Андрей Курков - Игра в отрезанный палец

— Я зайду за вами в семь вечера, — сказала Вика. — Вы сами дорогу до гостиницы найдете?

Виктор кивнул. Ему и самому хотелось остаться одному — опека переводчицы казалась уже навязчивой, особенно если взять во внимание ее ресторанную инициативу.

На улице было людно и шумно. Черные кэбы, красные автобусы, многоликая толпа — Виктор по дороге чувствовал себя актером в каком-то иностранном фильме.

Вот-вот должно было начаться действие — какая-нибудь перестрелка или автомобильная погоня. Все казалось чужим и интересным, пока знакомая красная буква "М" не высунулась профильно над тротуаром.

«Макдональдс»! — обрадовался Виктор. —Хоть что-то домашнее, родное".

Рука опустилась к боковому карману пиджака, ударила по нему, вызвав тяжелый звон английских монет.

Это было, пожалуй, единственное место, где он знал что и как делать. К тому же проголодался. Зашел, смело взял «Биг Мак» и чашку кофе. Присел за маленький столик лицом к витринному окну. Теперь можно было смотреть на лондонскую улицу со стороны — это тоже было интересно.

Прошла мимо «Макдональдса» группа азиатов с раскосыми глазами и тут же вспомнился Виктору Рефат, хоть и не был он похож на азиата. Только глаза, конечно, чуть раскосые, татарские.

«Значит, и он участник конференции! — думал Виктор. — Хорошо бы его найти, пива вместе выпить… Хотя он, кажется, не пьет. Ну тогда чаю или кофе…»

Снова всплыла перед глазами Москва и ближнее Подмосковье. Виктору и теперь было трудно понять: что в Рефате вызвало у него уважение и искренний интерес?

То, что он не пил? Вряд ли. Скорее его серьезность, то, что он не юлил, говорил правду. И прежде всего то, что он сам себя уважал.

Виктор вдруг подумал о себе, задал сам себе вопрос о самоуважении. Уважал ли он себя? И да, и нет. Даже если и уважал, то самоуверенности это ему не добавляло. Почему? Да потому" что все время выходило, что кто-то им играет, кто-то превращает его в марионетку. Даже родное посольство делает из него какую-то ширму для установления своих контактов.

Доев «Биг Мак», Виктор снова уставился через толстое чистое стекло на улицу. Мимо медленно проехал негр в розовом комбинезоне верхом на дорожном пылесосе. На его лице было столько гордости и самоуверенности, что можно было подумать, он скачет на собственном арабском скакуне.

В гостиничной «рецепции» вместе с ключом от своего номера Виктор получил конверт. Удивленный, сразу раскрыл его и прочитал вложенную записку.

"Рад встрече, я-в 602-м номере на шестом этаже. Зайди! Есть новости.

Рефат".

Поднявшись в лифте на шестой этаж, Виктор сразу отправился в 602-й.

— Открыто! — крикнул Рефат в ответ на осторожный стук в дверь.

Виктор вошел.

Рефат стоял в коридоре. На нем отлично сидел темно-синий приталенный костюм, делавший его похожим то ли на какого-то киноартиста, то ли просто на мужчину с обложки журнала.

— Заходи, заходи! — сказал он, протягивая руку;

Обменявшись рукопожатием, они прошли в комнату — такую же, как у Виктора.

— Ну что, не ожидал? — спросил Рефат.

— Не ожидал, — кивнул Виктор.

— А я ожидал… Рад встрече. Соку выпьешь? Виктор согласился, и Рефат достал из холодильничка пакет апельсинового сока. Взял со стола два стакана.

— Ты давно отмыванием денег занимаешься? — спросил с улыбочкой Рефат.

— Второй день.

— Еще пару дней позанимаешься — не повредит. Это все-таки общее образование! По-польски говоришь?

— Нет…

— Жаль, но не страшно. Подожди секундочку!

Рефат подошел к тумбочке, на которой стоял телефон. Набрал номер.

— Войчек, зайди пожалуйста! — сказал он в трубку. Потом, вернувшись к столу, хитро улыбнулся, отчего глаза его стали более раскосыми. — Я тебя сейчас с хорошим поляком познакомлю… Кстати, с ним ты и выпить можешь. Не то, что со мной — скука!

— Почему скука? — не согласился Виктор. — Я тебе просто завидую.

— Ну-ну, нашел, чему завидовать. У каждого человека свои проблемы с печенью!

В дверь постучали.

— Открыто! — громко сказал Рефат.

Зашел невысокий худенький мужчина лет сорока в джинсах и легком голубом пиджаке поверх черной футболки. Прическа под бокс, острый носик и голубые глаза.

— Войчек Струх, — протянул он руку Виктору. Виктор тоже представился.

— Фотографии принес? — спросил Войчека Рефат. Поляк полез во внутренний карман пиджака, вытащил оттуда конверт.

— Давай, давай его сюда, мы сейчас Витю озадачим!

Рефат достал из конверта фотографии и протянул Виктору. Виктор всмотрелся в снимки, но ни одного знакомого лица не увидел. Правда, на фото, сделанном в кафе, за столом сидели трое мужчин, но лицо одного было словно изъято из фотографии. Большое темное пятно вместо лица.