Сергей Донской - Наркомент

– Не стреляй! – попросил он, выпустив при этом сгусток крови изо рта.

Не снизойдя до ответа, я вытянул вперед руку, полусогнутую в локте, тщательно прицелился и отправил Геворкяну третий свинцовый гостинец. На этот раз пуля вошла чуть ниже, чем я целился, не в выпуклый лоб, а под левый глаз, оставив после себя идеально круглую отметину.

Мне показалось, что на доли секунды голову Геворкяна окружил розовый ореол – это кровавая изморось из разнесенного затылка рассеялась в воздухе. Потом нимб исчез, а следом за ним – и признаки жизни в обращенных на меня глазах.

Я не видел, как падал Геворкян, потому что уже бежал прочь, спеша очутиться как можно дальше от взрывоопасного места. Дважды за спиной оглушительно ухало, после чего меня мягко подталкивало в спину, но я не оглядывался. У фейерверка и без меня хватало зрителей. Наверное, даже в своих самых высокопарных мечтах Геворкян не предполагал, что ему суждено умереть с такой помпой.

Водитель притормозившего неподалеку самосвала глядел мимо меня на то, что совсем недавно называлось бензоколонкой «Космос». Теперь это был настоящий бедлам, где буйствовал огонь, и дым валил вверх с такой интенсивностью, словно намеревался покрыть траурной завесой все небо. Наблюдая за пожаром, водитель завороженно шевелил губами, перечисляя все известные ему ругательства. Он бы так и сидел сиднем до конца представления, если бы я не отвлек его внимание своими драматическими возгласами:

– Там все полыхает, блин! Полный звездец! Спасай, братишка!

Услышав про спасение, водитель сразу заторопился по каким-то своим неотложным делам, но я уже вскочил на подножку и проник в кабину.

– Видал? – прежде чем сбросить фирменную куртку, я продемонстрировал ее с таким гордым видом, словно это был матросский тельник, простреленный во время обороны Севастополя.

– Так ты оттуда? – восхитился водитель. – Что там у вас приключилось?

– Короткое замыкание, – ляпнул я наобум, вышвыривая из кабины куртку, а следом фуражку. – Но мне не до разговоров сейчас, братишка. Жми в больницу! Шандарахнуло меня взрывом. Кровь из ушей не идет?

– Да нет вроде, – ответил водитель, поглядывая на меня с некоторой опаской.

Взбудораженный, взвинченный, я действительно мог сойти за контуженого, который может в запале натворить разных бед. С таким не очень-то поспоришь.

Самосвал дернулся и тронулся с места с такой неохотой, как будто был предназначен вовсе не для езды, а для каких-то иных тайных целей. За окном ввинчивались в воздух сразу три огненных смерча, а вокруг метались маленькие человеческие фигурки, напоминавшие издали огнепоклонников, затеявших языческую пляску. Потрясенные случившимся, они даже не оглядывались по сторонам, выискивая виноватых. Скорее всего решили, что пожар начался в результате перестрелки двух типов, валяющихся подле пылающего «Мерседеса». Сирен – ни пожарных, ни милицейских – пока что слышно не было.

– Ты жми, жми, братишка, – напомнил я водителю, опять готовому впасть в созерцательный транс. – Нечего чужим горем любоваться.

– Жертвы есть? – деловито осведомился он, со скрежетом манипулируя рычагом коробки передач.

– Минимум два трупа, – поведал я зловещим голосом. – В больницу, братишка! – оборвал я его на полуслове. – Не дай погибнуть во цвете лет.

– В центральную? – водитель начал проникаться серьезностью момента.

– В шестую, – брякнул я наугад.

– Это где?

– Там, – неопределенный взмах рукой в направлении нужной мне стоянки.

За сотню метров до нее я велел притормозить и выбрался из кабины, показывая водителю, чтобы дальше ехал без меня.

– Ты чего? – изумился он. – А больница?

– Мне уже лучше. Пойду помогать пожар тушить.

– Подвезти?

– Нет, ты дальше езжай. Шестьдесят километров твой драндулет выжимает?

– Все девяносто, – гордо ответил парень и нежно погладил баранку своего самосвала.

– Вот и дави на газ, пока в свидетели не привлекли. А то еще в террористы запишут. Худой, чернявый. На чеченца ты уж больно похож, братишка. Гляди, заметут. Доказывай потом, что ты не верблюд.

Он весь подобрался и рванул по дороге так лихо, что выжал, наверное, все сто двадцать.

Проводив его взглядом, я чинно потопал на стоянку, изредка посматривая через плечо на черный дым, поднимающийся в небо. Геворкян и неизвестный герой его воинства обрели свой индивидуальный крематорий. А я получил реальный шанс остаться в живых. Если бы только Паша Воропайло помог выпутаться из милицейских силков, раскинутых уже, надо полагать, по всей матушке-России. Интересно, подумал я, как смотрится моя физиономия на стендах «Их разыскивает милиция»?