Жорж Сименон - Вдовец

Появившийся официант избавил Бодуэна от необходимости ответить немедленно.

— Вам что-нибудь подать, господин Бодуэн?

Тот повернулся к Жанте, как к гостю.

— Бокал шампанского? Ликер?

— Стакан минеральной.

— А мне фруктового сока, все равно какого.

И когда официант отошел:

— Только это вы и хотели у меня спросить?

— Не знаю… Нет… Для меня самое важное было увидеть вас…

Теперь он увидел его, и ему показалось, что он понял. И все же спросил тихо, почти шепотом, словно даже против собственной воли, просто потому, что не мог не спросить:

— Что она говорила вам обо мне?

— Если я правильно понял ваш вопрос, она отказалась уйти от вас и ни за что не хотела, чтобы вы когда-нибудь узнали правду. Она очень боялась огорчить вас.

— Почему?

Теперь, когда Бодуэн убедился, что муж Жанны ему не опасен, в голосе его стали звучать нетерпеливые нотки.

— Да потому, что она вбила себе в голову, что необходима вам.

— И она объяснила — почему?

— Вы что же, хотите, чтобы я ставил все точки над «и»?

— Нет. Я хотел знать, действительно ли она говорила вам об этом.

— Ну что ж, если это поможет сократить разговор, который мне в высшей степени неприятен, позволю себе сказать, что мне решительно все известно и о вас, и о ней.

— Вы бы на ней женились?

— Будь это возможно… Впрочем, это мое дело…

— Она вам писала?

— Почти ежедневно.

Сейчас уже неважно было, что Жанна отправляла эти письма тайком от него, когда ходила за покупками.

— Я не об этих письмах говорю, а о том письме, которое вам передали в полиции.

— Никакого письма мне в полиции не передавали… Спасибо, Ганс…

Он отхлебнул фруктового сока. Жанте не притронулся к кружке холодного виши, которую поставил перед ним официант.

— Но ведь она же оставила письмо…

— Откуда вам это известно?

— Его видела горничная, дежурная по этажу… Один из инспекторов сунул его в карман…

— Кто? Массомбр, тот, что приходил ко мне в контору?

— Не думаю. Какой-то другой. Может быть, инспектор Совгрен.

— Письмо было адресовано мне?

— Сначала я думал, что она написала его мне.

— А теперь?

— Теперь не знаю. Теперь не уверен.

— Так вы что, об этом хотели со мной побеседовать?

Он неуверенно кивнул головой.

— И это все?

— А больше она ничего вам не говорила? Очень она была несчастна со мной?

Господин Бодуэн закурил, не предложив на этот раз папиросы собеседнику, и бросил издали взгляд на часы, стоявшие на стойке бара. Теперь он держался более сухо и напористо.

— Вы что же, не понимали, что она задыхалась от этой вашей так называемой доброты? Позвольте не поверить вам, господин Жанте, что все это вы проделывали без умысла. Вам было необходимо, чтобы она всегда чувствовала себя виноватой, придавленной своим позором, потому что нормальной женщине вам стыдно было бы смотреть в глаза…

Гнев подступал ему к горлу. Он сжимал кулаки, сидя в своем кресле напротив Жанте, который сидел спокойно, чуть ли даже не с улыбкой на лице.

— Вы зачем сюда пожаловали? Может быть, надеялись, что я пожалею вас, что я стану просить прощения за то, что жил с вашей женой? Вы-то ведь ровно ничего ей не давали. А от нее требовали всего. Неужели вы не понимаете, что не может человеческое существо, живая женщина, изо дня в день торчать в четырех стенах, ожидая, что ее повелитель, думающий совсем о другом, соблаговолит милостиво подать ей знак… что он рассеянно погладит ее по головке…

Он остановился, чтобы передохнуть, глаза его были полны презрения.

— И, если уж на то пошло, я думаю, вам даже полезно все это услышать. Мало того, что вы импотент. Вы еще и нравственный урод, вы даже в эту минуту до того собой довольны, что сидите и слушаете меня с блаженным видом. Вам, видите ли, угодно было собственными глазами увидеть мужчину, к которому ваша жена прибегала каждую неделю, потому что ее жажда жизни была сильнее всего, сильнее жалости, сильнее…

— Она говорила это слово — жалость?

— Только что я раскаивался, что пришел сюда. А теперь даже очень рад этому. А то в последнее время я ведь тоже был немного склонен жалеть вас…

Жанте по-прежнему сохранял спокойствие, и удивительное это было зрелище — этот человек, неподвижно сидящий в чужом кресле, среди чуждой ему обстановки, и пристально, невозмутимо смотрящий на другого человека, от которого его отделял целый мир.

— Вы подумали о ребенке? — тихо спросил он ровным голосом.

Этого оказалось достаточно, чтобы вывести его собеседника из себя.