Алексей Котрунцев - Последний грех

Фотоаппарат у Василия лежал в чемодане, в номере на том же этаже. Вернувшись, он закрыл дверь на ключ, перевел дух и двинул в ванну. Одев резиновые перчатки, перевернул труп на спину. В остекленевших глазах мальчика читался ужас. Ужас перед насилием и страх неизвестности. Василий поспешно отвел взгляд: «Глаза чертовы! Мог бы и закрыть, перед тем, как сдохнуть. Нет, нужно выпить еще. Это тяжелее, чем я думал».

Он вернулся почти пьяным. Наклонился и, взяв Юрку за голову, грубо приподнял ее. Поза вышла идеальной. Такая, как и нужна была для криминалистической съемки. Наведя фокус, нажал на спуск. Потом еще и еще. Пленка фиксировала положение мертвого тела. Пиарщик наклонился и прицелился под другим углом. «Хорошо! Отлично! Вот так! Фотографии, Альберт, тоже имеют свою цену. Когда-нибудь ты захочешь купить их. И не только их. — Вася был один, но мысли непроизвольно обретали звук. — Мое молчание, оно стоит дороже. Вот так».

Пиарщик вытащил пленку и убрал в карман. Взяв кухонный нож, принялся резать палец на кисти мертвеца. Распухшие ткани легко разъехались под лезвием, но кость была крепка. Обрезав кожу, как палку, сломал сустав о борт ванны. Фаланга полетел в пакет, в другой — отрезанная прядь Юркиных волос. «С такой доказухой, Альберт, никуда тебе не деться. Будешь крутиться, как уж на сковороде. А этого ты не любишь. Да и зачем?! Вот и мне это не нужно. Ты просто отдашь мне часть своих денег и все».

Закончив, Василий швырнул перчатки в пакет и взял телефон.

— Игорек, Костя уже вернулся?

— Да.

— Вот и отлично. Оденьтесь там попроще и оба в номер к Альберту. Есть работа.

Заказывать текилу Макс не стал, ограничился энерготоником. Колбаситься придется целую ночь и вряд ли одну. Сколько?! Этого он не знал, предполагал только — пока не клюнет.

Пригубив напиток, Макс просканировал территорию. Народа было не много: парочки за столиками, юноши у колон, и замшелые педрилы на пуфах. Знакомого провинциала сегодня не было.

— Водка! Вот так. — На соседний пуф приземлился смуглый незнакомец. Сложив пальцы, он показал бармену пару сантиметров. Потом перевел взгляд на Макса и ухмыльнулся. — Эй, дрюг.

Макс молчал.

— Дрюг, хочешь водка, а?! — В голосе чувствовалась попытка грубого флирта. — Я угощаю.

Вместо ответа Макс показал свой бокал.

— Не хочешь?!

Незнакомец хмыкнул и опрокинул, выставленную ему рюмку. Макс повернулся к дансполу. Музыкальный маховик только раскручивался, а потому площадка была еще пуста. Пара худощавых юношей, неуклюже выкидывая конечности, пытались что-то изобразить на ней, но интереса это ни у кого не вызывало. Даже у старичков на пуфах.

Композиции, разогревая толпу пошли нон-стопом. Макс поставил пустой бокал, встал. Дошел до центра данс-пола, замер. Сложив руки, обнял себя, присел. Такт. Поймав его, будто бабочка из кокона, трижды повернулся вокруг оси. Ритм ускорялся. Нога, наклон, мах и еще раз. Нога, наклон… Мах он уже не успевал. Тело качнулось в сторону, потом в другую и резко, а-ля Майкл Джексон, подпрыгнуло в воздухе. Рука, приземлившаяся на пах, влекла вперед. Вильнув восьмерку, он присел и вновь оборот. Получалось неплохо. Во всяком случае, так хотелось думать. Оставалось надеяться, что среди заинтересованных взглядов мог быть тот самый. Если не сейчас, то хотя бы позже. Нужно подождать.

Отработав несколько композиций, Макс остановился и, восстанавливая дыхание, неторопливо подошел к стойке. Уходящую фигуру провожали десятки глаз. Он плюхнулся на пуф, дождался взгляда бармена и попросил.

— Сок, пожалуйста?

— Неплохо двигаешься. Работу не ищешь? — Бармен поставил перед ним бокал.

— Кем?

— Ну, не грузчиком же, — парень за стойкой усмехнулся, — танцовщиком, разумеется. Стрип. Шоу-балет. У нас по субботам куча народа. Можешь попробовать.

— Нет, спасибо. Подучиться еще надо.

— Хм… пошутил, да?! У меня глаз наметан, профи сразу вижу. Где танцуешь?

Макс пожал плечами, собираясь опять отшутиться, но не успел.

— Дрюг, дансинг вери гуд! Будьеш водка?!

Давешний прилипала опять был рядом. Положив кисть на колено, слащаво улыбался пьяной улыбкой.

— Сэньк, ю! Ай донт триньк водка! — Макс убрал руку и, отвернувшись, уточнил у бармена. — А это кто?

— Это?! — Занижать голос бармен не считал нужным. — Марио. Итальянец. Наш постоянный клиент. Но думаю, он — не тот, кто тебе нужен.

— Ты знаешь, кто мне нужен?!

Бармен опять усмехнулся.

— Примерно. Кстати, он, кажется, обиделся.