Ольга Степнова - Щит и меч Венеры

Мысли плавно перетекли в видение: я и Жуль едем в клоунской повозке и целуемся, целуемся без конца и без остановки, а вместо Корчагина нас тянет Бубон. Тянет тяжело, сгибаясь и надрываясь от врезающейся в плечи упряжи. Бубон кряхтит и постанывает, и звенит колокольчиком, и цокает копытами по асфальту. «Эй! Пошел веселее!» — Жуль отрывается от моих губ, хватает хлыст, чтобы огреть по спине Бубона, но тот вдруг останавливается и оборачивается. Его лицо без грима, без красного носа, и я в ужасе отшатываюсь назад, потому что это лицо… я узнала его…

От невероятного, потрясающего открытия, я проснулась, открыла глаза и тут же поняла, что разбудил меня вовсе не страшный сон, а звуки глухих ударов, раздающиеся из зала. Удары были размеренные и монотонные, как стук огромного маятника.

Оказалось, что я проспала долго, преступно долго: за окном стемнело, а значит, уже был даже не вечер, скорее — ночь. В зале тоже было темно, только вдалеке, в противоположном углу, темноту разряжало слабое освещение. Скорее всего, там был точечный светильник, освещающий лишь небольшое пространство.

С замирающим сердцем я осторожно выглянула из-за ширмы.

В противоположном углу зала, в одних спортивных трусах прыгал человек и ожесточенно колотил боксерскую грушу.

Это был Щит. Я узнала его по смуглой спине, по коротко стриженному затылку, по резким и сильным движениям, по мелькающим в ударах локтям, по мочкам ушей, по капелькам пота на спине… На нем не было боксерских перчаток, — он молотил грушу голыми кулаками, и обуви на нем не было, — он скакал босиком, и почему-то от этой неполной экипировки он напоминал молодое животное, которому некуда деть свою силу и резвость.

«Какая у него задница!» — вдруг восхищенно сболтнула бабуля, смирно молчавшая целый день.

«Тебе не стыдно?! — возмутилась я. — Ты играла Рахманинова, Скрябина, Чайковского, Вагнера и даже Листа! А говоришь мне про…»

«Не стыдно! Здесь ничего не стыдно, Аська! И так хочется наверстать упущенное!! Я никогда не говорила тебе, что твой дед был ни к черту не годным любовником?!»

«Заткнись! Меня не интересует любовный пыл моего деда, которого я и в глаза-то не видела! Лучше посмотри на физиономию этого кикбоксера, когда я тихонечко подкрадусь и окликну его из темноты…»

«Аська! Там в углу такие, такие маты!! Как ты думаешь, на них удобно…»

«Бабуля, немедленно замолчи! Не узнаю сегодня тебя».

«… я хотела сказать — падать! Падать, когда прыгаешь через козла! Ася, детка, я ведь ни разу в жизни не прыгнула через козла! Ну до чего обидно!»

«Я люблю Константина Жуля! Я спасу Константина Жуля!» — попыталась я заглушить бабкину болтовню.

Она и впрямь замолчала. Обиделась, наверное. Ну и пусть.

Я на цыпочках подкралась к Щиту.

— Здравствуйте, Щит! — с усмешкой сказала я.

Он вздрогнул спиной и замер с занесенной для удара рукой.

— Выспалась? — не оборачиваясь, спросил Дьяченко.

Эффекта внезапности не получилось. Он видел, как я дрыхла на его диване, и наверняка рассматривал меня спящую; наверное, у меня отвисла губа, некрасиво смялась щека, наверное, я бормотала что-то во сне, может быть, морщилась, а может быть, сопела, свистела, или хуже того — пузыри пускала.

От досады и злости я сжала руки в кулаки так, что ногти впились в ладони.

— Я не спала, — сквозь зубы процедила я, чувствуя, что начинаю отчаянно ненавидеть этого Сергея Щита Дьяченко. Он все же провел свой незавершенный удар и снова начал размеренно колотить грушу, словно я не стояла у него за спиной, растерянная и злая.

— Ты не хочешь знать, зачем я пришла?

Он промолчал, только удары стал наносить сильнее и чаще.

Я чувствовала запах его разгоряченного тела — запах пота, дезодоранта и еще чего-то терпкого, чуть с горчинкой, наверное, это был его собственный запах, который не смог перебить ни пот, ни парфюм.

Я обошла грушу с другой стороны, чтобы видеть его лицо. Лицо было хмурым, сосредоточенным и непроницаемым. Наверное, я подошла слишком близко, потому что отскочившая от удара груша сильно шибанула меня по лицу. Я упала, больно ударившись затылком о пол. Дьяченко, одним прыжком очутился возле меня.

— Больно? — он присел рядом на корточки и приподнял ладонями мою голову. — Ты что — дура, лезть под удар?!

Перед глазами плясали разноцветные мушки, в ушах стоял гул, а в голове, удобно лежавшей в руках кикбоксера, не было ни одной умной мысли.

— Нокаут? — зачем-то спросила я.

Он засмеялся. Здорово, белозубо, совсем не по-злодейски расхохотался и начал считать, выбрасывая поочередно пальцы перед моим носом: