Анна и Сергей Литвиновы: Черно-белый танец

– В самый лучший! – хором ответили папа с сыном.

А Настя радостно подумала: «Счастливая я! Многих ли женщин их мужчины водят в самые лучшие рестораны?!»

…Настя с сыном заглянули в зал. Там было пусто. Только сияли идеальной сервировкой столы.

– А папа, небось, в пробке стоит, – предсказал Николенька. – Или нет, не стоит: включил дальний свет и несется по встречной.

– Николай, прекрати! – цыкнула на сына Настя.

– Или вызвал вертолет и сейчас запрашивает посадку на Красной площади! – продолжал балагурить Николенька. – Ну и ладно. Давай садиться. Ты мне пока все будешь рассказывать. Интересно ведь!

…Пока шли к ресторану, Настя рассказала сыну только про Сеню-десятиклассника, абитуриента, первокурсника. Хватит с него пока и этого. Тяжелый, неприятной правды о семье знать ему совсем не обязательно. Узнает когда-нибудь – но потом, много позже…

Хлопнула входная дверь. У входа в зал стоял Сеня, слегка постаревший – по сравнению с теми временами. Немного усталый. Но глаза – такие же озорные, беззаботные, шалые.

Он быстрым шагом прошел к их столику:

– Извиняйте, дамы и господа. Заторы! Еле пробился! И с голоду умираю!

Официант, расслышавший последнюю фразу, кинулся к их столику со всех ног. А Настя блаженно вытянулась в удобном кресле.

«Все-таки отравлена я красивой жизнью. Отравлена до мозга костей».

Арсений наклонился и вытащил из-под стола огромный букет роз. Очевидно, заранее договорился с администратором ресторана…

– Поздравляю тебя, моя королева.

Он подал букет Насте.

– И тебя, мой сын, поздравляю. – Сеня протянул Николеньке запечатанный конверт из плотной бумаги. – Только, чур, до конца вечера не открывать. И вина не пить. Тогда сможешь воспользоваться подарком сегодня же.

– Ой, папа!… – завопил Николенька. – Я понял! Понял! Спасибо!… – сын бросился отцу на шею. – Какая она?! – затормошил он Арсения. – Ну, скажи, какая?!

– «Запорожец», – отшутился Сеня.

– Нет правда?! Ну, скажи, ну!… Пожалуйста!…

Официант немедленно забрал у Насти букет: «Я поставлю его для вас в воду». Настя украдкой улыбнулась. Глядя на взбудораженного сына, она поняла, что отцовский подарок заставит его напрочь забыть о ее рассказе и о прошлом их семьи… «Но когда-нибудь, – подумала она, – Николенька снова вернется к этой теме… Ну, что же – вернется так вернется… Тогда – продолжение следует…»

Видно, также считал и Николенька. Он сказал, продолжая прерванный разговор:

– Меркантильная ты, мамуль. И избалованная. Подумаешь, съемная квартира!

– О чем это вы? – удивился Сеня.

– Да я рассказала Николеньке… помнишь, мы же договаривались – рассказать ему все – на восемнадцать лет. – Она многозначительно посмотрела на мужа.

А Николенька продолжал гнуть свое:

– Ну и подумаешь, что ободранная. Ну, с тараканами. Зато, – сын сладко улыбнулся, – зато – почти своя! Как это там вы в ваше время говорили? «Чистый флэт на найт»?

Арсений не удержался – фыркнул. Настя шутливо прикрикнула на сына:

– Николай! Я тебе – о серьезных вещах рассказываю! А у тебя – одно на уме. Флэт… на найт…

– Ну, мам… – пробасил сынуля. – Нам же с Ксюшкой надо где-то встречаться!

– Вырос, – констатировал Сеня.

– Вырос, – согласилась Настя.

А Николенька вкрадчиво сказал:

– Раз вырос – давайте вина наконец закажем. Винище тут – зашибенное!

– А ты откуда знаешь? – подозрительно спросила Настя.

– В меню ж написано! – снисходительно буркнул сын. – Бордо. Божоле. Каберне Совиньон.

– Ладно, – согласился Арсений. – Возьмем бутылку. Только ты, Николенька, особо не налегай. А то похмелье будет.

Сын снисходительно посмотрел на папу. На хитрой физиономии читалось: «Да разве с таких доз похмелье бывает?!» Но вслух он покорно произнес:

– Хорошо, я чуть-чуть. Действительно, мне в институт завтра…

Официант заказу обрадовался – французские вина стоили отнюдь не дешево. Наполнил бокалы. Неслышно отошел.

Челышевы чокнулись:

– Ну, за тебя, Коленька. За твои восемнадцать, – растроганно сказала мама.

– Хороший у меня вырос сын, – гордо провозгласил папа. – Красавец. Умница.

– Ну вы смешные, ей-богу, – смутился Николай. – Развели сюсюканье… Впрочем, что от вас еще ждать? Не жизнь у вас – а сплошная мыльная опера. «Санта-Барбара» на российских просторах.

– Да, любовный сериал, – усмехнулась Настя. – Двести двадцать восемь серий.

– А когда следующая будет? – лукаво спросил сын. – Про то, как вы дальше жили? Все прочие годы? С восемьдесят девятого по ноль-ноль-третий?