Марина Серова - Вранье высшей пробы

— Так вот. В то утро, двадцать первого сентября, он фотографировал с балкона. Его пятилетняя дочь впервые самостоятельно отправилась в гастроном за хлебом, и он решил запечатлеть этот момент на пленку. Рядом с шагающим ребенком на снимке заснят мужчина с ротвейлером. Возможно, это то, что мы ищем!

Покрепче сжав в руке трубку, я почему-то невесело подумала о том, что появилась еще одна зацепка. Ну хоть теперь-то, надеюсь, расследование должно продвинуться…

— Что же ваш приятель молчал столько времени? — чуть не выругалась я. — Чего ждал?

— Да не знал он ничего, в том-то и дело! На следующий день он в Питер улетел, а вернулся только вчера. Как только его жена рассказала ему о том, что случилось с моей матерью, он про фотографию-то и вспомнил. Снимки он в Питере отпечатал и всю дорогу до дома на них любовался.

Ну что ж, лучше поздно, чем никогда, вздохнула я и поинтересовалась:

— Что за мужчина на фотографии? Вы его знаете?

Я села за руль своей «девятки» и откинулась на спинку сиденья.

— Я же вам объясняю — в данный момент я на работе. Приятель звонил пять минут назад, поэтому снимка я еще не видел. Займитесь этим сами, я продиктую его адрес.

Приятель Делуна, звали которого Николаем Егоровичем, меня уже ждал.

— Проходите, — бархатным баритоном пригласил он меня в квартиру.

По моему встревоженному взгляду он правильно определил, что мне не терпится увидеть фотографию. Он снял ее с полки, висевшей рядом с зеркалом. Достаточно оказалось одного взгляда, брошенного на снимок, чтобы я узнала убийцу. И тут в моей голове все смешалось. Мысли спутались, туман застелил глаза, и я прислонилась к стене.

— Вам плохо? — Николай Егорович поддержал меня под локоть и усадил на пуфик, стоявший рядом.

Совсем недавно, на улице, мне уже задавали такой же вопрос. Нет. Мне не плохо. Но иногда неожиданности бывают чересчур неожиданными.

В нижнем углу фотографии было проставлено время — 8.45. Все сходится.

— Если бы вы не ездили в Питер… — простонала я, закрыв лицо руками. Передо мной пронеслись картины из моего недавнего прошлого, некоторые моменты расследования, которых могло бы и не быть, если б только Николай Егорович остался дома.

— Такова жизнь, — значительно произнес хозяин дома, после чего скрылся в кухне, окликнутый дочерью, той самой пятилетней очаровашкой, благодаря которой и получился снимок.

Фотографию я взяла с собой. Мне ее подарили, пожелав скорейшей поимки преступника. Я обещала. Скорейшей. Самой скорой. Немедленной. Только вот сначала уточню кое-что. Подобью, так сказать, числитель под знаменатель. Шутка.

Я снова отправилась по адресу мужа Елизаветы Голубкиной.

В десятом часу вечера мне, конечно же, не хотели открывать дверь. Мало ли что? Столько преступной шпаны по улицам города шляется. Знаю, знаю. Даже лучше, чем остальные. После долгих переговоров замки все же повернули, и дверь открылась.

Меня сначала придирчиво оглядели сквозь узкую щель, потом хозяйка решилась сделать прогал побольше.

— Я не задержу вас надолго, — пообещала я тучной женщине лет сорока пяти, с перламутровым гребнем в жидких волосах, который почему-то сразу бросался в глаза.

— Мне нужно знать фамилию ваших бывших соседей из двенадцатой квартиры.

С этими словами я развернула перед ней удостоверение частного детектива, которое женщина с большим недоверием прочла из моих рук.

— Ковальчук, — не задумываясь проговорила женщина.

Числитель со знаменателем сошелся.

— Расскажите, пожалуйста, об этой семье, — попросила я, не очень надеясь, что тетка пойдет мне навстречу.

Бывшая соседка Ковальчуков действительно не была расположена к разговору.

— Лизка спилась и замерзла на улице в тридцатиградусный мороз. Это было лет пятнадцать назад. Мало того что сама пила, так и мужа к бутылке приучила. Тот тоже стал пить по-страшному, только помер всего три года назад. Их сын вскоре квартиру продал и переехал куда-то. Куда — не знаю.

— Спасибо, — машинально проговорила я. — Это все, что я хотела узнать.

Дверь тут же закрылась, а я все стояла на лестничной площадке и проигрывала свои дальнейшие действия.

Преступник есть. Мотив преступления есть. Улики есть. Одного я не могла понять, как он мог? И почему, ну почему мне так плохо?

— Опять проблемы? — встретил меня улыбающийся Леня, как только завидел входящей на территорию клуба собаководов.

— Да, кое-какие есть, — ответила я, стараясь ничем не выдать своего внутреннего напряжения. — Мы могли бы поговорить?