Мария Фомальгаут - Дом с шести до полуночи

Иду…

Не то Ольга, не то Эльга проплывает мимо, вклинивается в объятия лысоватого здоровяка…

Не понимаю.

Иду за ними – как по воздуху, как в тумане, все еще держу розу, если держать на вытянутых руках, то и не видно, что она – мертвая…

Заходят куда-то, где столики за стеклом, изучают меню. Я и не знал, что туда ходят люди, для меня это было что-то… недоступное, запретное, как врата рая, где цветы и птицы, запретные плоды и лукавые змии, и ангел с мечом огненным, вот он стоит, только не с мечом, а с дубинкой и рацией, сто седьмой, проверьте центральный вход…

Я ждал. Я уже знал, что нужно ждать, когда Ольга, или Эльга, или как ее там, сидит за стеклом, говорит по телефону, щелкает на компьютере, вот сейчас доделает все свои человечьи дела, выйдет ко мне…

Половина девятого…

Смотрю на розу – она умерла уже давно, если издалека – и не видно, что умерла. Из стеклянных дверей выходит Ольга, или Эльга, или как ее там, и этот лысый, который ходит за стеклянными дверями, где все блестит и сверкает, и цены в евро, а у нас распродажа, скидки до семидесяти процентов…

Выходят. Садятся в машину, сверкающую, синюю, я и не думал, что в таких машинах кто-то ездит… Почему-то казалось – они катаются по проспектам сами по себе…

Смотрю им вслед…

Начинаю понимать…

– Молодой человек, я же сказал вам… когда примем решение, мы вам позвоним…

Выхожу от него – растерянный, не понимающий. Все еще сжимаю в руке договор, я не знал, что он окажется мертвым. Иду – в никуда, в улицу, здесь ходил полгода назад, когда…

Подпрыгивает сердце – я и забыл, что оно у меня есть. Вот они, двое, выходят из стеклянных дверей, где вкусно пахнет, где цены в у-е и ангел без меча огненного у входа. Идут к машине, в которых, оказывается, кто-то ездит, он распахивает дверь…

Подхожу – как по воздуху, хватаю Ольгу под локоть.

– Оль, ты какого тут делаешь? Уже хахаля себе нового отхватила?

– Тебе чего? – лысоватый шагает ко мне, меня обдает запах дорогого парфюма, – давно бошку не отрывали?

– Антошик… ей-богу, я его не знаю… Антошик… я… – девушка хватает лысого за руку, тащит за собой.

– Да погоди ты… мужик, тебя как, сразу убить, или потом?

– Да давай сразу… потом я тебя…

…вытираю губы, кровь капает на курточку, даже жалко, новая куртка, уже замарал. Ничего, много ее еще придется марать… очень много…

К горлу подкатывается тошнота, тут же замирает – нет, мой желудок не отдаст выпитую кровь. Иду в туман, в ночь, еще плохо понимая, кто я. Пытаюсь расправить крылья, не могу. Кажется, я еще не…

…но уже не человек.

– Алло, Зурьева Ивана я могу услышать? Господин Зурьев, это лейтенант милиции говорит… Дочку вашу… того. Да нет, не изнасиловали… убили… ага, убили, говорю… сейчас вот нашли… она и мужчина, знакомый ее, что ли… глотки прокушены…

– Тебя кто так зацепил?

– Да сегодня троих парней загрыз, вот один из них меня и цапнул.

– Крепенько.

– Куда уж крепче…

– На хрена ты троих сразу.

– Да… хлипенький народ пошел, не то что раньше…

– Ну да… тоже верно. Хотя зря ты это, я вот все больше по девушкам практикуюсь… Вот так закадришь бабочку какую-нибудь, шуры-муры, в номер заведешь, и все.

– Тоже верно… Нашим женщинам вообще хорошо, знай только у гостиницы стой, жди клиента, из которого и кровушку выпьешь, и денежки…

– Это что за явление?

– Где? А-а, этот, у стойки… Вадька…

– Из наших?

– Ну. Перебесился, вернулся.

– Это как?

– Так. Как весна, у него крыша едет. Людей ему, вишь, жалко… И начинает. По церквам, по монастырям… Два раза чуть коньки не отбросил, пару раз и очеловечивался…

– А потом что?

– А черт его пойми… помыкается среди людей, и снова к нам…

Зов крови.

– Да какой у человека зов крови… тут другое что-то… хрен пойми… Сам парень не знает, чего хочет…

Тень:

Оно живое.

Это я говорю.

Говорю сам себе.

Нет, это не я говорю, это что-то само по себе проклевывается в сознании:

Оно живое.

Что оно?

Кто оно?

Разве есть здесь вообще какое-то – оно?

Есть.

Здесь.

Совсем рядом – ближе, чем самая близкая звезда. Если вообще не (боюсь признаться сам себе) внутри меня.

Это живое.

Сканирую.

Причувствываюсь.

Прищупываюсь.

Нет, не ощупываю.

Именно что прищупываюсь.

Не могу понять, что именно я ощутил, что именно уловил здесь. Проверяю по признакам живого, как учили, – вокруг должны быть энергии, сплошным потоком должны идти, а между ними не должно быть энергий. А тут непонятное что-то, вот только что это было в потоке сияющих энергий, и уже переместилось туда, где сияющих энергий нет.