Артур Баневич - Гора трех скелетов

– И ничего не надо бояться.

– Я и не боюсь.

Сначала я изучил таинственный гвоздик. В доску его вовсе не вбили, а вставили. Залитое клеем отверстие для него было сделано тонюсеньким сверлом.

– Я сейчас вернусь…

Встав, я прошел в угол комнаты, где при очередной перестройке помещения была подвешена моя персональная раковина. Я нагнул голову и открутил кран. Вода была холодная, почти ледяная.

– А вот это хорошая мысль, – оживилась Черновласка. – А чайник вы не поставите?

– Чтобы полить себе голову кипятком? – Я потянулся за полотенцем. – Нет, на такие подвиги я еще не способен…

– Я имела в виду кофе, – вздохнула жертва терроризма.

Ее идея мне в общем-то понравилась. Кофе нам обоим уж никак бы не помешал. Крепкий двойной кофе, бодрящий холодный душ, минута концентрации по системе индийских гуру – для выпившего минёра это было бы сущим спасением. Проблема заключалась в том, что я был уже почти трезвый и хорошо видел ее глаза.

Я взял перочинный ножик и осторожно отделил от рамы обивку из серого полотна. Оно крепилось скобками, но в интересующем меня месте кто-то вынул их, а ткань приладил наново с помощью клея.

– Я чем-нибудь могу помочь? – Ее дыхание было прерывистым.

– Почему вы решили, что это бомба? – Я задал вопрос, просто чтобы не молчать. Ожидая ответа, я медленно вырезал кусок полотна вокруг гвоздика, назначение которого мне было совершенно непонятно.

– Ну как вам сказать… И потом, я уже говорила вам. – В ее голосе зазвучала нотка раздражения. – Там что-то щелкнуло. Как затвор, только потише.

– Ага. И это все?

– Ну, взрыва я, извините, не слышала, если это вас интересует.

Сомнений не было: она обиделась. Как всякая женщина, слова которой собеседник пропускает мимо ушей, как жужжание кухонной мухи. «Ничего, переживет, – подумал я, – вот спасу ей жизнь, тогда она заговорит по-другому…»

Под тканью я обнаружил странное приспособление, под которое была высверлена еще одна дырка величиной с монету. В нее-то и была впихнута «спусковая пробка», как я назвал это чудо конструкторской мысли. Обыкновенная винная пробка, которую всунули с большим трудом. Ее даже подрезали, поскольку она не лезла. Второй частью как бы «запала» был фитиль. Засунуть его в высверленное отверстие вместе с пробкой, понятное дело, не удалось, но попытка такая, судя по следам, была предпринята. В итоге фитиль прикрепили к пробке с помощью шпунтика. Я не стал выяснять, куда тянется эта пиратская хреновина, поскольку увидел кое-что посущественней: тонкую рыболовную леску, прикрепленную к диванной раме и терявшуюся в складках постели. Вот она-то и должна была привести в действие взрывное устройство, довольно-таки хитрое, в чем я и убедился, когда с осторожностью нейрохирурга перерезал леску и заглянул под одеяло. Мой диван был прямо-таки залит тем самым клеем, с чьей помощью был закреплен запал, при виде которого глаза мои медленно полезли на лоб. Это был приклеенный к дивану коробок спичек, к терке которого весьма хитроумным способом приладили то самое, чем по терке чиркают. Концы спичек – их было три – окунули в гипс, каковой и держал леску. Сюда же тянулся второй конец фитиля. И все это свинство было щедро посыпано порохом! Вот, пожалуй, и все о системе, которая, конечно же, могла бы насмерть перепугать кого-то и спалить жилище. Но не убить такого, как я, нет. Эту цель должны были выполнить тринадцать бутылок немецкого спирта, находившиеся там же, под одеялом. Любой нынешний следователь написал бы в отчете: «Несчастный случай на почве бытового пьянства». И следствие было бы прекращено. Я именно так и думал до тех пор, пока не пощупал свой пляжный матрас. Одна из его камер была… нет, не надута, а наполнена. Да еще так, что пластмассовую пробочку на надувном устройстве пришлось посадить на клей.

Звуки, которые сопровождали процесс вытаскивания матраса, были столь характерны, что черновласая колдунья насторожилась:

– Там бензин?

Удивительное дело, я чуть не забыл о ней. В какой-то момент сапер во мне взял верх над джентльменом. Сапер, а возможно, и трус… Впрочем, по-настоящему я испугался только потом, когда уложил свой любимый матрас около раковины с краном. Меня так и подмывало перенести его еще дальше, к окну. И выкинуть, выкинуть это говно к чертовой бабушке!..

– Вы курите? – спросил я, рухнув в кресло.

– Сигареты? Ну как вам сказать… – Она тотчас поправилась. – То есть сейчас не курю. А почему это вас интересует?