Сергей Соколов - Мир пустых Горизонтов

– Мистер Сомов! Мистер Фаррет!

Джонни словно током ударило:

– Лизка! Фу-у, чёрт тебя побрал!

Разрядка вылилась в хохот, похлопывания по спинам, танца в честь какого-то яблочка и прилива жгучего интереса: «Собственно, а куда мы попали?»

– Ну-ка, девочка, покажи, расскажи нам, что да как там за бортом?

Однако компьютер гнул свою линию:

– Я настаиваю. Время ланча, вы оба должны подкрепиться.

– Детка, мы следим за своими фигурами. Пару часов назад мы уже приняли необходимые килокалории. – Джонни продолжал веселиться, но Сомов стал серьёзным.

«Компьютер шутить не умеет, хотя зачаткам распознавания эмоционального состояния пользователя обучен. С чего вдруг такая забота? И провалами в памяти Элиза раньше не страдала».

Он посмотрел на собственные часы, часы на руке Фаррета, на бортовые системные часы.

– Она права. Сейчас время ланча. Но куда тогда девались полтора часа, пока мы с бутербродами в зубах тащились к барьеру? Да и на Луне ли мы? Прошу взглянуть. Панорамный максимум! – скомандовал Сомов.

Складывалось впечатление, что вокруг бескрайний бильярдный стол, с идеально ровной поверхностью («группа резистивных полимеров, спасибо Элиза») и одинокий шар-биток, в роли которого выступал кроссовер-кар, не считая приутихшего дрона. Мягкий свет шёл ни сверху, ни снизу, ни с одной из сторон. Он был повсюду и всё. Стерильная чистота, безраздельная пустота.

– Да, с цветами нас никто не встречает, впрочем, по морда́м тоже никто не бьёт. Интересно, это рай или это ад? Для ада всё-таки светловато. Как думаешь, Серж?

– Я думаю… Ну, говори, Элиза.

Компьютер, получив разрешение, сказал вроде как невпопад:

– Мистер Сомов, я знаю, вы предпринимали попытку подъёма на Эверест.

– Да, в прошлом отпуске мы добрались до третьего лагеря. Но из-за отвратительной погоды группу с маршрута сняли. А что?

– Вы снова в отпуске, мистер Сомов. Сила тяжести единица. Параметры температуры, влажности, давления воздуха, газовый состав соответствует земным горным условиям на высотах порядка семи километров.

– Это ж как нас занесло на такую высоту? – язвительно молвил Джонни.

Элиза проигнорировала вопрос, но объявила следующее:

– Скорее глубину… Это точно Луна. Координаты легко вычисляются, но есть нюанс: точка соответствует Морю Мечты и ста восьмидесяти пяти километрам под поверхностью.

Оба молодых человека одновременно воскликнули:

– Что?! Ты ошиблась! Перегрелась! Бред!

Компьютер терпеливо переждал поток субъективно-негативных определений своей работы и обратился к Сержу Сомову, выбранному машиной как наиболее адекватному в сложившихся обстоятельствах:

– Мистер Сомов! Вам не к лицу скоропалительные выводы. Здравый смысл не отвергает факты, он ищет им объяснение. Придётся напрячься. В этом месте куда как интереснее даже того, о чём я уже сообщила вам. Информации поступает много. Спрашивайте, думайте, вспоминайте…

Джонни Фаррет был само воплощение скепсиса: трюк с часами, с картинкой на экране, голословные рассуждения компьютера – это точно проделки взбесившейся электоробабы. Где же такое видано, чтобы железяка так говорила с человеком? Аномалия в его владениях существует, это бесспорный факт, и она повлияла на электронный мозг. Что же, не ахти что, но деньжат на этом аттракционе срубить можно.

Сержа Сомова не убедили простые объяснения Фаррета происходящего внутри кроссовер-кара и вне его. Компьютер безусловно исправен и объективен. Форма обращения Элизы также не удивила: пара-тройка новых веток в алгоритме интерактивного взаимодействия, расширенный уровень когнитома, моток припоя и паяльник… Зацепил лишь совет «вспоминайте». Что-то за ним серьёзное стояло.

Не успел Серж об этом подумать, как память вернула ему все тактильные ощущения, звуки, эмоции, мысли – всего его недавнего в напряжённый момент перехода сюда, искусственную (да!) пустыню внутренней Луны. В тот миг крайней опасности перед его глазами промелькнула, нет!, он словно заново, в мельчайших подробностях, прожил всю свою жизнь. Мгновение за мгновением, не забывая ничего и точно зная, что будет дальше.

Собственно, он не удивился. На краю возможной смерти, как говорят, так и происходит. Однако кризис миновал, а память…

– Серж, давай убираться отсюда. Скучно. Мне ещё дедушку высыпать надо, а тебе чёртов компьютер чинить. Кроме того…

Сомов перебил:

– Джонни, скажи: ты помнишь узор на своей пелёнке?

Джон Фаррет шарахнулся в сторону.