Саймон Бретт - Адмирал идет ко дну

Бен мало что смыслил в хеджевых фондах. Ясно одно – их руководители до неприличия богаты. Поверхностный поиск в Интернете показал, что к Грегори Джепсону это относится в первую очередь. В тридцать четыре года его состояние насчитывало восемьдесят два миллиона фунтов. Восемьдесят два миллиона!..

А вот найти фотографию Джепсона так и не удалось. Бену приходилось слышать, что хеджевые фонды соблюдают повышенную секретность, но не настолько же! Может, Грег всегда был застенчивым и сторонился камер, как тогда, в «Адмирале»?

«Мамба-кэпитал» располагалась на пятом этаже. Секретарша поражала воображение: блондинка около тридцати в серой шелковой блузке, обтягивающей соблазнительные изгибы в нужных местах, от ее улыбки у Бена даже пульс участился. А когда она встала, продемонстрировав великолепную фигуру, он понял – надо действовать. Такие ноги в сочетании с такой грудью – большая редкость, да еще улыбка… Бен знал, что многие женщины находят его привлекательным плюс засветка на ТВ – попытаться стоит.

– Скоро обеденный перерыв. Позвольте вас чем-нибудь угостить? – промурлыкал он, чуть приподняв уголок губ, и устремил на нее взгляд опасного мачо.

Секретарша скользнула взглядом по его джинсам и рубашке, ее улыбка исчезла.

– К сожалению, у меня много работы с документами.

– Ну раз много важной работы… – Бен не смог сдержать раздражения: он не терпел отказов.

– Да нет, не особенно.

Сквозь стеклянные двери она провела его в общий зал, где полдюжины мужчин и женщин напряженно пялились в мониторы. В маленьком угловом кабинете с потрясающим видом на площадь с одной стороны и торговый зал с другой его ожидал коротышка с прилизанными темными волосами в дорогущем костюме. Рядом, за большим черным столом, какой-то невзрачный «ботаник» сосредоточенно уставился в экран монитора, периодически щелкая мышкой.

Бен попытался представить мужчину в костюме сбегающим по лестнице в пуховике – похож. Он протянул руку.

– Мистер Джепсон? Меня зовут Бен Милн. Спасибо, что согласились встретиться.

Тот пожал ему руку.

– Я – Стивен Торрингтон из «Девоншир комьюникейшнс», а это мистер Джепсон.

Бен покосился на «ботаника»: низкорослый, мышиные кудряшки, ненатурально белые зубы, не больше двадцати пяти.

Сперва он решил, что его разыгрывают, но пиарщик сохранял серьезную мину.

– А, извините. Мистер Джепсон?

Джепсон – если это был он – не обратил на него ни малейшего внимания. Бен вопросительно глянул на Торрингтона; тот едва заметно кивнул, намекая, что придется подождать. Через минуту Джепсон резко дернул мышкой, дважды щелкнул по клавише и довольно откинулся на спинку стула.

Только теперь он соизволил повернуться к Бену и принялся сверлить его темными, почти черными глазами. На нем были потертые джинсы и мятая оранжевая футболка с логотипом «Ральф Лорен» на груди, судя по качеству – фальшивка. Неужели он и вправду стоит восемьдесят миллионов?

С другой стороны, нервный язык тела напоминает того анонимного посетителя, проворно взбегавшего на Мостик. Да, это определенно он, Крысеныш.

– Ну? – нарушил молчание Джепсон, поджав губы в кислую гримаску.

Хотя его не приглашали, Бен смело уселся на стул. Торрингтон присел по другую сторону.

– Рад познакомиться, Грег, – начал он, решив взять приятельскую нотку. – Спасибо, что уделили мне время.

– Я очень серьезно отношусь к неприкосновенности своего частного пространства, – заявил Джепсон, что объясняло отсутствие фотографий в Сети. – Если вы собираетесь выставить меня на всеобщее обозрение, забудьте об этом. И даже не пытайтесь здесь снимать…

– Я бы хотел обсудить кое-какие вопросы наедине.

– А я хочу, чтобы Стивен присутствовал.

Бену присутствие пиарщика совсем не улыбалось.

– Речь пойдет об «Адмирале Бинге».

Джепсон уставился на Бена. Тот выдержал его взгляд.

– Стивен, вы не могли бы нас оставить? – попросил Джепсон.

Пиарщик скорчил недовольное лицо, но все же вышел в зал и, подойдя к окну, уставился на улицу.

– А какое отношение вы имеете к «Адмиралу Бингу»? – спросил Джепсон.

– Вы слышали, что Джеффри Фитцсиммонс умер?

– Суицид, насколько мне известно. – Джепсон покосился на экран.

– Может быть, – уклончиво ответил Бен. – Я так понимаю, в тот день вы с ним виделись?

Джепсон снова повернулся к монитору, игнорируя вопрос, и тихо выругался.

– У Гастона кишка тонка!

Он принялся яростно набирать сообщение несчастному Гастону. Куда рванет торпеда – в Париж или в Женеву?