Иван Козлов - Мой брат, мой враг

Бильбао и Скрипка прибыли в поселок так рано, что во многих окнах тут горел еще свет. В этих — тоже. Сейчас уже почти девять утра, а сквозь неплотно прикрытые шторы, если присмотреться, видна светящаяся лампочка.

— Может, выключить забыл? — предположил Захар. — Как с вечера нажрался и заснул, так и… Со мной когда-то тоже такое было.

Бильбао оглядел улицу. В конце ее бабка гнала двух коз. Подождав, когда она свернет за угол, он легонько хлопнул Скрипку по плечу:

— Ладно, идем. И никакой самодеятельности, действуем так, как договорились.

Неспешной походкой праздношатающихся они подошли к калитке. Та была без запора, легко открылась. Теперь по бурьяну обогнули домик так, чтобы пройти вдоль глухой стены, а не под окнами. Все. Вот она, дверь. Бильбао легко нажал на нее — лишь чуть поддалась. Заперта изнутри на крючок. Такой вариант был предусмотрен.

— По счету «три», — сказал Бильбао.

Два нехрупких плеча врубились в дверь, и она распахнулась — то ли с петель сорвалась, то ли крючок с косяка выскочил — некогда было смотреть.

Комнатка была крохотная, тут размещались только узкий шкаф, стол и кровать. Стол был уставлен коряво открытыми банками консервов, огрызками хлеба и бутылками. На кровати лежали двое: обнаженный мужик и женщина, тоже в костюме Евы. Женщине было лет двадцать пять, она не испугалась, не засуетилась, тут же легко вскочила с кровати, начала деловито одеваться, подбирая с полу свои вещи. Даже улыбнулась при этом Бильбао.

Шанс тоже сел на кровать, стянув несвежую простыню на колени. Похожий на ощипанного воробья, тонконогий, темный от загара, он не запаниковал, потер ладонями виски — видно, от попойки болела голова:

— Менты, вы напрасно это… Брут вас в порошок сотрет, если меня вязать вздумаете. Господи, граммов пятьдесят бы сейчас!..

Скрипка ударил его без замаха, но этого хватило, чтобы Акимов взлетел в воздух и шлепнулся у ножки стола. В этот самый момент женщина, еще в расстегнутой блузке, рванула к двери, выскочила во двор.

— Жаль, — сказал Бильбао.

— Догнать? — спросил Скрипка.

— Надо было бы. Но бегать по улице, шум поднимать… Она кто такая?

Вопрос адресовался уже Акимову, тот все еще лежал на полу, тряс головой, приходя в себя после нокаута.

— Суки, вы что делаете? Вас мало Пугач кормит, да? Да завтра же вас по стенке размажут за меня…

— Мы с тобой это сделаем сегодня. Сейчас. — Бильбао ногой подфутболил к нему лежавшие на полу трусы. — Оденься. Хотя перед смертью, конечно, все чистое надевать положено, но тебе и так сойдет.

— Попугайте, попугайте. — Акимов потянулся за трусами, потом надел рубашку. — Я вас, ментов, никогда не боялся и бояться не буду. Нечего мне вас бояться. И тебе, боров, — он посмотрел на Скрипку, — за то, что ударил меня, я попрошу руки-ноги повыдергивать, по одной, понял? Я водитель Брута, это вам что-нибудь говорит?!

Второй удар был по силе таким же, ощипанный воробей пискнул и от стола переместился по воздуху к ножкам буфета.

— Кто эта женщина? — еще раз спросил Бильбао.

Шанс обеими руками держался за верх груди, куда пришелся удар, голос его был теперь слабым.

— Я не знаю, у магазина вчера познакомились… Менты, вы чего? За что бьете? Если надо — ведите в отделение, а так — на хрена?

— А почему ты решил, что мы — менты?

— Ну а кто же… — Шанс криво улыбнулся, но улыбка стала застывать, а лицо его бледнеть. Он внимательно оглядел незваных гостей, и только после этого глаза его стали испуганными. — Не менты. Точно. Фраернулся. Чего вам надо, мужики?

— Мы уже сказали, чего нам надо. — Бильбао смотрел в окно. Отсюда были видны ярко-синий продуктовый ларек, пустая улица, пустая автобусная остановка, к которой как раз подходил автобус. Он не остановился, видно, пассажиров на высадку не было. — Надо, чтоб ты ответил за смерть нашего друга, расстрелянного на дороге.

Шанс вскочил на ноги:

— А что, я разве стрелял? Я вообще ничего не знал! Я только баранку крутил, думал, базарить едем.

— Ну что, пристрелить? — спросил у Бильбао Скрипка и сунул руку в карман пиджака.

Только сейчас Шанс по-настоящему перепугался. Он разевал рот, но при этом ни звука не выходило оттуда.

— Погоди, — сказал Бильбао. — Может, он действительно ни при чем. Брать грех на душу… Кто стрелял?

Шанс смотрел только на карман Скрипки, видно, думал лишь о том, когда оттуда появился ствол.

— Брут, сам. И Михась. Михась из автомата, а Брут из пистолета.

— Кто такой Михась?