Виктор Мясников - Нас научили

Раздраженный, взвинченный Постников поплелся меж хилыми деревцами к близкой опушке, к зеленому болоту с проблесками воды, чтобы определиться переть напропалую или лучше пройти стороной. И, выходя на кромку перелеска, в просветы веток увидел - дрогнул в отдалении куст, мелькнуло нечто...

Необъяснимое чувство, именуемое по-разному: розыскным чутьем, нюхом, интуицией, которое приходит с месяцами службы, и то не ко всякому; безотказное, надежное, как автомат Калашникова; потаенно молчащее, ждущее своего мига, подобно спусковой пружине, - оно сработало.

Припадая к самой земле, легко и быстро, как рябчик, перебежал к своему войску.

Ложись, - приказал свистящим шепотом. - Тукташев, за мной. А ты заряжай шустрей.

Он уже не принадлежал себе. Кто-то другой - властный, умелый, скрытно гнездившийся до поры в дальнем глухом уголке мозга, теперь управлял им, мгновенно выбирал из тысячи вариантов единственно правильный, отдавал команды. И Постников целиком доверился ему, как бы и мыслить перестал, а только выполнял точно и без рассуждения короткие, как электрический импульс, приказы.

Здесь он, падло. На дневку завалился, - почти с нежностью шептал ефрейтор.

Приподнявшись, они всматривались сквозь негустую ольховину в прозрачный островок из двух десятков берез, осин и кустарничка посреди обширной болотины. Там, среди кустов и папоротника, отлеживался враг. До островка, освещенного уходящим солнцем, было шагов полтораста, совсем ерунда, если по сухому и не под выстрелы. Лес, из которого они наблюдали, охватывал болотину полумесяцем, но близко к островку нигде не подходил, так что скрытно подобраться едва ли удастся. А терять ТОМУ нечего. ОН уже убил одного, завтра убьет ещё кого-нибудь. ЕМУ нужны деньги, документы, одежда еда, и ОН не остановится ни перед чем. И Постников обязан ЕГО остановить, любой ценой...

Проще всего было бы подождать, пока ОН выйдет. "По преступнику, совершающему побег с оружием в руках, огонь открывается без предупреждения". Как большинство конвойников, Постников стрелял отлично, но одно дело на стрельбище из положения лежа по фанерной "ростовой", торчащей пятнадцать - двадцать секунд, и другое - по живому человеку, который в рост не пойдет, а будет дожидаться темноты, и неизвестно, в какую сторону двинется, может, вообще к тому дальнему лесу, что отливает желто-зеленым километрах в полутора. И чего доброго, этот мерзавец улизнет в потемках. Нет, надо брать, пока светло. Но ползком не подберешься - воды, дай бог, по колено, а скорей всего, и того глубже. Значит, надо вставать и идти. И пацанов вести. А это хуже всего. Молодые - ни стрелять толком, ни перебежать грамотно. ТОТ, конечно, тоже не снайпер, его два раза в неделю на стрельбу не водили, но кто его знает? Мальчишки совсем, сынки неопытные, ненатасканные, а он их под пули подставит. По неписаному войсковому закону в таких передрягах молодые всегда позади - в оцеплении, блокировании. И попробовал бы хоть один щегол поперек деда в пекло сунуться, за уши оттаскали бы, как щенка. Не мог Постников этот нигде не записанный закон нарушить, все в нем сопротивлялось, восставало - нельзя! И потому, что приходилось этих неопытных мальчишек вести через болото под пули, в нем закипала горькая, жгучая, как изжога, злоба, даже не злоба, а звериная ненависть к подонку, затеявшему жестокую недетскую игру.

"Убью, убью суку", - билась, пульсировала единственная отчетливая мысль. Эта мысль крепла, входила в каждую клеточку тела, и Постникову сделалось как-то спокойнее, словно он нашел единственно правильный вариант решения. Да, он пойдет и убьет.

И тут до него дошло, что и пацанов он поведет не только на гибель, но и убивать. Даже если сам первыми же очередями срежет этого подонка, то и тогда на них падет его кровь. Ведь и они будут стрелять, пусть даже их пули уйдут выше - в деревья, в небо, или ниже - в болото, в землю, куда угодно, - все равно придется всю жизнь носить на себе безмерный груз пролитой крови, убийства, пусть и узаконенного боевым уставом. И что будут отвечать потом, когда собственные дети: "Папа, ты в армии кого-нибудь убил?" Как ответить? Что он сам скажет своей дочуне? Мол, необходимость, приказ предотвратить возможные тяжкие последствия? А она хлопнет ресничками, расширит глаза и полушепотом добьет: "Но ведь он был свой, русский?"

И снова слепая ненависть наполнила Постникова, подступила к горлу, как тошнота, даже дышать сделалось трудней. "Все равно убью!" Он принял окончательное решение, наверняка неправильное, как пить дать самое неразумное, но другого принять просто не смог...