Ирина Градова - Смерть навынос

— Ла… риса? — не веря собственным глазам, пробормотал между тем продюсер, подходя ближе. — Как это? Что… что, черт подери, произошло?!

Кто-то из толпы, сдернув с себя куртку, попытался накрыть тело, но Алла решительным жестом остановила его.

— Никому ничего не трогать! — рявкнула она. Алла боялась, что силы ее голоса не хватит, чтобы перекрыть поднявшийся гвалт, но сама удивилась, какое впечатление произвел ее окрик: наступила прямо-таки мертвая тишина, лишь время от времени прерываемая всхлипами по-прежнему сидящей на газоне горничной.

— Это кто еще? — раздался недоуменный баритон, принадлежавший звезде полицейских сериалов Макару Руденичу.

— Следственный комитет, — привычно ответила Алла, даже не удосужившись извлечь из сумочки документы: она по опыту знала, что заветная фраза обычно снимает вопросы об идентификации личности, слишком уж серьезно звучит — «СК»! И добавила: — Пока не доказано, что произошел несчастный случай, это — место преступления!

Перед глазами Мономаха плясали разноцветные блики, и он почти не видел людей, сидящих за столом. После двух суток, большей частью проведенных у операционного стола, он не чувствовал ни сил, ни желания в чем-либо разбираться, но избежать разговора не мог. Инцидент произошел в его отделении и, что самое неприятное, с его пациенткой. Мономах мог думать только об одном: успей он выйти из здания больницы двадцать пять часов назад, ничего бы этого не произошло. Ну или в крайнем случае произошло бы в его отсутствие, и он не стоял бы сейчас перед начальственными очами, словно мальчик, которого отчитывают за драку с одноклассником.

На выходе на него налетела медсестра с приемного отделения и, схватив за руку, потащила обратно.

— Ой, Владимир Всеволодович, скорее, пожалуйста, — всем велели срочно вернуться на места! — тараторила она. — Сейчас обзванивают тех, кто сможет приехать помогать… Ой, там такое творится, такое!

— Да что творится-то? — не понял Мономах.

— А вы разве не слышали грохота?

Что-то действительно слышал — очень громкий звук, — но в большом городе в разгар рабочего дня чего только не услышишь, не говоря уже о том, что поблизости расположен военный полигон.

— Неужели теракт? — похолодел Мономах. — Или взрыв газа?

— Авария на перекрестке, прямо напротив нас, представляете? Просто жуть какая-то, нарочно не придумаешь: у грузовика тормоза отказали, и он въехал в пробку — машин просто тьма стояла на светофоре! А грузовик-то был груженный металлической арматурой, и она то ли вовсе не была закреплена, то ли плохо… Короче, машина на полном ходу перевернулась, груз посыпался на проезжую часть, легковушки — всмятку, что-то взорвалось и горит… Ой, Владимир Всеволодович, в приемном настоящий ад творится!

Все это медсестра говорила, несясь по больничному коридору рядом с ним, ноздря в ноздрю. Когда Мономах распахнул двери в приемное отделение, он понял, что она права: количество народу в крохотном помещении зашкаливало, пол был заляпан кровью, туда-сюда сновали люди в форме. Мономах бессознательно отметил, что среди них не было врачей «Скорой помощи», только пожарные и полицейские — видимо, они первыми оказались на месте происшествия и эвакуировали пострадавших в ближайшее медицинское учреждение. Не успел Мономах оглядеться, как к нему подскочил Мейроян. Обычно одетый с иголочки, с идеально подстриженной густой шевелюрой и усами, сейчас хирург выглядел взъерошенным, а его белоснежный халат покрывали кровавые пятна.

— Слава богу, вы здесь! — сказал он, перекрикивая плач, стоны и окрики полицейских, пытающихся помочь пожарным и санитарам втиснуть в свободное пространство каталки и носилки. Самых тяжелых пострадавших пришлось укладывать прямо на бетонном полу, подстелив под низ простыню или верхнюю одежду раненых. Приемное отделение напоминало поле боя.

— Пациентов, пришедших по записи на плановую госпитализацию, отправили домой, — продолжал Мейроян. — Часть из тех, кого притащили сюда, придется перенаправить в Джанелидзе или ФГБУ [1] Институт скорой помощи имени И. И. Джанелидзе, ФГБУ — Всероссийский центр экстренной и радиационной медицины имени А. М. Никифорова МЧС России. , ведь у нас нет ожогового центра, да и вообще… Черт, не приспособлены мы для оказания экстренной помощи!

— С ними связались? — отрывисто спросил Мономах, затравленно озираясь по сторонам. — Они едут?

— Едут, но в городе пробки — час пик ведь, черт его дери! Троих я определил к нам, в ТОН [2] ТОН — травматолого-ортопедическо-неврологическое отделение. , но тут полно народу с повреждениями позвоночника, и ни мы, ни Тактаров всех принять не сможем.