Ярослав Зуев - Расплата. Цена дружбы

– Как вас зовут? – спросил капитан, решив все же попробовать. Лоб капитана украшали царапины, наводившие на мысли об Отто Скорцени, любимом диверсанте фюрера. Несчастная женщина забилась в угол, и смотрела затравленно, как звереныш из западни. В безумных глазах Украинский не нашел ничего, кроме ужаса, очевидно, надолго заблокировавшего мозг. – «Дай Бог, чтобы не навсегда».

– Где вы живете, гражданка? Как вы тут очутились? Кто за вами гнался? Где хозяева этого дома? Что стало с людьми? Кто убил девочек в летней кухне? Вы слышите меня, или нет?!

– Хватит! – буркнул Украинский. – С тем же успехом можно было допрашивать статую, и он не понимал, как этого не видят подчиненные. «Повылазило им, что ли?» Кроме того, полковник разглядел рану, зияющую в плече незнакомки. Ее явно оставила бандитская пуля, женщина теряла кровь. – Эй?! Вы что, ослепли? Она же ранена, б-дь! Кто-то разбирается в перевязках?!

– Я сбегаю за аптечкой, – предложил один из оперов. Украинский, не задумываясь, кивнул:

– И перекись водорода прихвати.

Когда к пострадавшей попытались подступиться с бинтами, она зашипела, как раненая рысь. В общем, пришлось звать на подмогу, и снова скручивать несчастную силой.

– Послушайте, – начал Украинский после того, как первая помощь была оказана с невероятным трудом. – Послушайте, гражданка. Я понимаю, что вам досталось. Но, худшее, я ручаюсь, позади. Вам нечего больше бояться. Я, полковник милиции Украинский, гарантирую вам безопасность.

– Аффект, – сказал капитан Паша, щелкнув пальцами под носом задержанной. – Вне жизни. Понятное дело, такого, понимаете, натерпелась, бедолага. Кто она вообще такая?

– Местная жительница, – предположил полковник. – Или эмигрантка, которую не добили. Ну-ка, паспорт гражданки Журавлевой принеси. Я хочу еще раз взглянуть на фотографию.

– Вы думаете, Сергей Михайлович, эти две девочки, из летней кухни, ее?

После этих слов капитана задержанная разрыдалась. Причем, разрыдалась, очевидно, не то слово, которое подходило для данного случая. У нее началась истерика. Украинскому было очень жаль, но он ничем уже не мог помочь. А потом появились оперативники, отправленные в погоню за бандитами, и полковник вышел из комнаты, чтобы хорошенько их обо всем расспросить.

– Ушли, Сергей Михайлович. – Старший группы развел руками. – Их, мерзавцев, как выяснилось, джип поджидал, на лесной дороге. В сторону города рванули.

– Что за джип? Номера записали?

– Виноват, Сергей Михайлович. Не удалось установить.

– Оповестите посты ППС.

– Уже сделано, товарищ полковник.

– Что еще?

– Вот, Сергей Михайлович. – Старший группы протянул пистолет, упакованный в целлофановый кулек.

– Что это? – спросил полковник.

– Один из бандитов выронил. После того, как вы ему руку прострелили.

Это был табельный «ПМ» капитана Журбы.

– Так, – сказал Украинский, серея.

– В кювете под лесом обнаружена разбитая легковая машина.

– Машина? – удивился Украинский. – Какая машина?

– «ВАЗ 21099», бутылочного цвета. Судя по всему, авария произошла недавно. Двигатель еще теплый.

– Жертвы?

– Никого, Сергей Михайлович. А вот это мы достали из-под щитка. – Оперативник протянул шефу прямоугольник ламинированного картона, оказавшийся техническим паспортом автомобиля, оформленного на имя Кристины Всеволодовны Бонасюк. Принимая во внимание пистолет, этого следовало ожидать. Перед мысленным взглядом полковника, словно кадры из фильма, промелькнули недавние события в гараже, стоившие жизней Ещешину и Журбе. «Протасов напал из-за угла, когда ребята занимались Бонасюком. Он, и этот второй урод, выдававший себя за лейтенанта Любчика, готовы пойти на все. Вопрос: На кой им сдался Бонасюк, спрашивается? Козырь из него хоть куда, но, не бандитские это игры. Бандиты так, понимаешь, тонко не играют».

– Бешеные собаки… – пробормотал полковник Украинский.

– Так точно, – поддакнул капитан Паша.

– А бешеных собак полагается стрелять, пока они еще кого-то не искусали. – Полковник обернулся к подчиненным. – Значит, мы идем по верному следу. Так, ребята… сколько бандитов было на кладбище?

– Четверо, товарищ полковник.

– Четверо… очень хорошо. Значит, прикинем состав банды. Валерий Протасов, лже-Любчик, и еще двое… – и тут полковника осенило. – «Андрей Бандура и, этот второй, Планшетов, кажется». – Украинский перелистал блокнот, сверившись с записями, – так и есть, Планшетов Юрий Юрьевич. «Ну, молодец, Юра, порадовал тезку папочку». – Хм. – «Вопрос в том, кто, спрашивается, дожидался компанию в джипе? НеБонасюк же, в самом деле?» — Ха, да проклятый заика, кто же еще?! – Пока Украинский размышлял, подчиненные помалкивали в трубочку. – Вот что, хлопцы, – наконец решил Украинский, – шуруйте обратно на кладбище, и метр за метром, каждую оградку… каждый крест…