Сергей Зверев - Вечный кайф

Вечером в кабинете мы припозднились с Асеевым, а потом извлекли поллитровку водочки, опустошили холодильник, накрыв более-менее приличный стол. Я и Асеев — это не Арнольд. Для нас сороковой градус — это не слишком важная для жизни широта. Но сбросить напряжение иногда надо.

— Ну, за что? — спросил я, поднимая стакан.

— За будущее, — произнес угрюмо Асеев. — Чтобы оно у нас было.

Водка прокатилась по пищеводу, отдаваясь приятным теплом.

— Думаешь, не будет будущего? — кисло произнес я.

— Может, и не будет. Посмотри вокруг? Мы ископаемые, Терентий. Мы устарели. Нас сменяют поколения, вскормленные на ножках Буша и героине, одухотворенные сортирной мутью американских боевиков, получившие образование на американской рекламе, жадные до денег и кайфа. Посмотри на них — обдолбавшиеся «дурью», с иссеченными шрамами от игл руками. Или другие — офисные крысята, чистенькие, прилизанные, готовые мать продать за фирмовые шмотки, отдых на Сейшелах, за то, чтобы свинтить за бугор и ездить на «Мерседесах». Спасибо перестройке за победившее на Руси свинство.

— Это дети, — пожал я плечами, — которых воспитывали мы, ископаемые.

— Кто, ты их воспитывал? Я?.. Не мы их воспитывали. Их телеящик и порножурналы воспитывали, — с горячностью тамплиера изрек Асеев. — Они прекрасно знают, кто такой Анкл Бенс, но с трудом представляют, кто такой Федор Тютчев. Химия им известна в рамках приготовления «винта», хотя с трудом представляют разницу между кислородом и кислотой, если, конечно, речь не идет о кислотной музыке — тут у них все в поряде. Гниль человеческая, вот кто… Иногда застрелиться хочется. Тупик, Терентий.

— А что ты хочешь? — пожал я плечами. — Птенцы тяжелых лет России — рынка да перестройки. Они на фиг никому не нужны, кроме наркоторговцев и отчаявшихся родителей. И вообще, какой с них спрос — они выросли на западных продовольственных отходах, которые, говорят, меняют генетику… Ну и еще — мы сгущаем краски.

— Это почему?

— Во-первых, обычный конфликт отцов и детей. Во-вторых, у нас просто искаженный профессией взор.

— Искаженный, да? А ты не знаешь оценок, что у нас в городе, на том же Холме, около пятидесяти процентов молодежи в возрасте от пятнадцати до двадцати пяти сидит на игле? Для тебя это новость?

— Чего ты Холм вспомнил? Самое наркоманское место в городе.

— Нет, Терентий. Это не просто место. Это образец нашего будущего. Новый стандарт. Пятьдесят процентов! Наркомское стадо, они вместе жуют анашу и «винт», колются, воруют, продают и предают, опять колются. Это наказание за какие-то грехи человеческие. Это бездна. Пятьдесят процентов на игле! Защитники страны, будущие Ломоносовы, инженеры, работяги — где вы? Их место прочно занял наркоман со стеклянным взором… Я бы их выжег огнеметом, ей-богу.

— Э, так мы вообще обезлюдеем. И у нас поселятся те же наркоманы, только негры и чурки. Освободим место для таких, как Халик и Феликс Имечета.

— А мы все равно им освободим место. Впереди — новое нашествие варваров. Мы, нация воинов, превращаемся в одурманенные наркотой отбросы человечества. На наше место грядет дикарь. Все так и должно быть.

— Давай выпьем по этому поводу.

— Наливай, — согласился Асеев.

Полбутылки для меня — не доза. Машину я довел вполне прилично, даже забросил Асеева домой.

Утром чувствовал я себя куда лучше. Иногда хряпнуть водочки — хорошо выбивает усталость и тоску. Только если не часто.

— Во, смотри. Образец письменного творчества. Почти без ошибок, — протянул мне Арнольд бумагу, когда я вошел в кабинет.

Я взял ее. Там округлым детским почерком, почти без ошибок, правда, и без лишних знаков препинания, аккуратно было выведено:

«Рапорт.

Для получения достоверной информации о наркобизнесе мне нужно 2 грамма героина.

Подпись — агент Рок».

Рок, судя по всему, вполне довольный собой, сидел в углу.

— Это тебе зачем? — осведомился я.

— Для проведения оперативной комбинации, — Рок жадно втянул носом воздух.

— Чего? Где ты слов таких набрался? — спросил Арнольд.

— Здесь.

— Душа горит, да?

— Вы же говорили, если я с вами работать буду, вы поделитесь со мной конфетами, — заявил Рок.

— Ты совсем тронулся? — спросил Арнольд, взяв его за ухо.

— А че?

— Ничего… Видишь, контора простаивает. Где Свинота? Кто обещал?

— У нее не было «белого». Я ей позавчера звонил.

— А сегодня?

— Сегодня не звонил.

— Так звони.

Рок начал названивать.