Ольга Тарасевич - Проклятие Эдварда Мунка

Седов нажал на кнопку вызова охраны и сказал, что в связи с освобождением Сулимского из-под стражи ему надо вернуть верхнюю одежду и вещи, изъятые при задержании.

Через пару минут в комнату заглянул милиционер и недоуменно выпалил:

– Сколько работаю – такого не видел. Форменную истерику закатил. Все про нож какой-то кричал. Понравилось ему у нас.

– Разобрались мы с его ножом и со всем остальным. Перову приведите, пожалуйста…

Наталья Александровна на новость о своем освобождении отреагировала более спокойно.

– На все воля божья, – сказала она. – Не могли вы, Володенька, никого поймать. На мне грех, понимаете, на мне. Но, значит, богу так угодно. Без наказания – оно еще тяжелее. Не живешь. Мучаешься. Искупить содеянное не можешь. Заслужила я это…

Седов поймал себя на мысли, что избегает смотреть Перовой в глаза. На волосы ее седые смотрит, на морщинки у рта, на натруженные руки с распухшими суставами. А в глаза не может. Больно почему-то становится.

– У вас хоть деньги были с собой при задержании? До дома доберетесь? Вас же посреди ночи привезли. Подбросить вас?

Она отрицательно покачала головой и сказала:

– У меня свой крест, Володенька. У вас – свой…

– Мариночка? Господи… Благодарю тебя, господи…

Наталья Александровна смотрела на прошедшую в прихожую Марину Красавину, и мысли ее путались.

Живая! Точно живая. Макияж неяркий. Шубка расстегнута, а под ней свитерок ее любимый, беленький. Брючки фиолетовые, ботиночки на высоких каблуках, украшенные вышивкой и стразами.

Хорошо, что она пришла. Как много нужно ей сказать, господи. Как начать-то?

Как кусочки мозаики, все сложилось после той статьи в газете. И то, что именно те репродукции Эдварда Мунка у нее в квартире лежали. На полке, за книгами. Мариночка никогда не проверяла, вытирается там пыль или нет. А как же не вытирать? Не надо, чтобы Марина пылью дышала. И ярлычок от набора ножей в ведре мусорном она нашла. Удивилась – ножей на кухне нет, только ярлычок.

Ах нет, не с этого начинать надо. Надо сказать: здравствуй, доченька. Всего только раз она ее видела. Роды тяжелые были, долгие. Врач по попке девочку похлопала и говорит: «Здоровенькая. Вон какая родинка большая, к счастью». Перед глазами все плыло, плача дочери не слышно. Открывается маленький ротик – а не слышно ничего. Собралась с силами, приподнялась, на ягодичку ее глянула и сознание потеряла. Там родинка была, как куриное яичко, овальная. Кончик надломан, и как капельки, маленькие брызги-родинки, как тот белок, что на кладбище она из яйца выпустила. А больше девочку она свою не видела. Молока не было, кормить не приносили. После похорон уже врачи сказали, что умерла. Как она плакала на ее могилке маленькой…

Когда фотографию в прокуратуре увидела, глазам своим не поверила. Край халата задернулся, и та же родинка, один в один, другой такой нет.

Убили ее девочку. Как больно. Не важно кто. Не важно за что. Мариночку не вернуть. Ничего она для своей доченьки не сделала. Молчало материнское сердце, не говорило, что жива она. Когда сказали, что ребеночек умер, у нее и сомнений никаких не возникло. Кара. Наказание. Ее крест. Он тяжелый. Два раза она ее оплакала, два раза теряла. И грех на душу взяла. Лжесвидетельствовала. Только бы никто не узнал про ее доченьку. Пусть помнят ее писательницей. Но не убийцей…

– Доченька, прости меня, – Наталья Александровна упала перед Мариной на колени и зарыдала. – Теперь ты все знаешь. Прости меня, умоляю. Это я на тебя беду навела. Молодая была, глупая, любила твоего отца, света белого не видела. Прости…

Он знал, что Марина не умерла. Любимые не умирают. Он ждал ее. Что бы ни происходило, его душа оставалась в прошлом, где счастье искупало и прощало боль. Сливались губы, ладони вспыхивали огнем, и только это имело смысл. И вот любимая вернулась.

Скорее обнять ее. Она так прекрасна…

Марина отшатнулась от протянутых рук. Потом, когда Саша хотел включить свет, коротко сказала:

– Не надо.

– Люблю тебя, – простонал Саша.

Зачем ему руки, если Марина не хочет, чтобы он ее обнял? Ему не хватает ее дыхания. Все, что в нем есть, принадлежит только Марине. Ее глаза так холодны. Льдинки. Он хочет в них замерзнуть. Лишь бы не расставаться…

– Прости, что я тогда удрал, – тихо сказал Саша. – Когда ты ушла на кухню, я взял твой ноутбук. Я знаю, милая, ты ненавидишь, когда за тобой шпионят. Я не шпионил. Ты всегда забываешь запускать антивирусные проги. Я просто хотел убедиться, что все в порядке. Тот файл был открыт, и… Все совпало. Мне Лера говорила про статью, и все совпало до мелочей, и я убеждал себя, что это может быть просто твоей книгой, и понимал, что это не книга… Не знаю, зачем ты убивала. И сейчас для меня это не имеет ровным счетом никакого значения. Я же говорил, что буду любить тебя любой. И люблю тебя. Но тогда, когда я все прочитал… Мне стало страшно. Прости. Я не должен был уходить. Когда телевизор сказал, что тебя нет, я не поверил. Ты всегда будешь со мной. Я знаю, ты не любила, когда про тебя сплетничают. Я защищал тебя. Правда. Не знаю, почему меня отпустили. Я признавался в твоих убийствах. Твой дневник исчез бы при несанкционированном доступе, его никто не прочитал бы, я уверен. И вот меня выпустили. Может, они поймали того, кто убил тебя? Но тебя нельзя убить, ведь правда? Ты же пришла. Ты вернулась. Можно, я никуда тебя не отпущу больше?