Дмитрий Макаров - Секта. Чёрная метка

– Сам попросил? – уточнил я.

– Какая разница?

– В принципе, никакой. Но всё же?

– Отец. У него деловая встреча была, ему некогда.

Вот тут уже был явный сарказм. Недолюбливал сынок папашу. Знать бы еще за что, и взаимно ли?

– Ты уже знаешь, что тормоза в машине были испорчены?

– Слышал, – Артём потянулся к пакету с фруктами, достал красное наливное яблочко и, просто обтерев его краем простыни, с аппетитом откусил. – Угощайтесь.

Я отказался. Не люблю яблоки немытые.

– Автомеханик, который занимался вашей машиной, арестован.

– За что? – возмущённо удивился парень, тем самым заработав ещё один плюсик. Любой другой представитель его братии пропустил бы сказанное мимо ушей. Небожителям нет дела до простых смертных.

– За попытку убийства, – я не видел смысла скрывать очевидные вещи. – Как думаешь, кого хотели убить, тебя или твоего отца?

– Что за чушь?

Артём старательно избегал смотреть мне в глаза. К гадалке не ходи, что-то знает, но молчит. И ещё меня сильно смущал нож. Вон он лежит на дне жёлтого полупрозрачного пакета. Уж не в целях ли самообороны Вениамин присовокупил его к гостинцу для больного?

– То, что пытались убить – это очевидно. Ради смеха тормоза не портят. Не подскажешь, кто бы это мог быть?

– Почему я должен это знать?

Удивился, это факт. Но как-то неправильно, словно наигранно. Хотя нет, тут что-то другое. Не могу понять.

– Целью был ты! Больше некому, – обрадовал я парня. – Давай подумаем вместе. Салон техобслуживания находиться в ГОРОДЕ, в аварию ты попал ЗА ГОРОДОМ. Вопрос: как ты туда доехал без тормозов?

Артём молчал. Я продолжил:

– Вывод напрашивается сам собой: преступник знал, что в машине именно ты, и смог провернуть своё тёмное дело между этими двумя точками. Где останавливался?

Артём смотрел в сторону, поглаживая здоровой рукой перебинтованную руку. Я не торопил, решил дать ему время подумать, собраться с мыслями.

– Заезжал в кафе на трассе выпить чашку кофе, – наконец признался парень. – Но никого из знакомых я там не встретил. И если по чесноку – врагов у меня нет. Может, какие отморозки так решили подшутить?

Свежо преданье, да верится с трудом. Хотя как дополнительную версию запомним и проверим.

– Как называется кафе?

– «Перепутье».

– Это на перекрёстке которое, по московской трассе?

Артём угрюмо кивнул.

– Знаю. Найдём, – заверил я парня, поднимаясь со стула. – Выздоравливай.

– Обязательно.

– А ты на кого в полицию жаловаться собирался? – уже в дверях я вдруг вспомнил часть подслушанного разговора.

– На журналистов, – даже не поперхнувшись ответил Артем, продолжая невозмутимо жевать яблоко. – Сейчас от них покоя не будет. Как же, жареная новость – сын известного бизнесмена Сорокина чуть не сбил пешехода.

– Ну да, ну да…

Я вышел из палаты с зудящим чувством недосказанности. Темнит Тёмик, не договаривает. Не желает сотрудничать со следствием. С одной стороны, это его проблемы, а с другой – жалко бедолагу, пропадёт ни за грош. Можно, конечно, охрану поставить возле его палаты, но Сабуров без должной мотивации на это не пойдёт. Остаётся поговорить с Сорокиным-старшим, пусть подсуетится ради любимого сыночка.

Я задумчиво остановился возле сестринского поста.

– Не скоромный вопрос задать можно? – без всяких задних мыслей обратился я к хорошенькой медсестре.

– Замужем.

Интересное начало разговора. Похоже, меня неправильно поняли. Я не в обиде, сам напросился. Каков вопрос, таков ответ. Чувствую, изрядно уже достали молоденькую девушку местные ухажёры своими предложениями, сальными шуточками и пошлыми намёками. Хотя… С такой медсестричкой я и сам бы не прочь замутить. И где вас только таких делают?

– Рад за вас. Передайте супругу, что ему крупно повезло. Меня же интересует состояние пациента из триста двадцать пятой.

– Извините, – порозовев щеками, смутилась девушка и, стараясь скорее выйти из неловкой ситуации, энергично зашуршала страницами журнала регистрации поступления и выписки пациентов. – Секунду. Сейчас найду.

Я терпеливо ждал. Хотя надо отдать ей должное – с поставленной задачей справилась она действительно быстро.

– Вот, – торжествующе ткнула изящным пальчиком в журнал девушка. – Сорокин Артём Павлович, две тысячи первого года рождения, поступил вчера в одиннадцать сорок две. Диагноз: сотрясение мозга средней степени, ушибы, ссадины. Всё.

– Всё? – недоверчиво переспросил я. Влететь в дерево на скорости за сотню и отделаться шишкой на лбу?! Да ты, парень, в рубашке родился. – А что с рукой? У него всё предплечье от запястья до локтя перебинтовано.