Лариса Соболева - Я вернусь, когда меня не станет

— Нет-нет, только не сейчас, — остановил ее Стива. — В данную минуту мы едем по адресу к бойфренду Ирмы Шубиной, так что нас не застанете. Давайте завтра… Я сам к вам приеду часов в десять утра. Гоша, попроси бабушку пирожки приготовить.

— Заметано. До завтра.

Короткие гудки Георгий прервал касанием пальца и злорадно покосился на Ирину — так она воспринимала сейчас его красноречивый взгляд. В кабинет заглянула толстуха бухгалтерша в цветастом платке, завязанном на голове наподобие чалмы, заполошно протарахтела:

— Георгий Вадимович! Нам домой можно? А то мы сидим тут, сидим, а уже того… на полчаса засиделись.

— Да идите, кто вас держит! — отмахнулся он, не оборачиваясь.

— При тебе они не рискуют уходить домой, — сказала Ирина, когда дверь за бухгалтершей захлопнулась. — Ты мог бы не торчать здесь после шести? Работай дома. Или приходи сюда после окончания рабочего дня.

— Я такой страшный?

— Не в том дело. Они дорожат работой, любят тебя, но при этом боятся рассердить.

— Значит, страшный, это хорошо. Поехали, отвезу тебя.

Механически Ирина побросала в сумочку смартфон, пудреницу, начатую пачку носовых платков, авторучку… потом авторучку вынула и положила на стол. Надела пальто, очень красивое, стильное, длинное, а выглядела отрешенной.

— Классное пальто, — сказал наблюдавший за ней Георгий. — В торговом центре купила, когда в город ездили первый раз? (Кивнула.) И на объектах ты в нем по грязи разгуливаешь?

— Вон висит куртка, а вон стоят сапоги резиновые, — коротко отрапортовала насупленная Ирина.

— Не понял, ты чего как прибитая?

— О девушке думаю… Виктории. Меня пытались убить… и, в конце концов, убили! Ирму же убили, а это я. На Викторию напали… Мне кажется, в этом есть какая-то закономерность. И как она могла забеременеть от Даниила?

— Одно из двух: либо ребенок не от него, либо твой Шубин вылечился. Сейчас столько новых технологий, мертвеца оживят. Готова?

Ирина кивнула и решительно вышла из кабинета.

Район, куда приехали Стива, Константин и Эдик, называют отстойным. Вроде бы и не окраина с частным сектором, но домишек как одноэтажных, так и многослойных клетушек достаточно, чтобы создавалось впечатление, будто попадаешь в гетто. Район небольшой, а заплутать можно запросто, потому что улочки кривые, есть тупиковые, не везде имеются таблички с названиями и номерами жилых строений (по-другому назвать эти архитектурные сооружения язык не повернется). Помимо кривых улиц ландшафт тут — альпийские горки, не меньше. Автомобилем управлял Стива Куприн, время было вечернее, он и заблудился, пришлось подключиться к навигатору.

— Местечко…маргинальная яма, — проговорил Эдик, выглядывая в окно. — Неужели есть еще хуже?

По всей видимости, он не бывал здесь ни разу, потому переполнился впечатлениями, однако лиха беда начало.

— Не фиг было ехать, аристократ, — буркнул Костя.

Вышли из машины, осмотрелись. Район, безусловно, криминальный, полиция из местного отдела сюда наведывается частенько — в основном приезжает на бытовые происшествия, когда изначально ясно: кто, почему и за что. Машина стояла на Т-образном перекрестке, куда ни кинь взгляд — кругом покосившиеся домишки, расположенные без всякой системы, опознавательных знаков никаких, фонари тусклые, Костя предложил:

— Стива, сходи с аристократом вон в тот домик, а то моя рожа народ пугает. Узнай, где дом 56 и квартира 7, иначе до утра тут будем ползать.

Куприн с Эдиком отправились к ближайшему строению, кстати, двухэтажному, а в него вросла одноэтажная то ли хата, то ли сарай, постучались в окно хаты. Выглянула моложавая женщина, Стива приставил к стеклу удостоверение, громко сказав:

— Полиция, капитан Куприн. Вы не могли бы выйти?

Она кивнула, а через минуту позвала их из-за угла, где был вход, над которым нависал козырек. Невысокая женщина, думая, что выскочила на минуточку, не надела ничего из теплых вещей, стояла в махровом халате, а вечерами холодно, поэтому Стива, еще идя к ней, приступил к расспросам:

— Мы ищем дом 56, квартиру 7…

— А, так это как раз напротив, — торопливо сказала она. — Такой же дом увидите, как наша двухэтажка, рядом такой же, как мой, — он и есть 56-й.

— А скажите, там живет Аркадий Резников?

— Аркаша? Живет, живет. Он квартиру у Поповой снимает, а она к дочке переехала в частный дом — внуков нянчить.

— И давно Аркаша снимает?

— Месяца три… может, больше.

— Я смотрю, свет там не горит…