Анна Данилова - Черная перепелка

— Что теперь с тобой будет? Зачем ты уволилась? О тебе поговорят-поговорят, да и забудут, — сказала Соня. — Ты же классный специалист, как будут без тебя в больнице?

— Нет, Сонечка, они не забудут, как не забудут Макса. Все в больнице напоминает о нем. Его все любили так, как будут теперь ненавидеть нашу Тамару, — ответила Наташа, постоянный обитатель больницы и знающая там все.

— Я уеду, — донесся голос Тамары из-под пледа. — В большой город переберусь, где меня никто не знает.

— Но я все равно не понимаю! — воскликнула Соня. — Тома, а что было бы с тобой, если бы этого наркомана не вычислили? Ты что, не понимала, что будет суд и тебе дадут охренительный срок! Что ты всю оставшуюся жизнь проведешь за решеткой!

— Оставь ее. Не видишь разве, что она этого и добивалась. Не приведи господь так влюбиться!

— Дуры вы, девчонки, и ничего не понимаете, — Тамара вынырнула из-под пледа, села на диване, умыла лицо сухими ладонями и выпрямилась, как струнка. — Да, любовь — это такой непередаваемый кайф! Вот он заходит в ординаторскую, а у меня сердце так колотится, так счастливо колотится, что даже во рту становится сладко, словно я мед проглотила…

И она, прикрыв глаза, с жаром, со страстью, от которой захватывало дух, заговорила о своей любви…

— Тебе каким лаком покрыть, красным или розовым? Или с рисунком?

— Красным, как кровь, вот этим, — Тамара показала на флакончик с алым лаком.

Соня улыбнулась.

— Ты сегодня какая-то возбужденная, глаза блестят… Лак вот красный, прическу сделала… Куда собралась, подружка?

— Да никуда.

— И платье на тебе красивое, новое, и туфли. На свидание, что ли, собралась?

— Да какое свидание, о чем ты? Надо же время от времени что-то менять, хотя бы платья новые покупать…

Ей не хотелось говорить с Соней на эту тему, вообще не хотелось разговаривать. Ей казалось, что, открывая рот, чтобы что-то объяснить, она может расплескать то состояние счастья, в котором она находилась вот уже целые сутки. Ей нравилось смотреть, как Соня слой за слоем покрывает ее ногти красным-прекрасным лаком, нравился даже запах этого лака. Было в этом что-то завораживающе приятное и дающее возможность подумать, помечтать.

Соня, понимая, что подружка не собирается делиться с ней, тоже замолчала.

Если бы ей сказали, что сидящая перед ней близкая подруга, операционная сестра, человек скромный и, в сущности, закрытый, мысленно дает в это время интервью журналистам, она бы расхохоталась! Какое еще интервью? О чем?

— Скажите, как вам в голову вообще пришла идея написания романа? Что послужило вдохновением? Или кто?

Тамара почти реально слышала голос неизвестной и невидимой журналистки, любопытной и нагловатой.

Наверняка такая будет, и вопросы свои дурацкие озвучит, а потому надо будет отвечать. Но разве можно искренне рассказать о том, о чем рассказывать категорически нельзя? Или даже опасно?

Скорее всего, она, Тамара, ограничится дежурными ответами, и время, чтобы подготовиться к интервью, у нее еще есть. И много!

Во-первых, надо еще раз внимательнейшим образом прочесть написанный ею роман, затем автоматически изменить все имена, фамилии, названия населенных пунктов и все то, что может указывать на ее родной город, ее друзей и знакомых.

Что же касается вдохновения… Да вся ее жизнь, переполненная чувствами, событиями и переживаниями, подвела к тому, чтобы все это нафантазировать, записать и тем самым как бы предостеречь женщин, в руки которых попадет ее книга, о том, как опасна любовь и в то же самое время как она прекрасна.

Фи! Звучит как самый настоящий дежурный, даже пошловатый ответ журналистке.

Разве так можно привлечь внимание читательниц к книге? Нет-нет, все не то.

Многие женщины испытывают любовные переживания, но романов, однако, не пишут… Но если она расскажет, что сюжет книги сложился в тот осенний промозглый вечер, когда она зашла на рынок, чтобы купить кусок говядины, и увидела сидящего прямо на земле грязненького, с бегающими глазками инвалида, разложившего перед собой на цветной тряпке замусоленные цветные катушки ниток, швейные иглы, сапожные шила, заточки?

Нет-нет, о нем она нигде не упомянет. Это глупо и выглядит как-то кровожадно. Однако она зачем-то купила шило или заточку…

— Скажите, эта история реальная или вы все придумали?

Так я вам все и рассказала! Конечно, это моя фантазия. Вот так она и ответит. Но, как говорится, в каждой шутке есть доля шутки. В каждой фантазии есть доля правды.