Chris Mooney - Secuestradas

Watts se marchó furioso de la habitación.

– No te vayas muy lejos… -le gritó Neil mientras salía. Vio la expresión del rostro de Darby y le preguntó-: ¿Hay algo que quieras añadir?

– Me estaba acordando de una frase que me dijo Fletcher, una cita de George Bernard Shaw: «Si no puedes deshacerte del cadáver oculto en tu armario, enséñale a bailar».

– Ya. Pues parece que ese hijo de puta va a hacer realidad su deseo. Bryson acapara todos los noticiarios. ¿Cuánto tiempo crees que pasará hasta que su conversación con Tina Sanders salga a la luz? Yo apuesto a que la publicarán a finales de esta misma semana.

– Había en marcha una cinta de casete cuando encontré los restos -explicó Darby-. Si Bryson volvió a aquel sótano y se llevó el billetero de la chica, ¿por qué iba a dejar el radio-casete?

– Buena pregunta. ¿Tienes una respuesta?

– Todavía no, pero yo que tú cambiaría de actitud. Y rápido, además.

Darby fue a cambiarse de ropa y ponerse la bata de forense. Acercó la cara al chorro de agua fría hasta que se le entumeció la piel.

Cuando regresó a la habitación con su equipo, los de Identificación estaban sacando fotos. El cuerpo destrozado de Tim Bryson yacía bajo la fría lámpara de autopsias, vestido aún con su ropa empapada en sangre. Le había atado unas bolsas alrededor de las manos.

Neil se acercó a ella y se apoyó en la mesa.

– Tina Sanders sigue negándose a hablar con nosotros -dijo-. ¿Crees que Fletcher la habrá amenazado?

– No lo sé. Yo diría que está en estado de shock. Después de todos estos años, de pronto, en el transcurso de apenas dos días, no sólo descubre los restos del cuerpo de su hija sino que además le dicen el nombre del hombre que la mató.

– ¿Has hablado con Jonathan Hale recientemente?

– Bryson y yo fuimos a verle el sábado.

– Entonces, ¿no has hablado con él desde entonces?

– No. ¿Por qué?

– He echado un vistazo al móvil de Bryson. El número de Hale aparece en el listado de llamadas recibidas. Hale lo llamó dos veces anoche. Bryson tenía servicio de mensajería de voz, pero no sé su contraseña, así que no puedo acceder a él. ¿Te importa si hablo con Hale?

– Adelante.

Los de Identificación terminaron con la primera ronda de fotografías. Darby recogió muestras de partículas de debajo de las uñas de Bryson. No había señales en las palmas de sus manos, y eso significaba que no había forcejeado con Fletcher. Tenía la muñeca derecha rota.

Mientras recogía fibras y trozos de cristal de la ropa, Darby descubrió una magulladura en el cuello de Bryson.

– Parece una inyección -le dijo a Neil-. Tendremos que esperar al resultado de la prueba de tóxicos.

Darby siguió cortando la ropa. Rememoró su conversación con Tina Sanders y recordó la foto enmarcada de la niña que había visto en la mesa de Bryson.

«Yo tenía una hija, Emily -le había dicho Bryson la mañana después de su visita a casa de Jonathan Hale-. Padecía una clase muy rara de leucemia. La llevamos a todos los especialistas, absolutamente a todos. Cuando pienso en todo por lo que tuvo que pasar… Habría vendido mi alma al diablo para salvarle la vida. Sé que suena muy melodramático, pero es la pura verdad. Uno es capaz de hacer cualquier cosa por un hijo. Cualquier cosa.»

El miedo y el amor que sentía por su hija, ¿habían sumergido a Bryson en una desesperación capaz de hacerle orquestar un plan para deshacerse de una prueba clave en una investigación de asesinato a cambio de un dinero que empleó para intentar salvar la vida de su pequeña?

Darby se replegó hacia aquel pequeño rincón privado de su ser donde guardaba sus verdaderos sentimientos hacia las personas, la misma parte que exigía una justicia feroz, casi infantil, en cualquier ámbito de las relaciones humanas; esa que luchaba constantemente por clasificarlo todo y a todos con categorías claramente etiquetadas, como lo bueno y lo malo, lo correcto y lo incorrecto. ¿Qué categoría le correspondía a Bryson? Darby reflexionó sobre aquella pregunta y se sintió sorprendida, un poco horrorizada incluso, al experimentar una fría y macabra satisfacción.

Para quitarse aquella sensación, Darby pensó en la fotografía enmarcada de la niña. Se concentró en la sonrisa de Emily Bryson para tratar de encontrar algún atisbo de piedad o comprensión… pero seguía sintiéndose vacía.

La Unidad de Antropología Forense de Boston ocupaba una pequeña planta de oficinas sin ventanas, apretujadas y abarrotadas de estanterías de acero gris y archivadores a juego suministrados por el estado. Con la excepción de una lámina de anatomía, las paredes blancas que había detrás de la mesa de Carter estaban desnudas.

– Lamento haberlo hecho esperar -se disculpó Darby.

– No importa. Así los alumnos han tenido más tiempo con los huesos. -Carter, bajo y fornido, con barba gris de tres días y unas gafas gruesas de una época antediluviana, lanzó un resoplido al levantarse-. Parece cansada.

– Todavía no me he acostado.

– No sé si los restos pertenecen a Jennifer Sanders. Sigo esperando a que me envíen las fichas dentales.

Carter la acompañó al vestuario. Darby se puso la bata de forense y lo siguió por el pasillo hasta la sala de examen.

Entró en la pequeña estancia, que contenía un fregadero y un hornillo de cocina. La mayoría de los huesos que se enviaban a aquel laboratorio solían estar recubiertos de tejidos blandos en descomposición. En esos casos, los huesos se colocaban en ollas de cocción lenta y en fuentes de horno con agua y detergente, y se llevaban a ebullición a fuego muy lento para que los huesos se adaptasen al calor. El proceso, denominado maceración térmica, eliminaba el tejido circundante.

Los restos estaban acomodados en una camilla con ruedas similar a las que se emplean en el depósito de cadáveres. Como de costumbre, en la sala hacía mucho frío.

– Los restos son decididamente de una mujer -declaró Carter, que señaló los huesos de la pelvis-. Tenemos una articulación sacroilíaca elevada y una escotadura ciática mayor muy ancha. Teniendo en cuenta el pelo rubio y las características del cráneo, nuestra desconocida es decididamente de raza blanca.

– ¿De qué edad?

– Los extremos mediales de los huesos no están unidos por completo a las diáfisis, de modo que al menos tiene veinticinco años. Los huesos pélvicos son densos y lisos. Puesto que no se aprecian granulaciones y considerando el hecho de que las suturas intermaxilares en el cráneo no están unidas, no puede ser mayor de treinta y cinco años.

– ¿Causa de la muerte?

– Mire el hioides.

Darby examinó el hueso en forma de herradura del cuello. Estaba roto.

– Fue estrangulada.

– Sí -corroboró Carter-. Y ahora, eche un vistazo aquí.

Señaló el omóplato. Darby vio una fractura de gran tamaño.

– Eso lo causó un golpe muy fuerte -dijo Carter-. O bien el asesino le dio una patada o la golpeó con algo parecido a un bate o un trozo alargado de madera.

– ¿Y un ladrillo?

– Podría ser. Tiene varias fracturas más. A esa pobre chica le dieron una buena paliza. -Carter suspiró y meneó la cabeza-. El fémur tiene casi cuarenta y ocho centímetros. Nuestra desconocida mide entre metro setenta y metro ochenta.

Sonó el teléfono del despacho.

– Perdón -se disculpó Carter. Respondió la llamada, escuchó lo que le decían y, sin decir nada, colgó el aparato-. Ha llegado la ficha dental de Jennifer Sanders. Vuelvo enseguida.

Mientras Carter comparaba las fichas dentales, Darby se quedó con la mirada fija en los restos, preguntándose cuánto tiempo habían permanecido dentro de aquella habitación llena de ladrillos y yeso. ¿La mantuvieron con vida varios días, mientras la golpeaban y posiblemente la violaban, antes de estrangularla? ¿Cuánto tiempo había pasado pidiendo auxilio?