Елизавета Бута - Давай ограбим банк

— Доброе утро, — говорит он. Его руки дрожат. Кофе выливается из чашки, оставляя некрасивые подтеки на белом фарфоре.

— Верена, нет! — орет Микки. Я не видела, как он от кассы переместился в этот угол кафе.

— Ты лучшее, что есть у меня в этой жизни! Убивать должен я. Не ты. Он… Он выиграет, если ты его застрелишь. Если он умрет, выиграет.

— Это не кино, — говорю я и продолжаю целиться в Джереми. Виктор истратил все свои патроны. Ему ничего не остается, кроме как снимать происходящее на камеру.

— Банда подростков с камерами и пистолетами — не понимаю, почему ваши видео популярнее моих, — говорит Джереми Флемми. Капля кофе сползает по чашке, но Флемми успевает брезгливо убрать руки. — Видели Луизу? — спрашивает он и с каким-то исследовательским интересом смотрит на Микки. — Люблю восемнадцатилетних девушек. Они такие послушные, — расплывается он в улыбке. Микки выдыхает, разворачивается на девяносто градусов и целится в витрины за спинами подростков. Спустя шесть оглушительных выстрелов от кафе практически ничего не осталось, а пистолет есть только у меня. По лицу текут слезы. Как кофе по белому фарфору. Они уродуют кадр.

— Дыши, просто дыши, — тихо говорит Микки.

— Джерри! — слышится крик откуда-то с улицы. Это Луиза. Черт. Микки умудряется вывернуть руку и подхватить мой пистолет. — Джерри! С тобой все в порядке?

— Знаешь, как мне отец всегда говорил? Выбирай восемнадцатилетних девушек. Те, что старше, они либо просрочены, либо испорчены.

С этими словами Джереми Флемми поднимается из-за стеклянного столика. Единственного предмета из стекла, который пока еще не разбился. Берет со столика телефон. Демонстративно нажимает конец записи и идет к выходу. Руки Микки крепко держат меня за плечи. Когда я начинаю вырываться, он прижимает ладонь ко рту. Как в день, когда мы познакомились.

— Ей шестнадцать, — тихо произносит Виктор и нажимает конец записи. На последних кадрах Джереми Флемми в ослепительно дорогом костюме переходит дорогу в обнимку с маленькой рыжей Луизой Джейкобсон в цветной утепленной куртке.

Микки

9669: Правильно этот тип сказал, обычные подростки с пистолетами и камерами. Не понимаю, что ими все восхищались.

Killer: Тоже не знаю. Они казались крутыми. У них ни черта не было. Банда неудачников, которая покорила мир. Делали, что хотели.

Черная Луна: А убить этого Флемми не смогли… Даже Микки не смог.

Killer: Это силу духа надо иметь. Одно дело в драке кого-то замочить, а другое — вот так вот, глядя в глаза.

9669: Ну да, это вам профессионал говорит.

Killer: сарказм не замечен. Иди к черту. Я бы убил.

Черная Луна: Я бы тоже.

— Что в нем такого особенного, ты можешь объяснить? — Я сижу напротив Луизы. Бостон. Самое начало дня. Студенты за окном уже спешат на занятия. Луиза Джейкобсон в драной майке сидит передо мной. Она немного дергается. Вообще я пока не понял: это ломка или отходняк? Ей шестнадцать лет. Она даже, по-моему, не понимает, что все это всерьез. Она вообще сейчас мало что понимает. Я повторяю свой вопрос. Что в нем такого особенного?!

— Он Бог, понимаешь?! — взвизгивает она.

— Нет. Я атеист вообще-то, — говорю я и смотрю на нее. Она рассказывает о том, что Джерри невозможно умный, красивый и талантливый. Настоящая звезда, не то, что я. Вот эта фраза, кстати, льстит. Не спорю. С другой стороны, Луиза Джейкобсон не очень адекватна. Даже с точки зрения психопата со стажем.

— Хочешь сделать ему подарок? — спрашиваю наконец я.

— Какой? — настораживается девушка.

— Для настоящего мужчины, — говорю я. — Пойдем, купим подарок твоему Богу.

Если вы хотите купить оружие, Бостон — хороший выбор. Конечно, я слышал, что в Детройте его вместо леденцов детям на Хэллоуин раздают, но и в Бостоне купить проблем не составит. В одном только центре города заметил штук шесть магазинов оружия. Они все напоминают старые видеопрокаты. Грязные павильоны, до краев наполненные самым разным огнестрельным оружием. Его можно купить безо всяких проблем и разрешений. Просто кладете сто долларов сверху.

— Нужен самый дорогой и модный пистолет в подарок, — говорю я продавцу.

— Ей? — спрашивает толстый чернокожий мужчина, указывая на Луизу пальцем.

— Нет. Мужчина. Около тридцати. Самый дорогой пистолет.

Продавец выкладывает на стол несколько моделей. Указывает на один и говорит:

— Из такого и застрелиться не жалко, — говорит он.