Вячеслав Белоусов - Коварная дама треф

— Константин? — не поверил Шаламов. — Вихрасов?

— Ага. Кажись, так.

— Вчера лишь расстались. Чего бы ему?

— Тебе лучше знать, — повел криминалиста в кабинет дежурного врача Олежка, — телепатия, не иначе. Я вот помню, нам одного чудика привезли…

— Погоди! — остановил его Шаламов. — Он не сказал, куда ему звонить?

— Звонить? Нет. К нему ехать надо.

— Слушай! — Шаламова передернуло. — Ты можешь нормально разговаривать? Ты что меня все время заряжаешь?

— Михалыч! Извини, — развел руки тот, — реанимация. Тут, брат, все время тысячу с лишним вольт. Иначе — не успеть.

— Куда мне ехать? — оборвал его начинающий закипать Шаламов.

— На труп.

Шаламов упал на стул.

— Вот дьявольщина! — он покачал головой, словно пытаясь сбросить с себя ужасное наваждение. — Кончай издеваться, Олег! Ты меня доконаешь.

— Я что, Михалыч? — забегал вокруг него, напугавшись, и сам дежурный врач. — Мне сказали, я передал.

— Какой труп? Где?

— Не знаю, — растерялся тот. — Этот Константин велел передать, что он выехал, а за тобой машину послали. А про труп ничего. Труп, он и есть труп. Сказал, что очень важно.

— Откуда он звонил? — взревел Шаламов, готовый ногами затопать. — Ты почему сразу мне ничего не сказал?

— А я что? Он позвонил. Отбарабанил, пока ты с Софьей Марковной душевно… Ну я и к тебе.

— А он?

— А он? Он, наверное, туда. А машина, сказал, сейчас к подъезду… За вами… — Олежка вытянулся по-строевому. — А что, Михалыч, серьезно что?

— Да пошел ты! — махнул рукой криминалист и помчался прочь из больницы.

«Воронок» милицейский действительно уже ждал у ворот.

— Что это за институт такой, Виссарионыч? — расспрашивал Шаламов водителя «воронка», лихо выписывающего виражи на поворотах и проносящегося мимо красных очей светофоров с ревом ужасающей сирены. — Слышал, вроде, про все напасти, с которыми приходится у нас врачам бороться, а про эти мало что известно.

— Да какой там институт! — откликнулся седой как лунь, но с молодым веселым лицом водитель. — Смех один! А все потому, что и от болезни ничего не осталось, кроме одного писателя. Сам врач, но оседлал тему и людей пугает. А от учреждения кучка сотрудников и название страшное. Институт лесом и мхом зарос, раньше здесь люди гуляли, воздухом дышали, а теперь прочь бегут, как от заразы. Запустение и глушь!

— Что за зараза-то?

— И говорить не хочется, — махнул рукой водитель. — Подъезжаем уже, сам узнаешь, если захочешь. Я здесь был однажды. Темные места и дела темные.

— Что так?

— Застрелился тут, в лесочке этом, один их сотрудник. То ли сам спьяну, то ли сдуру кто его тоже по этой причине. Директора погнали тогда, а что, кто, так и не установили. В лесочке труп нашли, как и эту бедолагу.

— Ты про нашу-то?

— Ее, бедную.

— Так она не в лесу, Виссарионыч. Мне сказали, что нашли труп во дворе института.

— Так, конечно, — поправился водитель. — Я к слову. Хотя в тутошних местах и подбросят. И принесть могут. Глушь-то рядом. А то чего девке-то молодой из окна сигать на бетон?

— Виссарионыч! Да ты уже все знаешь! — улыбнулся криминалист. — Чего же Вихрасов за мной послал?

— Милиция, — солидно буркнул, не смутившись, водитель и отвернулся в окошко. — Приехали, Михалыч, вон тебя Симаков дожидается. До института здесь рядом, метров сто — двести пешком.

Вокруг почти настоящий лес, только с городскими приметами: кучками мусора, бутылками в кустах.

— Пойдем, Михалыч, не сомневайся. Сюда привез, — махнул рукой водитель.

После ночного дождя земля скользила под ногами, пришлось кое-где прыгать через лужи на песчаной дорожке, донимал ветер, едва не сваливающий с ног.

— Разыгралась природа-то, — поднял воротник плаща Шаламов, — в городе еще потише, а тут продувает, как в трубе.

— Замерз, вас дожидаясь, — оглянулся Симаков, скача вприпрыжку впереди. — Там следователь с медиком заканчивают уже.

— А Вихрасов? — спросил Шаламов.

— Вихрасов по начальству побежал.

— Что же это они подчиненных своих доводят до того, что те из окон вываливаются? — не удержался водитель.

— А кто тебе сказал, что она их сотрудница? — Симаков зло сплюнул.

— А чья же?

— Заблудшая какая-то девчонка. Никто ни имени, ни фамилии не знает.

— Это как же? — изумился и Шаламов.

— Не установили мы пока личность, Владимир Михайлович, — приостановился и оглянулся Симаков. — Сплетничают бабы, что видели ее раз-два у одного из сотрудников. Будто в гости наведывалась. А так никто ничего и не знает про нее.