Виктор Банев - Череп императора

Сегодня Дебби собирала вещи. Она возвращалась в Ирландию и улетала нынешней ночью прямым рейсом Петербург — Дублин. С утра она позвонила, сказала, что парни, Брайан с Мартином, куда-то смотались, и попросила помочь упаковать вещи. Я согласился и приехал к ней в гостиницу. Мне было все равно.

От множества выкуренных сигарет во рту уже стоял противный металлический привкус, но я все равно вытряс из пачки еще одну, прикурил и отвернулся от окна. Смотреть на льющийся за окном дождь больше не было сил.

Чемоданы Дебби были собраны и стояли в углу, блестя лакированными боками. Три больших, дорогих, с металлическими замками и кожаными ремнями и один старый, размером поменьше. Что-то пробубнив под нос, пожилая горничная унесла постельное белье, и на кровати Дебби остался лишь серый казенный матрас, тоненькое шерстяное одеяло и старые подушки с печатями гостиницы. На полу валялись какие-то листки бумаги. Все в комнате говорило мне о том, что история окончена, и еще одна часть моей бестолковой жизни навсегда уходит в прошлое.

Я поискал глазами пепельницу, не нашел и стряхнул пепел прямо на пол. Все равно, перед тем как сюда въедут новые постояльцы, пол будут мыть.

Гостиница, в которой остановились ирландцы, напоминала скорее студенческое общежитие, и при каждой комнате имелась тесноватая кухонька, где можно было разогреть завтрак или соорудить пару бутербродов. Дебби ногой толкнула дверь и внесла в кухню поднос с кофейником и двумя чашками. Шаги гулко раздавались в пустой комнате.

— Садись, — кивнула она мне на кровать.

— Ничего. Я постою.

Я взял чашку, налил себе кофе и вернулся к подоконнику. Отчего-то мне было неприятно смотреть на ее кровать. Мы молча пили кофе, и я слушал, как в стекло за моей спиной убаюкивающе барабанит дождь. Грустный, серый, осенний дождь.

— Осокин звонил. Сказал, что через полчаса будет здесь. Обещал помочь отвезти вещи.

Ответить на это было нечего. Я молчал и, обжигая губы, пил кофе.

— Илья… Это невыносимо… Ты все время молчишь.

— А чего говорить?

— Ты из-за вчерашнего? Ты ведь не знаешь…

— Я не из-за вчерашнего. Я молчу просто потому, что мне нечего сказать. Вот и все.

Она опустила голову и лишь плотнее двумя руками обхватила старенькую чашку с эмблемой гостиницы на округлом боку.

Чем больше я смотрел на нее, тем сильнее мне казалось, что эту девушку я вижу впервые… Отчего-то — почти против желания — вспомнилось, как вчера Осокин сказал ей, что у нее чертовски чувственная ямочка между ключицами. Хм. Действительно, чертовски чувственная.

Вчера они с Лешей исчезли абсолютно неожиданно. Сколько раз я был свидетелем того, как Осокин точно так же исчезал с вечеринки вместе с девушками — многими, разными, — и никогда эта картина меня не трогала. Как-то раз я даже потратил полвечера на то, чтобы занять разговором подвыпившего супруга уведенной Осокиным девицы, который поминутно вскакивал и принимался озираться в поисках пропавшей благоверной. А когда, раскрасневшаяся, она наконец появилась — с размазанной по лицу помадой, то и дело поправляя прическу и одергивая юбку, — я тут же уволок совсем уже пьяного собеседника в другую комнату — курить. И вот теперь я смотрел на Дебби и отказывался верить, что вчерашний вечер действительно был таким, каким он был.

— Надо же — я уезжаю, — задумчиво сказала она, словно говоря сама с собой. — Даже не верится.

— Во сколько твой самолет?

— Поздно. В полседьмого утра. Но в аэропорту нужно быть часов в пять.

— Зачем?

— Ну как… Таможня, паспортный контроль, и все такое… А в одиннадцать по вашему времени я уже буду в Дублине.

— Ты помнишь, что сегодня в полночь нас ждет капитан?

— Помню. Я успею.

В полночь на «Сенной площади» капитан Тихорецкий устраивал какую-то прощальную акцию. То ли следственный эксперимент, то ли реконструкцию картины преступления. Глупая затея. Чего, интересно, он хочет добиться, еще раз затащив всех нас в тот же туннель, что и неделю назад?

Трудно поверить — еще вчера в это же самое время единственное, что интересовало меня на свете, — это разгадка убийства. Я строил версии, присматривался к подозреваемым, искал мотивы… Сегодня все это интересовало меня чуть меньше, чем вопрос, отчего именно вымерли динозавры. Я перебрал все возможные кандидатуры: Мартина, Брайана, Дебби — но так и не нашел разгадки. Что собирался предпринять капитан Тихорецкий, я не знал, но думалось мне, что архивы его Комитета в скором времени пополнятся еще одним списанным и безнадежно глухим делом. Ни в то, что он отыщет-таки разгадку этого убийства, ни тем более в то, что убийца — Дебби, поверить я не мог.