Олег Лукошин: Бандитские повести [СИ]

Ещё помню ночные огни реклам и чёрное небо над Москвой. И вот — заснеженная скамейка. Хорошо, что не сугроб.

Кости ломило от холода, голова трещала от похмелья. Ночь, по всей видимости, выдалась не шибко холодной, потому что последствия её были вполне терпимые. Руки и ноги шевелились.

— Дядя, дайте денежку, — продолжая неотрывно смотреть на меня, попросила девочка.

Я взглянул на неё пристальнее и снова удивился необыкновенной похожести этой уличной побирушки на кого-то, таившегося в подсознании. Правда, ответов, что это за похожесть и с кем она связана, голова не выдавала. Было девчонке на вид лет десять, но косила она под пятилетнюю дурочку.

Уличных попрошаек я терпеть не мог.

— Деточка, — пробурчал хриплым голосом, — иди к своему папе и проси у него столько денег, сколько влезет. А ещё врежь ему от меня. Мудаки, блин, нарожают детей!

— У меня нет папы, — отозвалась девчушка. — У меня только мама. Помогите, пожалуйста, мы попали в тяжёлое положение, срочно нуждаемся в деньгах. Кушать нечего.

— Иди отсюда, — махнул я рукой. — Не зли меня, а то за последствия не ручаюсь.

Девчонка продолжала топтаться у моей скамейки. Я закрыл глаза и откинулся назад.

— Лена! — донёсся откуда-то издалека женский окрик. — Иди сюда!

От голоса этого меня передёрнуло. Эти фибры — эти ли? — жили во мне с рождения. Вот это басовитое начало, превращавшееся в звенящую переливчатость и заканчивающееся свистящей истеричностью — я определил бы этот голос из миллиарда других.

Тотчас открыл глаза и выпрямился.

Кричала женщина, сидевшая на скамейке метрах в пятидесяти. Она была укутана шарфом до самого носа, плюс расстояние — лицо мне не удалось разглядеть.

Девочка дёрнулась на крик.

— Подожди! — остановил я её. — Подожди, красавица! Я тебе денег дам.

Полез в карман и достал первую попавшуюся бумажку.

— Держи.

Девочка бумажке обрадовалась.

— Это мама тебя зовёт? — спросил девчушку.

— Угу, — кивнула она.

— А маму твою случайно не Галя зовут?

Девчонка удивилась.

— А вы откуда знаете?

Торжество! В этот миг я испытывал настоящее торжество!

— Да ведь я её старый знакомый, — подмигнул я девочке. — Представляешь, встретиться за тысячи километров от дома! Вот так радость. Дай-ка руку, пойдём, обрадуем маму.

Лена доверчиво протянула мне ладошку. Я взял её за руку и направился к сидевшей в отдалении матери. Видит бог, в этот миг во мне было больше радости, чем злобы! Злобной радости? Быть может. От судьбы не уйдёшь, вот что стало мне ясно со всей очевидностью. Пряталась, скрывалась от меня сестра, но судьба — это такая штука, которая обязательно сведёт два сердца, жаждущих встречи.

Галина сидела и настороженно смотрела на нас. Ей явно не нравилось, что какой-то дядя ведёт за руку её дочь. С каждым шагом я убеждался, что это именно она. Изменившаяся за десять лет, но всё же она. Меня, похоже, она не узнавала.

Мы подошли почти вплотную, когда она заподозрила что-то серьёзное. Её прищуренные глаза рыскали по моему лицу и вот-вот были готовы проявить в нём истину.

— Привет, сестрёнка! — крикнул я и, улыбнувшись, помахал рукой.

Галина вскочила со скамейки и побежала.

Ну куда же ты, дурочка? Куда ты без дочери? Или хочешь сказать, что даже единственного ребёнка бросишь, лишь бы не встречаться со мной?

Я не бежал. Я стоял на месте, держал девочку за руку и смотрел убегающей Галине вслед. Я знал, что она вернётся.

— Мама, ты куда?! — позвала её Лена.

— Не переживай, — кивнул я ей. — Мама просто опешила от неожиданности. Сейчас она вернётся.

Пробежав несколько метров, Галина остановилась. Устало, скорбно обернувшись, метнула в меня отчаянный взгляд и послушно побрела в обратную сторону.

— Если ты что-то сделаешь ей, — крикнула она с яростью, — я тебя на кусочки разрежу!

— На кусочки? — бил я её ногами в какой-то тёмной подворотне. — Ну-ка, изобрази!

— Урод! — закрывала лицо руками Галька. — Чтоб ты сдох, падаль!

— Я сдох? — ярость переливалась через край. — Я падаль?

Новые итальянские ботинки с остервенением врезались в её бока. Галина пыталась вскочить и вцепиться мне в лицо ногтями. Я сбивал её с ног.

— Мразь подзаборная! — шипел я. — Ты вообще понимаешь вину свою, курва?!

— Какую вину? Перед тобой я ни в чём не виновата!

— Не виновата? А сел я по чьей вине? Кто натравил меня на Борьку, блядина?

Закрывалась она умело, словно её били всю жизнь. Впрочем, почти так оно и было — били её часто.