження, що міг працювати в екстремальних умовах. За п’ять років я був другим номером у командній ланці. За вісім років став керівником, а решту ти знаєш.

Я відкинувся на спинку стільця і ковтнув кави. Ми майже досягли мети. У нас був переможець. Я навіть записав це. ПРИЙНЯТИ. Напевне, тому я зволікав, так, ніби щось усередині мене говорило: слід вчасно зупинитися. А можливо, тут було дещо інше.

— У тебе такий вигляд, наче ти хочеш ще про щось запитати, — сказав Грааф.

Я зайшов із флангу.

— Ти нічого не казав про свій шлюб.

— Я говорив про важливі речі, — сказав Грааф. — Ти хочеш послухати про мій шлюб?

Я похитав головою. І вирішив закруглятися. Але тут у нашу розмову втрутилась доля. Вустами самого Класа Граафа.

— У тебе тут гарна картина, — сказав він і, піднявши голову, глянув на стіну. — Опай?

— «Сара, що роздягається», — відповів я. — Діана подарувала. Ти збираєш предмети мистецтва?

— Ось почав потрошку.

Щось усередині мене сказало «ні», але було пізно — я вже спитав:

— Чим можеш похвалитися?

— Є одна робота — олія, полотно. Знайшов його якраз у тій потаємній кімнаті, за кухнею. Ніхто у нашому роду не знав, що моя бабуся володіла такою картиною.

— Цікаво, — сказав я, відчувши, як затріпотіло серце.

З мене було досить ранкового хвилювання.

— То що ж це за картина?

Він подивився на мене довгим поглядом. Легка посмішка промайнула на його губах.

Вони ворухнулися для відповіді, і мене охопило передчуття. Таке, від якого напружилися м’язи живота, як у боксера, що очікує удару в корпус. І ось його губи змінили форму, і виявилося, що жодне передчуття у світі не змогло б підготувати мене до того, що він відповів:

— «Полювання на калідонського вепра».

— «Полювання…» — На дві секунди у мене в роті пересохло. — Те саме «Полювання»?

— Ти знаєш її?

— Ти хочеш сказати, це картина… картина…

— Пітера Пауля Рубенса, — сказав Грааф.

Я зосередився на єдиній речі. Тримати обличчя.

Але перед моїми очима майнуло, наче на світловому табло в лондонському тумані на Лофтус-роуд: «Куїнз Парк Рейнджерз» випадково забиває несподіваний гол у сітку воріт. Життя стало догори дриґом. Ми на шляху до Уемблі.

— Пітер Пауль Рубенс.

На мить здалося, що будь-який порух, будь-який звук у приміщенні завмер. «Полювання на калідонського вепра» Пітера Пауля Рубенса. Найлогічнішим було б припустити, що йдеться про копію, про винятково якісну підробку, яка сама по собі коштує мільйон або два. Але було щось у голосі, щось у виразі обличчя, щось у самій цій людині — Класі Граафі, що я не сумнівався, що це оригінал, кривавий мисливський сюжет з грецької міфології — фантастичний звір, простромлений списом Мелеагра, — полотно, яке зникло після пограбування у 1941-му галереї рідного міста художника, Антверпена і, як багато хто сподівався, до самого завершення війни зберігалося в одному з берлінських бункерів. Я не такий уже знавець мистецтва, але в силу зрозумілих причин заходив в Інтернет і натрапляв там на перелік зниклих витворів мистецтва, що знаходяться у розшуку. Полотно Рубенса очолювало список уже протягом шістдесяти років, останнім часом скоріше як жарт, оскільки усі вирішили, що воно напевне згоріло разом з половиною німецької столиці. Мій язик шукав хоча б краплі вологи на піднебінні.

— То ти просто знайшов полотно Пітера Пауля Рубенса у потаємній кімнаті за кухнею у твоєї покійної бабусі?

Грааф кивнув посміхаючись:

— Таке трапляється, я чув. Це, звісно, не найкраща і не найвідоміша його річ, але вона дечого коштує.

Я мовчки кивнув. П’ятдесят мільйонів? Сто? Як мінімум. Інша знайдена картина Рубенса, «Побиття немовлят», усього кілька років тому пішла з аукціону за п’ятдесят мільйонів. Фунтів стерлінгів. Півтора мільярда крон.

— Це, ясна річ, сталося не просто так — те, що моя бабуся почала ховати у себе предмети мистецтва, — сказав Грааф. — Розумієш, моя бабуся у молодості була розкішною красунею і, як казали у світському товаристві Осло, приятелювала з вищими німецькими офіцерами під час окупації. Особливо з одним полковником, поціновувачем мистецтва, вона часто про нього розповідала, коли я у них жив. Вона казала, що він передав їй деякі роботи, щоб вона сховала їх до мирних часів. Як на лихо, його було страчено учасниками руху Опору в один з останніх днів війни. За іронією долі, в числі цих учасників було чимало тих, кого він пригощав шампанським, коли справи німців йшли краще. Насправді я не дуже вірив бабусиним оповідкам — так, відсотків на п’ятдесят. Поки ці майстри-поляки не знайшли тих дверей за книжковою шафою в кімнаті прислуги поза кухнею.