Вадим Агапов - Гроссмейстер

– Правильно. А что мы теперь будем делать? Кстати, приношу свои извинения: деньги, силы и время оказались потрачены не впустую! Только Писков может не оплатить…

– Что теперь делать? – переспросил Арсений. – Думать. И я, и ты. Одновременно. Будем создавать коллективное сознание. Теги для раздумий следующие: Воровский: заказчик или похититель? Плевакин: сообщник, исполнитель, посредник или он ни при чем? Писков: дурак, марионетка или, что маловероятно, кукловод? Картина «Посмертный портрет Петра»: что в ней зашифровано? Кто ее купил? – Арсений продолжал размышлять вслух, а я удивился про себя, почему картина тоже в этом списке? – Как нам использовать наших церберов Сечкина и Игоря Иваныча и когда их спустить с цепи? Говорить ли сейчас Сердюкову про встречу Пискова с Маргаритой? Дальше: результаты поисков по больницам… кстати, доктор, когда я увижу полноценный доклад? Списки? Давай-ка немного изменим планы… Я буду думать, а ты поезжай в больницу!

– Сейчас? – я уже хотел домой и спать, тем более, что завтра мне и так нужно было заехать на работу. – Я рано утром поеду к себе в больницу! А сейчас давай по домам?

Строганов нехотя согласился. Правда, попросил меня посидеть с ним минут пятнадцать, пока он будет «думать над этими вопросами», и я согласился.

Честно говоря, я не стал размышлять над строгановскими идеями, потому что сомневался. Все-таки не убедил он меня, что молодая девушка (пусть и прямолинейная дочь своего отца) поедет на разборки с этим бизнесменом. Скорее уж, пожалуется папе. И сам бизнесмен, я вспомнил Воровского, не производит впечатление убийцы или гангстера. Что касается Пискова, то если бы он подставил Маргариту (случайно или умышленно), то не был бы столь безмятежен. Даже при его самоуверенности и недалекости.

От всех этих событий, размышлений я почувствовал страшную усталость и просто сидел неподвижно, созерцая городской пейзаж, может быть, один из самых красивых в Петербурге, да и во всем мире… А Арсений кругами ходил вокруг скамейки, задумчиво останавливался, потом перепрыгивал на газон через чугунную ограду – словом, дедуктировал…

Genius loci Петербурга – Медный всадник – вглядывался вдаль, рассматривая появившиеся на горизонте мрачные черные тучи, которые двигались с запада к его городу. Над Исаакием еще было ясное ночное небо, но уже скоро, через час-другой над Академией художеств, над Меньшиковским дворцом, над Университетом, над всем Васильевским островом нависнут кучевые дождевые облака, несущие сюда грозу. Засверкают молнии, замечется Нева, стесненная гранитом, порывы ветра закачают фонари и обломают сучья и ветки старых дубов и каштанов Александровского сада. И только Петр будет неподвижен в своем движении… и даже раскаты грома не заставят его вздрогнуть или закрыть широко раскрытые глаза…

На какие-то мгновения все затихло: и налетавший порывами ветер, и звуки улиц и площадей. Проступили цвета и краски, формы предметов приобрели неожиданную резкость, возникло чувство, что все огромное пространство вокруг – это театральные декорации… и в этот момент проявилась душа города, этого нечеловеческого организма. Божество местности…

Строганов запрыгнул на скамейку.

– Погода меняется, – указал я ему на надвигающиеся тучи.

– Все решено! – Строганов выглядел бодрым и довольным. – Бог ничего не делает напрасно! Будем следовать его знакам!

– Actus Dei, – вздохнул я. – Означает «Божье деяние»…

– Аминь, – и, ей-Богу, не вру: Строганов перекрестился!

Я вернулся домой уже ночью, но моя жена не спала. Она беспокоилась. Во-первых, из-за моего отсутствия, а во-вторых…

– На ужин я собралась варить спагетти и…

Ах, да! Деньги, полученные от Пискова, я спрятал под пачкой Бариллы. И напрочь забыл о них…

– Вот видишь, как полезна паста на ужин! – сказал я.

Но жену не устраивали мои шутки, она хотела знать, насколько все это опасно. Я приводил довод Веспасиана насчет денег и запаха, вспоминал Аристотеля и Сенеку, цитировал «Бриллиантовую руку»: «Сеня, откуда у тебя деньги? Оттуда!» – увы, ничто не помогало…

Несмотря на избыток эмоций, впечатлений и страхов, заснул я очень быстро, а жена, у которой из-за моих рассказов пропал сон, с целью седативного эффекта долго читала научную статью.

Мне снился сон, в котором нечто незримое, но страшное толкает Максима Сечкина в грудь, отчего он падает на асфальт и голова его лопается, словно переспелый арбуз. Крик ужаса замирает у меня внутри, но раздаются голоса стоящих неподалеку Пискова, Сечкина-старшего, Воровского, который снимает все происходящее на телефон, и какого-то незнакомого полицейского: «Врача! Скорее!» И мне приходится почему-то одному тащить тяжелое, обмякшее тело к машине скорой помощи, причем я боюсь только одного, что в ней не окажется ни набора для интубации, ни мешка Амбу для искусственного дыхания, и тогда меня обвинят в его смерти, хотя я и оказался здесь по чистой случайности…