Наталья Корнилова - Все как в кино

– Вы кто? Вам что надо?

– Мне нужна Нина Григорьевна.

– Мама?

– Да. Позови ее. А то ты, я смотрю, меня и в дом-то не впустишь.

– Подождите, – сказала девушка и захлопнула дверь перед моим носом. Снова скользнула липкая предательская мысль, что сейчас, быть может, вместо Николаевой-младшей и ее мамы из-за двери покажется небритая рожа, которая с достоинством и неторопливо нашпигует меня свинцом.

Но девушка пришла. Пришла вместе с мамой.

Нина Григорьевна Николаева была полной женщиной лет около пятидесяти, еще не старой, но уже определенно сгибающейся под тяжестью времени и жалкой, безденежной жизни. Выражение ее круглого лица с провисшими щеками, безвольный мягкий подбородок и кротко глядящие маленькие глаза под выцветшими бровями ясно давали понять, что она давно уже смирилась со своим нынешним ничтожным существованием и даже не думает как-то попытаться изменить его. Редкие волосы были закручены в спиральки, под которыми открывался почти голый череп: по всей видимости, Нина Григорьевна только что сняла бигуди.

Она недоверчиво посмотрела на меня и произнесла тихим тонким голосом:

– Вы… ко мне?

– Вы Нина Григорьевна Николаева? – вежливо спросила я.

– Да. А вы кто?

За то время, пока девушка бегала за мамой, я успела пошарить в своей сумочке и вынуть оттуда одно из имеющихся в наличии удостоверений. Фиктивных, естественно, но оформленных как настоящие.

Я показала Нине Григорьевне удостоверение и проговорила:

– Капитан ФСБ Калашникова. Да не волнуйтесь вы так, Нина Григорьевна, – поспешно добавила я, увидев, как от ее пухлого, в ямочках, лица отхлынула вся кровь и она аж пошатнулась при звуке этой грозной аббревиатуры – ФСБ – и сопровождающей ее не менее грозной фамилии: Калашникова. – Не волнуйтесь. Ничего страшного. Я просто хочу задать вам несколько вопросов.

– Пройдемте в дом, – немного оправилась от первоначального испуга женщина. Да, видно, несладко ей живется, забитая она какая-то… от одного моего представления едва чувств не лишилась.

Надо впредь быть поосторожнее.

Мы прошли в бедно обставленную комнату, пропахшую нафталином и сыростью (наверно, сказывается близость реки). Нина Григорьевна бухнулась в рахитичное кресло с давно протертой обивкой, которую к тому же на моих глазах драл когтями рыжий тощий кот. Я же, не дожидаясь приглашения, села на табурет напротив Нины Григорьевны и произнесла:

– Я хотела поговорить с вами о вашей дочери.

Стоявшая у стены девушка вздрогнула.

– О Лене? – удивленно спросила Нина Григорьевна.

– Нет, о другой вашей дочери. О Наташе.

Нина Григорьевна дернулась и с явным трудом выговорила:

– У меня… у меня больше нет дочери Наташи.

– В Саратове – да. Она в Москве.

Женщина пошевелила бесцветными губами, а потом произнесла:

– Что с ней? Как она? Она ушла из дома три года назад. С тех пор я не видела ее. Так что я ничего не знаю. Ничего… ничего не знаю.

– Вы только не пугайтесь, Нина Григорьевна. В данный момент я занимаюсь ее розысками.

– Розысками? А что она натворила? Ведь она что-то натворила… так, товарищ капита…

– Называйте меня Мария, – сказала я и попыталась ободряюще улыбнуться. Куда там. Нина Григорьевна даже не смотрела на меня. И тогда я продолжила:

– Она – ничего, – эти слова дались мне не без труда, – а вот люди, с которыми она знакома, нарушают закон. Она могла бы помочь нам. Но для этого ее нужно найти. И вы могли бы, в свою очередь, помочь мне.

– Как? – спросила Николаева. – Я же не видела ее три года. Я ничего не знаю.

Она повторяла это «я ничего не знаю» с таким зацикленным, фанатичным упорством, с таким надрывом, что я подумала: а что, если она что-то знает?

…Да нет, вряд ли. Просто – скорбь матери, потерявшей свою дочь. Причем потерявшей во всех смыслах этого слова.

– Как вы можете мне помочь? – произнесла я. – Да просто: рассказать мне о Наташе поподробнее, показать мне ее фотографии, назвать ее наиболее близких друзей и хороших знакомых…

– Да не было у нее ни близких друзей, ни хороших знакомых, – перебила меня Нина Григорьевна. – Они все ее использовали. По-всякому, конечно… а под конец и в самом гнусном смысле – использовали-то…

– Я понимаю, вам тяжело, – сказала я, – но вы попытайтесь собраться и…

– Да нет, – вторично перебила меня Николаева, – мне тяжело, но не из-за Наташки. На Наташке я давно уже крест поставила. Она – отрезанный ломоть для меня. Все, отплакала, отгоревала. Даже не знаю, как встретила бы ее, вернись она… не знаю. Отец бы ее точно на порог не пустил…