Станислав Родионов - Дьявольское биополе

– Клавдия Ивановна, муж чего-нибудь или кого-нибудь боялся?

– Меня.

– Почему?

– В Матвее была изюминка, но и червоточинка тоже была.

– Какая?

– Мужику шестьдесят пять, а он стал на девок взирать.

– Были конкретные связи?

– На улице пялился. И по телевизору. Которые поют, ноги у всех голые, без юбок, спины тоже открыты. Гоняла я покойника от голубого экрана.

– Мог он без вас затеять роман?

– Чего?

– Познакомиться с женщиной?

– Ни в коем случае.

– Почему же? Ведь интересовался…

– А я на него тоску нагоняла и звала к себе.

– Вы же сказали, что не звонили и не писали.

– Путем заговора. У моей товарки в доме печка. Надо в лунную ночь открыть вьюшку и звать человека в трубу. Он затоскует и приедет. Да вот не успел, порешили его.

Третьей моей догадкой стала мысль, что Кожеваткина несет чепуху от жары, от меховой шубы. Конечно, женщины более мужчин живут чувствами, настроениями, и ассоциациями. Но не до такой же степени. В конце концов, где же ее здравый смысл, коли нет ума? Впрочем, здравый смысл и есть ум.

Меня многое в жизни раздражает, еще больше злит. И прежде всего – глупость. Когда-нибудь я сяду минимум за трехтомное сочинение, в котором докажу, что все на свете, все-все – людские судьбы, счастье, внешность человека, войны и, может быть, даже извержения вулканов зависят от нашего ума. И я не стесняюсь думать про ближнего, что он дурак; иногда не стесняюсь и говорить. Потому что убежден в благоприобретенности ума или глупости; убежден, что можно стать умным так же, как и овладеть сложной профессией, – надо лишь упражняться. Думать много и о многом, думать постоянно и о разном.

– Клавдия Ивановна, почему вы продали дачу?

– Из-за человечков.

– Так мешали жить? – засомневался я, потому что она упоминала лишь одного соседа Помывкина.

– От зари до зари.

– Сколько же их?

– Матвей считал.

– А вас они не касались?

– Мое дело сорняки таскать да щи варить.

– Как же проявлялась вражда этих многочисленных врагов?

– Каких врагов?

– Человечков, как вы их назвали…

– Нсшто они враги? Вот дрозды – сущие вороги, налетят капеллой и все склюют.

Я молчал, ощущая какую-то иррациональность положения. Седая женщина. Непонятная речь. И тут меня пронзила четвертая догадка, такая же сумасшедшая, как и эта старуха: не она ли убила мужа, сваливая теперь на каких-то человечков?

– Он уже там, – вздохнула Кожеваткина.

– Кто?

– Матвей.

– Где «там»?

– Сорок дней прошло… Его душу на землю уже не отпускают.

– Вы верующая?

– Бог всех спасет.

Она полностью стянула платок, отчего седые волосы привстали изумленно. Рыхлое лицо с мучнистой кожей, светлые глаза без огня и смысла, белые живые волосы… Да она убила, она.

– Клавдия Ивановна, что могли искать у вас в квартире?

– Леший их знает.

– Что могли искать? – повторил я вопрос. – Золото, бриллианты, меха, картины, ценные вещи?…

– Нету у нас таких.

– Ну а деньги?

– В доме не держим.

– А где держите? Кстати, за сколько продали дачу?

– За двенадцать тысяч. Все до копеечки лежат на моей сберегательной книжке.

Логика в ее словах была, ибо законные деньги хранят в сбербанках. Но, видимо, была какая-то логика и в действиях преступника, коли вспарывал диваны и подушки.

– Тогда что же искали?

– Видать, человечков.

– Ага, человечков, – согласился я. – Пляшущих?

– Почему это пляшущих? И ручки есть, и головка. Вылитые человечки.

– Какие человечки, Клавдия Ивановна? – чуть не рявкнул я.

И тут Кожеваткина усмехнулась той усмешкой, которую адресуют непонятливому дурачку. То есть мне.

– Корень такой… Называется женьшень.

– Как этот корень мог оказаться в вашей квартире?

– Эва! Да Матвей их вырастил не один ящик.

– Вы хотите сказать, что на садовом участке он выращивал женьшень?

– Крупный был дока в этом деле. Переписывался с учеными. Но работа адская, пришлось от этих человечков отказаться и дачу продать.

Общение на интеллектуальном уровне. Общение на эмоциональном уровне. Общение на информационном уровне. Общение на подсознательном уровне. Кожеваткина общалась на неизвестном мне уровне. Что там ниже подсознания? Инстинкты?

– Надо панихиду заказать, – вздохнула она.

– Клавдия Ивановна, куда ваш муж девал выращенный женьшень?

– Сдавал.

– Сколько сдавал ежегодно?

– Они, что ли, каждый год зреют? Лет восемь растил… И земля нужна непростая, и поливы, и тень… Прошлой осенью все корни выкопали, сдали и дачу ликвидировали.