Prai'ns - По Соображениям Совести

– Я не предатель! – он развернулся, вскинул руки. Лицо его покраснело, сам он, будто служитель неведомых ангельских врат, извергал праведный гнев, – Я не сбегу, мама! Saltem aliquem, sed non me! Хоть бы кто, но не я!

– Они убьют тебя!

– Я сам пойду на их штыки!

– Они обесчестят нас!

– Мы сами себя обесчестим, если сбежим!

Она вздохнула, опустила взор, будто признавая собственное поражение. Сделав шаг, приблизившись к своему сыну, она, будто бы, совершенно обреченная, подпитанная одной лишь надеждой вновь взяла его за кисть, что он быстро отвергнул, и, медленно, совсем нежно, так, как умеют только матери, проговорила:

– Прошу тебя, послушай меня. Война, – это совсем не игрушка. Она не для таких, как ты. Не для таких, как мы. Я видела ее. И не хочу, чтобы увидел ты.

Сложивший руки накрест юнец, что, кажется, ожидал подобного хода, но каждый раз оказывающийся, как и все люди, что не способны оказаться под нежным, совершенно обволакивающим, кажется, не сдавливающим, но сковывающим напором материнской любви в некоторой мере укоротил свой гнев. Но каждый раз, как он возвращался к мысли, что инициировала его эмоции, в нем начиналась неприступная борьба. Одна сторона стремилась пощадить мать, другая – обличить. Но ни одна не пыталась прислушаться к ее словам и обратиться к советам иного поступка.

Женщина же, как легко догадаться, всегда, с момента рождения своего первенца и до мига исхождения из жизни, остается матерью. Мать же в своем постоянстве верна. Никогда она не забудет все о своих чадах. А знает их она лучше, чем кто-либо иной. Всмотревшись в его глаза, подметив битву, происходящую внутри буйного его нрава, и, заметив ситуацию так, как ни один человек не справился бы, имея даже менталистические способности, отступила. Она погладила его за плечо, посмотрела прямо в его глаза, и, медленно отходя, покинула комнату.

Парень остался наедине с самим собою. Облокотившись на подоконник, он вновь начал всматриваться в проходящих мимо людей. Кажется, такой внимательный взор, скользящий по неосведомленным о его наблюдении людям, мог выдать бы в нем своеобразного детектива. Или человека, восходящего к великим стенам раздумия.

Без сомнения, сейчас он принадлежал к касте вторых.

Его лицо обагрилось мертвенно-бледными красками. Взгляд больше не искал отражений силуэтов, но лишь устремился в одну единственную точку. Что он натворил? Вдруг, она права? Что такое – умереть?

Не каждому удается жить в такие необычные времена. Предать собственные принципы или выступить в защиту собственного рода? Казалось бы, если ты защищаешь самого себя – ты все равно предаешь собственных предков. Если ты ищешь продолжения собственного древа, создания нового ответвления, ты теряешь собственную честь. Честь собственных потомков.

Но одновременно – ему было не так тяжело понять собственную мать. Она вырастила его. Она видела его первые шаги. Его первые достижения. Кто захочет расстаться с делом своей жизни? Кто захочет добровольно обрести на покой собственное поколение, продолжение которого – есть вся твоя жизнь?

Наверное, именно эта роковая диаспора и есть формула жизни. Она останавливается лишь тогда, как писал Александр Дюма, когда бешеный конь уже не способен поддаваться шпорам, и падает только там, где решает упасть сам.

Нет. Он поднялся в подоконника, импульсивно шагая вдоль стен комнаты. Если смерть существует, он сам решит, как ее принять. Даже если эта смерть означает окончание всего твоего рода. Даже если эта смерть решит омрачить все будущие достижения, на которые могли бы быть способны твои дети. Вздор! На какие достижения способны дети человека, что не оказался способен вовремя пожертвовать собственными интересами, что не оказался способен пожертвовать столь великим даром – жизнью – во благо ближнего своего? Во благо нации?

Нет, он не позволит себе минуту слабости. Пусть и случится горе, так будет оно ценою великого достижения. Великого поступка. Великой жертвы. Он не отступится.

Решительно, взяв себя в руки, и, будто в доказательство этого, сжав кулаки, он твердой поступью направился из комнаты. Мгновенно оказавшись в прихожей, он забрал пальто, небрежно свесив его на своих плечах, оглянулся в сторону кухни, на которой его мать демонстративно или нет шумела столовыми приборами, избирая, что подберет с собою в дорогу, и отправился на улицу.

Город больше не казался таким счастливым, каким он видел в далеком, раннем детстве. Знакомые лица перестали быть такими приветливыми, искренними, какими были раньше. Пусть соседи и отвечают ему улыбкой, но в ней он с твердой уверенностью мог определить нитки фальши. Нитки страха. Они все боялись. И лишь от того, что боялись – старались быть счастливыми. Наверное, именно попытка показать остальным, что все в порядке и есть попытка спрятаться от страха. Так делали всегда. Так будут делать. Всегда.