Александр Афанасьев - Презумпция лжи

– А вы разве не здесь живете? – наивно спросил я

– Не-е-ет, мне соседство такое противопоказано… – отчего то засмеялся Варяжцев – я в городе комнату снимаю…

Смысл всего этого я понял только намного позже…

Майор Михеев оказался совсем не таким, как я его представлял. В моем представлении разведчик – это человек среднего роста, с незапоминающейся внешностью, скромно одетый, мало говорящий. В общем – этакий тихушник. Андрей Леонидович же был полной этому противоположностью.

Выйдя из машины около одного из домов – Варяжцев даже не запер ее – мы направились в подъезд. Лампочки естественно не горели, но полковник в темноте ориентировался прекрасно. Поднявшись на третий этаж, он постучал в одну из дверей. Та почти сразу же открылась, будто хозяин квартиры поджидал нас под дверью…

– Какие люди… – мужик, такого грузино-кавказского вида с аккуратными черными усами на смуглом лице гостеприимно раскинул руки – проходите гости дорогие. А я как раз на стол собираю, ужинать собрался…

– Ну, тогда ставь еще тарелку… Пополнение тебе привел…

– Пополнение? – Михеев мельком взглянул на меня и пошел вглубь квартиры – ну, проходите. Можете не разуваться, у меня тут ковров нету…

Двухкомнатная квартира была обставлена просто – грязный деревянный пол без следов линолеума и ковра, какие-то дешевенькие одноцветные обои на стенах. С потолка свисает провод с голой лампочкой в патроне. Мебель – стол, стулья, два дивана – тоже старые, продавленные, металлический шкаф очень похожий на армейский. В общем удобства – на нуле…

Посадив нас в большой комнате, Андрей Леонидович ушел на кухню.

– Пожалуй, и я пойду… – начал подниматься Варяжцев – еще до дома ехать надо. А ночью тут по городу шарахаться – не стоит…

– А…

– Завтра я еще здесь буду. Здесь поосторожнее…

Из последних слов я понял, что Михееву моя история неизвестна и трепать о ней языком не следует. Впрочем, я и не собирался…

Пока я осматривался в комнате, Варяжцев, пошептавшись о чем-то в коридоре с Михеевым, ушел. Через пять минут в комнату вошел Михеев.

– Ну, что. Практикант. Ужинать здесь будем, или на кухню пойдем?

– Можно и на кухне… – пожал плечами я

– От, это правильно… – улыбнулся Михеев – тогда пошли!

Кухня была, как и во всех советских "хрущобах" – не повернуться, двое взрослых мужиков там едва располагались. Покрытый масляной краской стол, табуретки, сколоченные местными умельцами, грязная двухкомфорочная плита, питающаяся от баллона с газом, старый холодильник…

– Пельмени будешь? – по-простому спросил Михеев и, не дожидаясь ответа, бухнул на стол большую кастрюлю с ароматным варевом – извини, местных деликатесов нет…

Не ел я уже очень долго и готов был съесть что угодно, хоть пельмени, хоть котлеты, хоть жареных жуков…

Пельмени оказались необычными по вкусу – хотя большим любителем пельменей был мой отец и я их отведал немало в самых разных видах – эти пельмени были изготовлены из чего-то такого, чего я никак не мог определить…

– Из баранины… – отвечая на мой незаданный вопрос сказал Михеев – тут из нормального мяса только баранина, да козлятина. А так тут вообще много чего едят интересно – только не все советую пробовать. Ты мне лучше скажи, может…

Майор сделал движение, понятное любому русскому мужчине – лихо щелкнул пальцами по горлу…

– Ну… можно… – любителем выпивки я не был

Майор привстал со стула, достал откуда то из-за плиты бутылку "Московской" с зеленой этикеткой, снял с прикрученной к стене полки два небольших стаканчика, быстро разлил.

– Давай! Только смотри, про то, что мы тут с тобой выпиваем – ни слова. Здесь это … не приветствуется… домой можно в одно мгновение ока вылететь…

Свою дозу майор заглотил лихо, в один присест, больше наливать не стал, убрал бутылку. Тут мне пришла в голову мысль, что еще только начальника – тайного алкоголика мне и не хватало…

А пельмени были вкусные. Сварены они были не в воде, а в каком-то бульоне со специями и травами… вкус необычный, но … пальчики оближешь…

Когда я доедал пельмени, майор произнес какую-то фразу на незнакомом мне гортанном языке.

– Что, простите…

– Да так, ничего… – каким-то рассеянным тоном проговорил майор – ты доедай, доедай…

Когда тарелка опустела, я поднял глаза – и столкнулся взглядом с глазами майора. Вот теперь от веселого, балагуристого грузина в майоре не осталось ничего…

– Ну, а теперь расскажи, друг мой ситный – как ты на эту должность-то попал… Смотрю, пушту ( наряду с дари один из основных диалектов, на котором говорят афганцы – прим автора ) ты не знаешь… Да и на "сынка" ты не похож – те по Европам, да по Штатам расползаются… Скажи честно – опыт есть?