Чарли Уильямс - Мертвецы

Потом оба пошли к моей машине – к моему «Форду Капри», блядь, – и сели на капот.

– Перебьешься, зассанец! – закричал один из них.

Наверное, в следующие десять секунд у меня на лице промелькнуло штук сто оттенков белого и красного. Ни один пацаненок мне такого не говорил с тех пор, как я сам был пацаном. Да и тогда я бы сунул ему по зубам до того, как он повторит это еще раз. Но сейчас… Ладно, это всего лишь пацаны. Наверное, неправильно вышибить мелкому пацану зубы. Я закрыл окно и снова лег на кровать.

– Блэйк…

– Не бери в голову, Сэл.

– Что?

– То, что они говорят.

– Пиздюки.

– Фигня все это, Блэйк.

– Пиздоболы. Я не ссыкло.

– Я знаю.

– Я не ссыкло, блядь.

– Знаю я.

– Я не ссыкло, блядь на хуй.

– Блэйк…

– Не…

Сэл засунула мою руку себе под халат и прижала к груди. Это меня обычно успокаивало, а потом снова возбуждало, но уже по-другому. Но в этот раз ничего не получилось. Я ее не хотел. Не мог. Как я мог ее хотеть, если она была еще мокрая и потная после База Мантона.

– Не бери в голову, Сэл, – сказал я, вставая.

– Ну давай же, Блэйк. Я только душ приму.

– Я не в настроении. К тому же на работу скоро.

Думаю, вам не надо особо много рассказывать про клан Мантонов. Если вы выросли не в лесу, и так все знаете. Других таких семей в Мэнджеле не было. Когда-то шли разговоры, чтобы поставить посреди города памятник трем ребятишкам и их папочке. Надеюсь, они таки это сделают. Будет во что кидать тяжелыми предметами. Потому что, бля буду, нет тут никого, кто посмел бы тронуть настоящего Мантона и выжил бы после этого. И хвастался бы потом перед соседями. Ну, кроме меня, конечно. Но это была Мэнди Мантон, деваха. И я не хвастаюсь.

Ну вот, я курил, думал про все это и ехал по городу. «Капри» с инжекторным двигателем в 2,8 литра выжимает сто тридцать по прямой и разгоняется до шестидесяти миль в час за семь с половиной секунд. Плюс к тому руль с гидроусилителем и затрата бензина один галлон на двадцать восемь миль. По крайней мере в инструкции так сказано. Но у меня все было не совсем так. Рулевое управление накрылось пиздой, карбюратор полетел, и, как я уже говорил, начала стрелять выхлопная труба. Но я все равно любил эту тачку.

Я припарковался за «Длинным носом» и пошел внутрь. Было полпятого. Нейтан читал газету, опиршись локтями на стойку. Увидел меня и выпрямился.

– Как сам, Блэйки? – спросил он.

– Нормально, Нейтан. А че это ты читаешь?

– Что? Газету. Нормальные люди читают газеты, чтобы знать, что творится в мире, Блэйк. Я читаю затем же.

– Этт да, но разница между тобой и нормальными людьми в том, что ты и так все знаешь. В этом городе никто пернуть не может, чтобы до тебя это не донеслось.

– Я б так не сказал, Блэйк.

– А я б сказал. Ты можешь сам смело писать эту долбаную газету.

Он вроде как зарычал. Не то, чтобы он изображал из себя дикого зверя. Нейтана никак нельзя было назвать здоровым мужиком. Просто он так показывал, что его парит прилюдный разговор о таких вещах.

– Как обычно? – спросил он.

– Ага, – сказал я, хотя он и так уже налил полкружки. Его, наверное, можно пожалеть. Наверное, если нет ничего, что ты не знаешь, – жить становится тоскливо. – Какое сегодня блюдо дня? – спросил я.

– Пирог.

– Опять?

– Угу.

– Лады, пирог и чипсы тогда.

– Десять минут.

Я отдал ему банкноту, он вернул какую-то мелочь. Хватит на сигареты и бутылку молока. Я сунул мелочь в карман, раздумывая, почему у меня никогда нет бабла, хотя большую часть времени я работаю в баре и даже не пью там особо. Потом я вспомнил, что сегодня дают зарплату, и слегка взбодрился. Развернул газету и попытался почитать. Это был «Мэнджел Информер». Но прочесть толком ничего не получилось. На каждой странице было то, что канало у них за новости Мэнджела. Если б только они знали, подумал я, качая головой. Если б они только знали настоящие новости. Как я мог думать, что кто-то там выловил двадцатифунтового усача в реке Кландж, когда Мантоны делали все, чтобы испоганить мне жизнь.

Ваш сосед мог бы ответить на мои жалобы по-своему. Подумаешь, ссыклом назвали, не самое худшее, что может случиться, сказал бы он. Хуже, если бы тебе яйца отрезали ржавыми ножницами. Так скажет обычный человек. Но он не вышибала, так ведь? Он каменщик или молочник, или работает на бойне – в общем, работа, не требующая уважения. Но для меня – начальника охраны «Винного бара и бистро Хопперз» – потеря яиц – полная хуйня. По крайней мере никто не увидит, что у меня их нет.