Дарья Вайзман - Зрачок Истины

Он снова сел в свою машину. Его синий кроссовер был тем немногим, чем он по-настоящему гордился. Никакие красные дипломы и награды не радовали Ивана так, как возможность порулить этой машиной. Не зря же он столько лет угождал своим родителям: учился только на высший балл, участвовал во всевозможных олимпиадах, не пил, не курил, не водил домой случайных девушек. Да он бы стал буддистом и даже нудистом, лишь бы заполучить свой любимый кроссовер.

Впрочем, теперь, когда у него появилась эта игрушка, необходимость изображать хорошего сына отпала. Наконец-то!

Он затормозил возле магазина, где купил две бутылки водки, мясной салат, пельмени, колбасу, сыр и буханку хлеба. Он не знал, чем обычно закусывают, поэтому взял всё самое необходимое.

А затем поехал за город по довольно скверной дороге мимо ветхих домов и богатых коттеджей. Наконец, он остановился возле старой избушки с полуразвалившимся крыльцом. Он прошел за калитку, которая едва держалась, готовясь вот-вот рухнуть на землю. Затем несколько раз Иван громко постучал в дверь. Так и не дождавшись ответа, он вошел внутрь.

– Есть, кто дома? – спросил он и направился на кухню. Разуваться он не стал – пол был слишком грязным. На растянутой вдоль прихожей веревке висел вонючий свитер. Похоже, его давно не стирали, а только сушили, когда он пропитывался потом своего владельца. Пренеприятное зрелище. Аромат, впрочем, еще более неприятный.

Но Ивана это не смутило. Он вошел в кухню. Там на старом шатающемся столе лежала железная миска с остатками еды, а вокруг нестерпимо пахло перегаром. Пожалуй, убраться оттуда было бы подарком судьбы. Это уже и собирался сделать Иван, когда услышал позади себя тяжелые шаги.

– Тебе чего, мужик, – послышался голос за его спиной, – яйца отстрелить?

Он обернулся и увидел мужчину лет пятидесяти с ружьем в руках. Мужчина этот был довольно высокий и упитанный. Нетолстый, но с заметным пузом. Из-за многолетнего курения кожа его приобрела неестественный для жителей севера коричневатый оттенок, какой можно встретить скорее у индийцев.

– Вы Владимир Сидорков?

– Ну, я. А что? Проваливай из моего дома!

– Спокойно! Я из полиции.

Услышав это, Сидорков заметно испугался и опустил ружьё.

– Если вы из-за той цепочки, то я её нашел, – оправдывался он, – валялась на дороге.

Сидорков всегда любил подбирать всяких хлам с улицы.

– Я не поэтому. Я вам принес кое-что, – Иван достал из пакета бутылку водки.

Глаза Сидоркова в этот момент округлились и уставились на заветную бутылку.

– Эй, я не алкаш, – сказал он, едва сдерживаясь, чтобы не отобрать её.

– Отдам в обмен на информацию!

– Какую еще информацию? Про то, что соседи самогон гонят все и так знают.

Он бросил ружье в угол.

– Незаряженное, – рассмеялся он, заметив, как напрягся Иван. – Ладно, давай садись – выпьем! Я вообще-то не пью. Только по выходным и праздникам. Сегодня как раз выходной.

Иван взглянул на замызганный календарь, висевший на стене. Был вторник. Но этот факт он не стал озвучивать, а просто уселся на старый деревянный табурет рядом с Сидорковым. Сидорков присел, прикрывая лысину на затылке редкими пепельно-серыми прядями волос, из-за чего она становилась еще заметней и нелепей.

Иван выложил на стол все свои покупки, чем очень обрадовал Сидоркова. И тот первым делом схватил колбасу.

– Чего хотел-то? – спросил он, впиваясь деснами в палку с колбасой. Во рту у него не осталось ни единого зуба, поэтому он противно причмокивал, когда ел.

– Сидоркова И.А. вам кем приходится? – начал Иван.

– Жена моя. А чего?

– Расскажите про нее?

– Чего про неё рассказывать? Она в психушке. Или её выпускают? – рассмеялся Сидорков, и куски колбасы посыпались из его рта.

– А хотелось бы?

– Мне? – ухмыльнулся он. – Нет! Она мне, знаете, сколько нервов попортила? Пусть сидит еще лет двести. Без неё у меня и жилье появилось приличное.

Иван невольно обратил внимание на обшарпанные стены вокруг и грязный линолеум времен СССР.

– И работаю теперь, – продолжал Сидорков.

– Поздравляю. А кем?

– Дворником. У меня восемь участков. Было одиннадцать, а теперь восемь.

Он явно гордился своей скромной должностью.

– Живете один? – поинтересовался Иван и внимательно посмотрел на Сидоркова, желая найти в нем хоть какое-то сходство с Олесей, но так и не нашел. Пожалуй, кроме стремления этого старого алкаша быть вежливым. Как ни странно он все-таки предложил Ивану колбасу. На что получил вежливый отказ.