Никита Филатов - Последняя ночь майора Виноградова

— И как ты думаешь, что теперь?

— Теперь? Всякое может случиться. Допустим, шепнет он через своего адвоката «михайловским», которые Василевича опекают, что их, бандитов, пара сопляков за нос водит… И что если вдруг попала к ним кассетка с некой записью, то вот это вот на ней — полная лажа, а этому вообще верить нельзя.

— И далее по «чурбановскому» варианту?

— Наверное. Только бандитам для правосудия ни прокурор, ни присяжные не требуются.

— А Тихонин-то с Чайкиным в курсе?

— Я обрисовал перспективу… когда увольнялся.

— Остаться не просили?

— Просили. Чайкин даже потом домой звонил, уверял, что не знал ничего до последнего. Предлагал отдельно, без Тихонина работать.

— Сдаст он его при первом же наезде.

— Это точно! — Виноградов наклонил стакан, и по мутноватому донышку лениво перекатились остатки пены. — Вот такие дела…

— Извини, Саныч, я же не знал, что они совсем говно! Думал, выручу тебя с работой.

— Да ладно, брось!

— Время такое… Страна, чтоб ее!

— Нет. Это мы такие.

Собеседник кивнул и подправил под курткой нагретый телесным теплом черный пластик служебного диктофона.

Апрель 1995 года.

Наблюдать отсюда было удобно — противоположный тротуар, движение в меру оживленное. Как раз то, что требуется, — и объект постоянно в поле зрения, и не настолько пустынно, чтобы машина могла привлечь внимание.

От места парковки получалось до входа метров тридцать, не более.

— Выезжать-то как будем, Егорыч?

Вперед не получалось — прямо в бампер уперся скошенный багажник невесть откуда взявшейся иномарки. Сзади, почти вплотную, притирался носатый «Москвич».

— Как-нибудь… Авось расползутся!

Виноградов, посмотрев на часы, кивнул: за оставшееся время соседи еще успеют смениться. Здесь, в некотором удалении от метро, обычно назначались короткие деловые встречи. Случайные парочки влюбленных тоже надолго не задерживались, предпочитая световое изобилие и всегдашнюю суматоху Невского.

— Егорыч, ты с какого года?

— С пятьдесят первого.

— Надо же. Я думал — моложе. Лет сорок. А за рулем?

— С армии. Считай, всю жизнь…

— Не надоело?

— А что я еще умею? Двадцать пять календарных системе отдал! И под зад ногой…

Водитель рассказывал привычно, не повышая голоса, — и только очень внимательный слушатель мог уловить в его интонациях отголоски незарубцевавшейся смертельной обиды:

— Пенсия — как у врага народа… Себе на литровку да внуку конфет купить. Старуха в драных трусах ходит.

— Егорыч, не гневи Бога! У половины Питера зарплата меньше, чем тебе начислено, да и ту еле-еле платят.

— Сами себе власть такую выбрали! Дерь-мо-кра-тия… Пусть теперь расхлебывают.

— Ладно. Чай будешь? — Виноградов нагнулся, достал термос и начал свинчивать крышку: пить не хотелось, но это представлялось куда более приятным, чем выслушивать в сотый раз одно и то же. Поразительно, но Егорыч был способен практически любой разговор свести к изложению своего политического кредо.

— Налей. И бутерброды… Доедать надо, не везти же домой.

Если не считать споров по двум весьма болезненным пунктикам — личной нищеты и трагических судеб России, — Виноградов с напарником ладил великолепно. И тот тоже, во всяком случае, замены не требовал.

— Но здесь хоть прилично получаем, согласись.

— Тоже как сказать… Можно и побольше.

— Да уж это конечно! Я в милиции, капитаном, последний оклад с разными накрутками около сотни в месяц получил…

— В долларах?

— Естественно! А сейчас мужиков встретил — и того меньше выходит, да и халтуры прижали.

— Бегут из ментовки?

— Нет вроде…

— Значит, кой-чего сверху имеют, не беспокойся!

— Вероятно, — не стал спорить Виноградов. — Хорошо, хоть стрельбы поменьше стало, разборок.

— А чего делить-то? Между собой бандюганы в основном договорились, с ребятами в погонах — тоже…

— В смысле? — Суждения Егорыча бывали подчас неожиданны и довольно метки.

— Преступность сама по себе, государство — само по себе. Доят страну, как корову. Раньше вымя друг у дружки вырывали, а теперь все по уму — одни со своего боку за соски дергают, другие со своего…

— Ну ты уж прямо!

— А что? Сейчас все эти милиции-полиции, журналисты… Все делают вид, что что-то делают, а сами — только на свой карман, суки! Игры играют.