Артемий Люгер - Быть киллером

Домой я вернулся быстро. Ещё в Пушкине взял такси. У дома осмотрел машину: кажется, чужие не копались. Дома, не удержавшись, выпил ещё рюмку. И задумался. Придумав путь отхода, позвонил шефу. Говорил через тонкий платок, не забывая сморкаться и кашлять:

— Простудился, сам не знаю, как. Из носа льёт, кашляю, температура невысокая, 38.2. Две стопки водки с перцем, народное средство, не раз уже пользовался. Завтра, если можно, не выйду. Послезавтра, думаю, буду как огурчик. И последнее: если можно, чтобы послезавтра за мной заехали, моя что-то барахлит. Ну, всё, спасибо, Георгий Карпович, два дня не неделя, всё будет путём.

Сложил чемодан. Так, джинсы на мне, ещё две пары. Замшевая куртка, свитер. Три рубашки, три комплекта трусов, маек и носков. Бутылка коньяка. Туфли — хватит одних. Бритвенный прибор, зубная щётка, расчёска, паста, дезодорант. Всё!

Свет оставляем. Приглушённая музыка. Дверь на ключ. Предварительно звоню Дашке.

— Привет, солнышко, это я — твой любящий Андрей.

— Любящий! Это надо ещё доказать!

— Затем и звоню, драгоценная. Не собралась куда-нибудь намылиться?

— Порядочные девушки вроде меня в это время ложатся спать, а не…

— Прекрасно, — перебиваю её, — я тоже в это время ложусь, короче, я соскучился и через час у тебя.

После как всегда бурных ласк, говорю задумчиво:

— Всё надоело, хочется оттянуться. Как ты смотришь — прямо завтра махнём в Европу, развеемся.

— Угу, без визы, — говорит Дашка, — так нам и дадут махнуть. У тебя-то, наверное, есть.

— Всё продуманно, умная ты моя, — говорю ей. — Завтра ранним утром ты едешь в кассу, берёшь два билета на самолёт до Калининграда, виз туда не надо, это РФ. Там есть наше консульство, меня знают, и мы без хлопот берём тебе любую визу. Ну, как план?

— А что, — говорит Дашка, — и впрямь. А то всё острова да острова. Где же это мой паспорт?

— Завтра найдёшь, — говорю, — притягивая её к себе. — А мой уже у тебя на столике.

Утром я разбудил Дашку рано, затолкал в ванную, вынул оттуда, одел, напоил кофе и вытолкнул за билетами, наказав взять на ближайший рейс и тотчас сообщить мне на мобилу. Включил телевизор и сел ждать. Через пару часов Дашка отчиталась: рейс в 4,30, едет домой собираться. До трёх надо было чем-то себя занять, я взял свой чемоданчик и поехал в гараж, где без дела пылилась моя старая машина. Вот, подумал я, и пригодилась.

Около трёх, зная, что Дашка уже томится в аэропорту, позвонил ей на мобильный.

— Дашуня, тут такое дело, форс-мажор, лететь сейчас не могу, но не переживай, наших планов это не меняет. Лети одна, мой билет не сдавай, не возись. Прилетишь в Калининград, сразу бери такси до гостиницы «Балтийская». Сними номер на своё имя на двоих, скажи, муж подъедет с минуты на минуту. Я буду у тебя завтра, в крайнем случае послезавтра. Не грусти, веди себя хорошо и опасайся случайных связей.

— Это ты опасайся, — сказала моя верная подруга, — у меня все связи не случайные.

— Поэтому целую тебя в ушки и в носик.

И я отключился.

Ещё через час, осмотрев машину, заправив бак и запасную канистру, я выехал в направлении Минска. Ещё через восемь я снимал номер в гостинице «Свислочь».

— На сколько дней, — спросила администратор.

— Пока на неделю, — сказал я, не исключаю, что задержусь.

В номере я немного подремал, посмотрел белорусское TV на странно звучащем языке, подкрепился в ресторане и, не сдав ключа, забрался в свою машину. В загранпаспорте у меня стояла многократная литовская виза, так что на границе никаких осложнений не было. В Вильнюсе я провёл столько времени, сколько было нужно, чтобы приехать в Калининград под вечер. В «Балтийской» я поинтересовался, где остановилась моя жена Дарья Милютина и для убедительности информации — у нас с Дашкой в паспортах стояли разные фамилии и не было штампа ЗАГСа — вложил в паспорт пятидесятидолларовую банкноту. Дама-портье привычным жестом смахнула её в ящик стола и, протягивая мне паспорт, не удержавшись, подмигнула. Подмигнул в ответ и я. На втором этаже я подошёл к двери номера двадцать четыре, постучал и, услышав знакомое «Войдите», переступил через порог. На противоположном конце номера, у окна, стояла улыбающаяся Дашка и призывно тянула ко мне руки. Опустив чемодан, я тоже протянул к ней руки и сделал несколько шагов навстречу. Но, получив сильный удар чем-то тяжёлым по затылку, рухнул на пол, словно специально для подобных случаев покрытый пушистым ковром.

Очнулся я сидящим, точнее, полусидящим в углу какого-то подвала. В голове шумело, но не очень, вполне терпимо, так что можно было оглядеться и постараться оценить обстановку. Моя левая рука была пристёгнута к металлической трубе, шедшей вдоль всей стены, однако, я мог сдвинуться только на метр — полтора, дальше шла железная перемычка. В подвале было холодно, но я не замёрз, так как «благодетели» натянули на меня мой свитер, взятый из чемодана, да и сидел я не на голом полу, подо мной была довольно толстая подстилка, нечто вроде кошмы, если я правильно понимаю это слово. Карманы джинсов были, разумеется, пусты: деньги, документы — всё это исчезло. Метрах в трёх стоял стул, до которого я не смог дотянуться, а рядом с подстилкой — кружка с водой, которую я тут же жадно выпил.