Николай Зорин - Формула влияния

— Нож и стакан, — сказал, воскресая, мой любимый человек. — Пить придется по очереди. А свечи и в самом деле можно зажечь. Не для освещения, а ради праздника.

Мы открыли бутылку и по очереди выпили. Я придвинула к нему нарезку колбасы, но Аркадий предпочел пирожное. Тогда я тоже взяла пирожное. Робкими, осторожными шагами, еле-еле соприкасаясь руками, мы пошли по нашей узкой счастливой тропинке.

Я встала, достала из коробки свечи, зажгла — у Аркадия нашлись спички — и поставила в центре стола. Аркадий серьезно наблюдал за моими манипуляциями, не вмешиваясь, не помогая. Мы оба знали, что в этом ритуале жрицей должна выступить я.

Как только я села на место, Аркадий взял гитару — теперь партию вел он — и запел ту самую песню, которую в тот последний день на озере я не могла разобрать. Видимо, ей тогда еще не пришло время.

Сколько времени мы потеряли зря, с горькой обидой подумала я. Любили друг друга всю жизнь, а по-настоящему встретились только сейчас.

запел Аркадий новый куплет и вдруг остановился, положил гитару на кровать и хмуро улыбнулся.

— Все это, впрочем, не так. Я опять обманулся. Эту песню я написал очень давно, но мне сейчас представилось, что посвящена она вам.

— Но ведь это так и есть! — закричала я. Мне стало ужасно больно, оттого что он перестал петь.

— Нет, — Аркадий покачал головой. — Мне еще никогда не удавалось тебя встретить.

— Мне тоже не удавалось, но теперь мы ведь встретились.

— Нет. Ты просто зашла ко мне в гости.

— Я не зашла, я пришла.

— Это не имеет значения. Ты все равно уйдешь.

— Мы знали друг друга всю жизнь, — отчаянно проговорила я и самой себе не поверила, — познакомились, когда нам было по десять лет, — продолжила потухшим голосом заученный текст, который непонятно откуда пришел и засел у меня в голове. Безнадежная скорбь Аркадия убивала мои чувства. Теперь они мне казались придуманными, фальшивыми. И этот человек, сидящий напротив на этой убогой кровати в этой кошмарной комнате, вдруг показался чужим. Что я делаю здесь?

Свою работу. Провожу журналистское расследование. Я пришла сюда, чтобы задать этому человеку вполне определенные вопросы. Я проникла к нему обманным путем под видом гостьи, чтобы вывести его на чистую воду.

— Вы звонили сегодня в редакцию? Это вы устроили весь этот кошмар в парке? Вы знакомы с бизнесменом Кирюхиным? — выдала залпом я свои вопросы.

Он ответил не сразу, сидел и смотрел на меня тем самым взглядом, каким наблюдал за безумной толпой на концерте. Выдержать этот взгляд было трудно, но я выдержала: не отвела глаз, не стала кричать и бесноваться, как те несчастные.

— С Борисом Сергеевичем, — наконец заговорил Аркадий, — я познакомился перед самой его смертью. Но встречались мы с ним только два раза: первый раз для знакомства, а второй — когда ездили в банк.

— В банк? — мне показалось, что я что-то не так услышала.

— В банк, — спокойно подтвердил он.

— Но зачем?

— Борис Сергеевич открыл на мое имя счет и перевел на него все свои деньги.

— Но зачем? — повторила я, совсем ничего не понимая.

— Для его сына. Борис Сергеевич боялся, что после его смерти закроется реабилитационный центр, в котором находится его сын. Я должен буду этот центр поддерживать.

— Вы? Это безумие какое-то!

— Борис Сергеевич так не считал, — надменно проговорил Аркадий.

— Но… — Эта информация не укладывалась у меня в голове, я даже не знала, о чем спросить. — Но, получается, вы теперь очень богатый человек. Вы можете купить любой дом в любой части света. Почему же вы живете здесь?

— Потому что это не мои деньги.

— Но счет…

— Он просто выписан на мое имя.

Я была раздавлена, убита, я просто не знала, что сказать. Мысли путались и не давались. Аркадий снова взял в руки гитару и хотел заиграть.

— Подождите! — закричала я на него. — Вы уверены, что Кирюхин мертв?

— Конечно, — Аркадий пожал плечами, — я был у него на похоронах. Прочитал о его гибели в газете.