Оксана Дидан - День, отведенный на побег. Стук секундомера…

«Ну, что же, пора мне задавать вопрос. Вы же так их любите, так почему же ваше лицо бледнее мрамора?»

– Молодец, парень. Это потайной ключ, – незнакомец щелкнул замок и приоткрыл крышку ящика. Затем он достал тот самый ключ, который я с минуту ощупывал и протянул мне. Я вдруг заметил, что мои руки по-прежнему были в коробке. Я вытянул левую руку и потянулся к предмету, но мужчина резко притянул его к своей груди. Я в недоразумении посмотрел на него. – Даже не спросишь зачем я пытаюсь навязать тебе ключ?

«Боже, опять его дурацкие вопросы. Дает – значит надо брать. Это же не бомба. Не пригодится – выброшу».

– От чего эта отмычка?

– О, парень, не правильно. Ответить на этот вопрос я не смогу. Либо ты сейчас возьмешь ключ, либо спросишь у меня что-то, что тебя больше всего интересует. Но подумай… Видишь этот ключ? – незнакомец прокрутил его через пальцы. – Он может тебе понадобиться. Кто знает, может он открывает двери, через которые ты сможешь отыскать выход?

«А он умен. Запудривает мне мозги. Думает я клюну. Но я не откажу себе в удовольствии задать ему вопрос и увидеть его разъяренное и перекошенное лицо».

– Разве человеку нужна вещь, о которой он ничего не знает и не сможет ее использовать?

– Наверное, нет.

– Тогда я задаю вопрос.

Меня постепенно съедало чувство неполноценности. Я хотел знать это. Все время. Постоянно. Мне нужно было знать это. Даже если меня убьют, по крайней мере, я буду себя помнить. Пусть и на том свете.

– Кто я?

Незнакомец оскалился, показывая мне свои белоснежные зубы.

– Я знал. Я был уверен, что ты это скажешь. Но, огорчу тебя. Я уже в четвертый раз тебе это объяснял.

– Но я не помню.

– А ты и не будешь помнить. Ты ведь и счетчик мой не помнишь. Благодаря ему ты себя не знаешь. И не узнаешь. Ну, разве что на несколько часов. Эта информация не задерживается у тебя в голове.

– Как это?

– Ты рожден, чтобы не помнить себя. А зачем оно тебе надо? – незнакомец рассмеялся. – А вот этот ключ… он действительно открывает эту камеру. Ты должен быть умнее, парень. Я знал, что ты не возьмешь ключ. Помнишь, я даже дал тебе подсказку? Сказал, что он откроет тебе выход. Жаль, что ты не использовал такую возможность. Видимо, парень, ты еще не дорос. Ну, ничего, не расстраивайся. У тебя еще четыре попытки.

– Мне все равно. Вы лучше скажите откуда я, сколько мне лет, какая у меня семья…

– Почему ты всегда задаешь так много вопросов?

– Просто скажите.

Я был в отчаянье. У меня болела голова и я ужасно хотел есть.

– Ну, что, парень, начнем с твоего имени?

– Пожалуй, да.

Я с нетерпением ожидал последующих слов.

– При рождении мать прозвала тебя Григорий Мунтян.

Я уже знал, что он опять ожидает следующих вопросов. Поэтому я немедля произнес:

– А семья? У меня есть родные?

– Были.

– Что значит были?

– Я их убрал.

– Вы убили моих родственников?

– Прости, но этот вопрос уже никак не относиться к делу. Если хочешь, можешь задать мне его в следующий раз… Ты – Гриша, рожденный 1991 года в семье известного художника. Теперь ты сирота. У тебя нет ни друзей, ни врагов… ведь никто не знает, что ты жив. Есть только я и Вилли. Вряд ли ты его помнишь. – мужчина вытер пересохшие губы краем воротника рубахи. – Теперь я могу называть тебя по имени, ведь так?

– Откуда я?

– Из Москвы.

– Где я сейчас?

– Спроси это потом, когда отгадаешь следующую вещь. Ты, кстати, можешь начинать.

Я услышал стук и не сразу смог понять, что его издал секундомер. Я замешкался, поспешно опустил руку и достал маленький теплый предмет. Перевернув его, я почувствовал некую жидкость, которая стекала с моих пальцев…

Стук. Опять этот жутко режущий хлопок, возвещающий о конце игры.

«Еще одна минута окончилась. Две минуты. Только две минуты, а сколько всего произошло со мной. За это время я узнал и потерял себя… Я двадцати восьмилетняя сирота».

– Гриша, повторюсь, пока ты не забыл: твое имя – Григорий Мунтян. Ну, парень, ты готов дать мне ответ? Что было в твоих руках?

– Я не знаю, – с возмущением ответил я. – Там была жидкость. Может, вода?

– Еще раз.

– Вода?

Я увидел, как незнакомец с радостным чувством завел секундомер.

«Боже, я не угадал и упустил один вопрос…»

Стук… который возвратил меня в реальность. Я просунул правую руку в отверстие и с легким рвением достал пучок нитей.

«Веревки? Не может быть. Он не превратит свою игру в такую легкую победу».

Посредине была проволока, а на концах предмета я нащупал изоленту.