Ю_ШУТОВА - Раз, два, три, четыре, пять, я иду искать

– Ладно тебе, Костик, сейчас у девок знаешь какие ласты отрастают. Вот у моей… – я осекся, все никак не могу привыкнуть, что не моя она больше, ничья, а может уже и чужая, – у моей бывшей тоже сорок второй. А у меня – сорок третий, так она постоянно мои кроссовки таскала. У нас и комплекция в принципе одинаковая, разве что в талии она поуже. И футболки мои, и джемперы надевала.

Семенов фыркнул:

– Ты, наверное, себе Дольче и Габану покупал, а ей чего попроще, по остаточному принципу, вот она и паслась в твоем гардеробе. Я б не дал жене свои шмотки тырить.

– Дурак ты, Семенов. Жадный глупый гоблин. Она мои тряпки носила не потому, что они лучше, а потому, что они – мои. Понятно?

– Понятно. Только я не жадный глупый гоблин, я жадный глупый орк. Вот! – он ткнул пальцем в фотку в рамочке в виде киношной черно-белой хлопушки.

На фотке, тоже черно-белой, и поэтому смахивающей на кадр из старого фильма – орк. Оскаленная морда, черная шкура на плечах. Занес меч над стоящей на коленях женщиной. Руки ее связаны за спиной, платье в грязи, распущенные волосы закрывают лицо. Орк явно собирается рубить ей голову. Фотка очень четкая, резкая. Лучше всего читались веревка, стянувшая запястья жертвы, и занесенный над тонкой белой шеей меч.

Мой приятель Костя Семенов – орк Углук, ролевик, активный участник хишек, хоббитских игрищ.

А чего ему, парнишка еще молодой, три года, как в Питере отучился, в родной город вернулся, следователем в ОВД работать начал. Жены нет, детей нет. Самое время в такие игрухи играть. У них тут в городе клуб, «Эгладор», вроде. Там толкинутые собираются, толчки – в лес ездят, хишки свои устраивают. Я Костю спрашивал, почему орк, а не благородный эльф, к примеру, или там Арагорн какой-нибудь. Он говорит, такая квента, биография, в смысле, лучше. Во-первых, подвижности больше. Чем проще персонаж у Профессора, у Толкина то есть, прописан, тем шире им двигать можно, придумывать свое. Если ты король, что ты можешь? Только на троне сидеть. А если ты мелкий бродяга или рядовой воин, ты любую квенту себе придумать можешь. А во-вторых, он, видите ли, злобный и мрачный тип. Ну это он себе льстит. Мрачный он. Хохмач и дамский угодник, все девушки в ОВД от и до, включая кадровичку Марту Францевну, корпулентную даму в летах и погонах старлея, все поголовно от него в восторге.

– Но, вообще-то, Леха, эту дворничиху не совсем так, как остальных теток грохнули. Разве что голова… Он ей голову как Ире Поспеловой оттяпал. Или не он, не Ганнибал ваш. Может подражатель. Всех в зарослях, условно говоря, в лесу возле реки, а эту посреди города, в закрытом закутке. Остальных между шестью и девятью часами вечера, а эту среди ночи. В общем, есть разница.

Ирина Поспелова – первая жертва в этом деле. Убита среди развалин часовни во Власьевой роще девятнадцатого февраля прошлого года. Укусы, многочисленные порезы, причина смерти – удар острым рубящим предметом по шее. Я протоколы по Ганнибалу почти наизусть выучил.

– Погоди-ка, Костик, на то дело ты не выезжал, не ваша епархия, протокол осмотра подписывал… сейчас напрягусь… Голиков, что ли. Не важно. Но точно не ты. Откуда знаешь?

Семенов наклонился, потянул бутылку пива из сумки-холодильника, стоявшей на полу у нас под ногами. Мы сидели на диване перед теликом, там крутился вечный боевик: беготня с автоматами, взрывы, вертолеты, перекошенные рожи героев… Звук был выключен.

– Да брось ты, Леха. Про Ирочку Поспелову, ваще, весь город знает. Спасибо Жорику Веснянскому, это керефан мой, одноклассничек, журналюга. Он на портале «Город ньюс» статью повесил. Было, о чем писать: «Невиданная жестокость… Первое дело маньяка… Будут новые жертвы… Куда смотрит полиция?.. Мать убитой пыталась покончить с собой – выпила жидкость для прочистки труб. Откачали – теперь несчастная овощем в психушке в Топорках сидит. Я, Жорж Веснянский – он, ей-богу, «Жоржем» подписывается – буду держать вас в курсе расследования». Короче, поспешил хайпануть на материальчике. Но это не я ему насвистел, чесслово. Ваще, не из наших. Это кто-то из вашей конторы инфу слил. Потом Жорке по шапке дали, он заткнулся, ни про вторую, ни про третью жертву ничего не писал. Ни он, никто другой. А то бы город на уши встал: маньяк-убийца среди нас. Пиво бери, – он протянул мне открытый пузырь.

Пива больше не хотелось. И разговаривать больше не хотелось. К черту все. Выдохся. Спать что ли пойти? Завтра день длинный будет. И начну я его в кабинете у шефа, получая превентивную профилактическую головомойку.