Юлия Терехова - Хроника смертельного лета

– Черт, – плюнув на запреты, Виктор достал сигарету, зажигалку и, прикурив, жадно затянулся.

– Случилось. И мне нелегко тебе об этом говорить.

Он замолчал, подбирая слова. Сергей взглянул на часы – несмотря на то, что времени у него вагон, он испытывал сильный дискомфорт, когда Катрин не было рядом. Стоило ей исчезнуть из его поля зрения, Сергея охватывало беспокойство, отпускавшее только тогда, когда он снова мог увидеть жену, взять за руку, заглянуть в ее темные глаза.

– Ну, – нетерпеливо спросил он. – Давай уже! Там Катрин одна.

– Да-да, – кивнул Виктор и, набрав в себя воздуха побольше, выдохнул:

– Неделю назад из Крестов, из тюремной больницы бежал Олег Рыков, – Виктор замер, ожидая взрыва эмоций. Но Булгаков, глядя в одну точку, только слегка нахмурился. – Шутить изволите, господин майор, – когда он услышал собственный голос, сам не узнал его.

Виктор положил руку ему на плечо, но Сергей стряхнул ее:

– Как прикажешь это понимать?

– Прости. Я надеялся, если ты будешь считать его мертвым, тебе будет спокойнее… И твоей жене тоже… Все это время он лежал в тюремной больнице. Ты действительно сильно повредил ему шейные позвонки. Но не сломал до конца. Когда мы подбежали к нему, он еще дышал. Его отправили в тюремную больницу. Там он и валялся. Его активно лечили – очень хотелось довести дело до суда. Но улучшения не было никакого.

Булгаков, слушая майора, побледнел так, словно из него выпустили всю кровь.

– Врачи считали, он так и останется полным овощем – он дышал, но не мог ни говорить, ни шевелиться. Вернее, так думали. Сначала он действительно был совсем плох. Но потом восстановился и стал искусно симулировать.

– Что у вас за специалисты там такие х…вые, – вызверился Булгаков, – симулянта от больного отличить не могут.

– Он не обычный симулянт, – возразил Виктор, – он оказался гениальным симулянтом. Симулировать полное отсутствие болевого синдрома – это тебе не шутка! Сам понимаешь, какие нравы в тюремной больнице – санитары об него окурки гасили – не шелохнулся, звука не издал.

– И что теперь?.. – вопрос был задан в воздух, там же и повис. – Катрин ни слова, – бросил Сергей, – ей не пережить еще одного кошмара. Ты помнишь, чего мне стоило вывести ее из депрессии?

…Как только Катрин стало чуть лучше, Сергей перевез ее в Москву и положил в Склиф, под свое неусыпное наблюдение. К ней никого, кроме Булгакова и матери, не пускали – она сама попросила об этом. Он сидел около ее кровати часами и пытался развлекать пустячными разговорами из серии «Мои домашние животные» и «Как я провел лето», игнорируя тщетность своих усилий – она молчала, либо неподвижно глядя в потолок, либо отвернувшись к стене. Наконец, он решил заставить ее говорить. Больше тянуть было нельзя – она все глубже погружалась в пучину депрессии, и все могло кончиться очень плохо.

Однажды утром, после обхода, когда его дежурство закончилось, и он мог располагать временем, как хотел, он встал перед кроватью, на которой скрючилась Катрин, жалкая и исхудавшая.

– Катрин, сегодня мы поговорим.

Она отвернулась.

– Не надо, Сережа, – прошелестела она, – не мучай меня.

– Послушай, – твердо заявил он, – Я не бесчувственный чурбан! Травма, полученная тобой, требует времени, но…

– Ты не понимаешь, – прошептала она, тупо глядя в стену, – и никогда не поймешь. И лучше тебе не приходить сюда и забыть обо мне. Найди себе хорошую чистую девушку. Какой была Алена.

– Нет, – отрезал он, – на сей раз я сам буду решать, что лучше. И я не хочу потерять тебя. Ты слишком дорого мне досталась.

Катрин тупо глядела на стену, выкрашенную голубой больничной краской.

– Такая, как я тебе досталась, я не могу быть с тобой.

– Так не пойдет, – отрезал Булгаков. – Я тебя люблю. Неужели ты до сих пор не поняла? Хотя, – его голос стал жестким, – если я по-прежнему тебе не нужен…

Катрин сжала перевязанные руки, – Да ты хоть осознаешь до конца, что со мной случилось?..

– Осознаю, – Булгаков старался говорить спокойно, но каждое слово, которое он выталкивал из себя, давалось ему с большим трудом. – Он украл тебя, накачал наркотой и изнасиловал – что ты могла сделать? Это не твоя вина, а моя.

– Почему ты так говоришь? – ее бескровные губы чуть изломились. – Твоей вины в том нет. Просто… так сложилось. Ах, все равно. Забудь.

Булгаков встал со стула и отошел к окну. Он должен ответить максимально честно, иначе она никогда не будет ему верить.