Telly - Бог огня

— Здорово... — восторженно отозвалась она и попробовала представить себе, как с разных сторон на какую-то несчастную сеть наваливается десяток гнилых, напичканных вирусами программ и система безопасности отчаянно отбивается от этих ядовитых укусов, постепенно слабеет, изнемогает и в итоге обрушивается, а летучая кавалерия этих степных разбойников вламывается в чистенькую респектабельную сеть, круша все на своем пути и рассеивая по своему следу тифозные вирусы, и главному серверу ничего другого не остается, как заблокировать все свои программу.

— Баста, — еле слышно проговорил Б. О. — Скоро у них встанут все платежи.

— Надолго? — Сутки-двое... Это зависит от того, как быстро тамошние ребята смогут расчистить эти авгиевы конюшни. Но в любом случае тысяч на полтораста долларов компания уже погорела.

— А за что их так?

— Спроси у ребят из "ситроена"... Ладно, пойдем на кухню, выпьем кофе.

Через полчаса пришел Джой, сдвинул очки на лоб, помассировал воспаленные бессонницей глаза, шумно выдохнул:

— Порядок в танковых войсках! Теперь твоя очередь. Что на этот раз придумал? Фейерверк будет?

Б. О. потянулся к своей сумке, поставил ее на колени и ласково погладил:

— Тут у меня шаровая молния.

Да—? — Джой медленно моргнул. — А может, лучше в самом деле бензинчиком прыснем по углам, и дело в шляпе? — Тем не менее он, кажется, заинтересовался: — Покажи, а?

Б. О. откинул клапан сумки, вытащил на стол два увесистых пакета, сунул в один руку. На подушечке пальца лежал тонкий слой белого порошка.

— Попробуешь? — улыбнулся он. — Лизни.

— Ага, — мотнул головой Джой. — Как же, как же... Нет, мышьяк я употребляю на сон грядущий. А с утра предпочитаю пиво.

Б. О. медленно поднес палец ко рту и с наслаждением облизал его.

— Ну-ка! — Джой погрузил в пакет руку, потом долго разглядывал припудренный белым порошком палец, понюхал его, поднял глаза в потолок, точно вознося к небу последнюю молитву, с обреченным видом вздохнул и сунул палец в рот; секунду на его лице было неопределенное выражение, затем на губах возникла лукавая улыбка. — Сукин сын, это же сахар!

— Точнее сказать, сахарная пудра, — поправил Б. О., изменился в лице и деловым тоном осведомился: — Все отсюда смылись?

— Все, кроме тараканов... Железо отключать?

— Зачем, пусть работает. Ты же хотел, ко всему прочему, еще и фейерверк. — Прихватив пакеты, Б. О. направился к двери. — Да, кстати, Джой. У меня к тебе два дела. Во-первых, надо просмотреть один магнитооптический носитель. У тебя есть нужный дисковод?

— Само собой. Там, на кухне, если тебе удобно. А вторая проблема?

— У тебя тут в твоем обширном хозяйстве должен быть пишущий си-ди-рум.

— Есть такое дело, разумеется, — кивнул Джой и усмехнулся: — Ага. Понял, не дурак. Тебе надо скопировать седьмой диск из блока с игрушками. Сделаем.

— Да. Но это еще не все. Ты можешь залезть в копию этой программы и слегка изменить конфигурацию системных файлов? Так, чтобы чисто внешне это не было заметно, но при этом программка бы не работала?

Джой бросил на Б. О. красноречивый взгляд.

— А в сеть Пентагона тебе не надо пролезть? — Он обреченно махнул рукой. — Ладно, сделаем. Только ради тебя. С чего начнем?

— С магнитооптики... Бася, пойдем глянем, что там упаковал Игорь.

На мониторе появился перечень файлов. Джой загрузил первый попавшийся. Появился текст какого-то документа.

— Дай-ка я сам посмотрю, — попросил Б. О.

— Как хочешь, — пожал плечами Джой. — А я пойду займусь лазерным диском.

Минут двадцать Б. О. просматривал каталог, наконец отодвинул от себя клавиатуру.

— Ну-ну... Это вам не чемоданчик с грязным "люгером", тут тротила столько, что хватит потопить не один авианосец... Все ясно. Игорь на всякий случай отсканировал всю свою папку по алюминиевым делам. Причем, обрати внимание, все сделано в лучшем виде... Ясно, что это оригиналы. Ты иди, я скоро тут закончу.

— А зачем тебе вся эта алюминиевая канитель? — спросила она. — К нам она вроде отношения не имеет.

Б. О. странно покосился на нее.

— Да знаешь... Мне этот Игорь был симпатичен, — он закусил губу. — Черт, я ведь его предупреждал.

— О чем?

— О том, что порядочные люди в нашей степи долго не живут.

— Ну вот опять ты за свое, — надулась Бася. — При чем тут степь?

— При том, что это среда нашего обитания. Ладно, мне пора заниматься моим прямым делом, — вздохнул Б. О., направляясь к стальной двери.

Минут через десять он снова возник на пороге, прислонился к косяку, скрестил руки на груди, молчаливо приглашая заглянуть. В обстановке комнаты ничего почти не изменилось, за исключением того, что компьютеры сдвинулись к центру стола и выстроились в каре вокруг горки белого вещества, к которой тянулся тонкий шнурок.