Надежда Зорина - Непойманный дождь

Я давно уже его не слушал — сидел, спиной привалившись к дивану, безжизненно, мертво, и представлял, как рассказываю сказку Тоне. Я не мог больше его слушать! Я должен был чем-то занять свою голову, уши, глаза — я и занял: представлял, как рассказываю сказку, видел восьмилетнюю Тонечку, сидящую у меня на коленях, рассказывал и слушал, рассказывал и был тронут, рассказывал и очень старался сосредоточиться на этом рассказывании. Рассказывал, обняв мою маленькую сестренку, — и вдруг закричал. Завопил благим матом. Заколотил кулаком по коленям, забыв, что там Тонечка. А вспомнив, совсем обезумел…

Был какой-то провал. Пустота, темнота, боль и ужас заполняли мое сознание, но что было до этого, совершенно не помню. Был голос, но я не верил ему. Был страшный крик, я не помню, кто это кричал. Лицу было мокро и холодно — очевидно, разбито, в крови. Я умирал — и не умер, очень жаль, потому что потом наступило безумие — чье, я не помню. Голос звучал, голос был непереносимо назойливым и не хотел замолкать. Открыл глаза — растрепанный Алекс, мой друг. Я сижу на диване, не на полу. Сижу в неудобной позе, тело растеклось по сиденью, голова запрокинута на спинку. У Алекса испуганно-озабоченное лицо, а в руке стеклянная бутылка. Водка. Он пришел из магазина, а я заснул, сидя на диване. Он пришел из магазина, озабоченный друг, чтобы реанимировать меня. Принес водку. А до этого…

Да было ли что-то до этого? До этого он рассказывал мне страшную сказку про меня — не было этой сказки, была сказка совсем другая, я ее рассказывал, а не он, я ее рассказывал своей сестренке. Мне просто приснился кошмарный сон… Да не такой уж и кошмарный, если разобраться: Алекс и женщина из бара пьют водку за бывшим компьютерным столом в моей комнате.

— Ты знаешь ее, эту женщину?

Алекс с облегчением улыбается:

— Какую женщину?

— Женщину из бара «Загляни». Мне сон приснился, что ты… Но ведь ты ее не знаешь, правда?

— Знаю. Я тебе сейчас все объясню. — Алекс помрачнел и виновато потупился. — Только обещай, что снова по морде мне не засветишь. Будешь? — Он протянул мне бутылку — стекло превратилось в пластик, водка в обыкновенную пресную воду.

Я глотнул из бутылки. На диване лежал смятый платок, немного в крови — я давал его Алексу, а теперь сам стал стирать с лица кровь — никакой крови не оказалось, капли воды. Алекс не бил меня, а приводил в чувство, брызгая водой из бутылки.

— Как ты себя чувствуешь?

— Нормально.

Разве мог я ему объяснить, как я себя чувствую?

— Ну, тогда… В общем, слушай. — Алекс забрал у меня бутылку и тоже сделал глоток. — Твой психиатр, Виктор Евгеньевич Мельник, оказался на редкость упертым. За тебя стоял горой, а мне помочь не захотел ни за что — как я его только не уламывал. Заладил, что к компьютеру тебя подпускать нельзя, и все тут. Он тебя так обработал, что ты напрочь забыл все на свете.

— Не все…

— Ну, главное-то забыл. Я просил его тебя «расколдовать», хотя бы на время, а он ни в какую не согласился. Говорит, что виртуальная жизнь тебя довела до глубочайшего срыва, жить ты теперь должен только в реальности, иначе произойдет необратимый процесс. Запугал меня самого черт знает как. А тут Филин за горло взял, я тебя и так и сяк отмазывал, пока мог, но… Этот план он мне предложил. Говорит, раз нельзя виртуально, напомним ему реально, тебе то есть. Я тут не совсем виноват, у меня выхода другого не было, понимаешь? Думаешь, приятно было всей этой ерундой заниматься, да еще наблюдать и записывать твои переживания по этому поводу? Ты мне по роже съездил, ну и я за такие дела тоже бы съездил кому угодно, пусть и лучшему другу. Там везде стояли камеры, я их и ставил, и потом за тобой ехал и снимал. — Алекс совсем поник.

— Что снимал, я не понимаю?

— Да как же? Все. И как ты письма на Ильина носил, и как по дому этому бродил… Это не я придумал — протащить тебя по твоим сценариям, как по левелам компьютерной игры, а Филин. Я только организовал все: ну там, людей, обстановку, звуковые эффекты и прочее, в общем, ставил спектакли твоих воспоминаний и снимал, а ему диски каждый раз должен был предоставить, отчет, так сказать. Но и Филина понять можно: сын пропал, мечта сорвалась. Он только хотел, чтобы ты вспомнил и включился снова в работу. А ты никак не желал вспоминать.

— Я и сейчас ничего не вспомнил.

— Мы надеялись, вспомнишь, очень быстро — хватит Ильина. Гром и молния — яркая картинка, должна она была тебя зацепить и вывести на воспоминания. Потом это убийство на дороге.