Татьяна Полякова - Интим не предлагать

Разбудил меня легкий шорох, я открыла глаза: в окно светило солнце, Сенька спал, разметавшись и сбив одеяло на пол, а возле окна стояла бабка в белом платочке и с любопытством меня разглядывала.

— Здравствуйте, — сказала я.

— Доброе утречко, — ответила она и шмыгнула носом, мгновенно став похожей на кикимору из сказки. — Долго спите. Уже одиннадцать часов.

— Да? Вчера легли поздно.

— Вы отцу Сергею родственница?

— Да, родственница.

— А мальчишечка ваш?

— Племянник.

— Погостить приехали?

— Да.

— А я по хозяйству помогаю. И в доме… ну и в церкви, конечно. Вас как звать-то?

— Дарья. Племянника Семен.

— А я Пелагея Ивановна. Пойдемте чай пить. Батюшка в доме, сегодня воскресенье, рабочих не будет, а служба уже кончилась. Вам-то службу пропускать негоже, осудят люди, или вы в церковь не ходите?

— Почему же… — уклончиво ответила я, стало ясно: бабка язва и житья от нее не будет никакого. Дождавшись, когда Пелагея отойдет от окна, я оделась, решив не будить Сеньку, прошла в ванную (надо сказать, что дом, несмотря на некоторую экзотичность, имел все блага цивилизации), умылась, недовольно покачав головой при виде своей помятой физиономии, и на выходе из ванной столкнулась с Пелагеей, которая шла по коридору, вооружась щеткой на длинной ручке.

— Ты б повязалась, — заметила бабка. — Нехорошо простоволосой-то… Идем, я тебе платок дам.

Мысленно чертыхаясь, я пошла за ней, прикидывая, как бы половчее дать понять старушенции, что в ее мудрых замечаниях я не нуждаюсь. Но платок все-таки повязала, поблагодарила за заботу и направилась в кухню, где очам моим предстала совершенно фантастическая картина. Отец Сергей сидел за столом и читал все ту же толстенную книгу, а неподалеку от него, под образами, стоял на коленях мужик устрашающих размеров, бился лбом о некрашеный пол, норовя попасть между половиками, отчего стоял чудовищный стук, широко крестился и причитал со слезой:

— Прости, батя, ради Христа…

Я замерла на пороге, не зная, что меня больше потрясло: богатырское сложение богомольца или его несколько фамильярное обращение к господу. Через минуту выяснилось, что хоть он и бил поклоны перед иконой, но взывал к отцу Сергею.

— Прости, батя, — зарыдал мужик, развернулся на коленях и вновь тюкнулся лбом, попал в половик, оттого стук не вышел особенно впечатляющим.

— Стыдился бы ты, Данила, — оторвавшись от книги, покачал головой батюшка. — Что творишь? Ночью на кладбище песни распеваешь? В пьяном виде на надгробие спишь. Богохульник.

— Бес попутал, — всхлипнул Данила. — Стыжусь, батя. Вот не поверишь, как стыжусь, хоть сквозь землю провалиться от срама. Истинно говорю тебе, в последний раз. Больше ни-ни… в завязках я, даже видеть ее не хочу, проклятую, через нее все мои несчастья. Прости, батя.

— Бог простит, — вздохнул отец Сергей, Данила быстренько поднялся и тут увидел меня. На его широкой физиономии с носом-картофелиной и смеющимися карими глазами расцвела улыбка, и Данила пробасил:

— Это кто ж такая?

— Дарья Сергеевна, — ответил батюшка, глядя на Данилу без одобрения. — Родственница, погостить приехала с племянником, я тебе вчера рассказывал. Или забыл?

— Помню, батя. Дарья Сергеевна, значит? Очень приятно. А я Данила Дьяконов. — С этими словами он подошел ко мне, слегка пританцовывая, и протянул руку.

Батюшка покачал головой и в сердцах заметил:

— Горбатого могила исправит, верно говорят.

Пожимая руку Даниле, я имела возможность рассмотреть его как следует. Роста он был огромного, что-то около двух метров, комплекции богатырской, а некоторые особенности его физиономии, цвет лица например, прозрачно намекали на сильную тягу к горячительным напиткам.

— Прошу к столу, — на гусарский манер прогнулся Данила, одарив меня сияющей улыбкой, отец Сергей прикрикнул:

— Изыди… — И Данила, заметно ссутулившись, бочком выпихнул себя с кухни и торопливо прикрыл дверь.

— Садитесь чай пить, Дарья Сергеевна, — позвал батюшка. — На охламона этого не смотрите. Человек он безвредный, бывает, выпьет… Строжу его, только без особого толка. Однако все мы не без греха.

— А он кто? — устраиваясь за столом, проявила я интерес.

— Человек, — пожал плечами отец Сергей. — Как церковь восстанавливать стали, так он и прибился. Зима, мороз, а он в туфлишках на босу ногу… С тех пор и живет. Как вам спалось на новом месте?

— Спасибо, хорошо, — немного погрешила я против истины.